a culpa é do Mandrake

esta angústia persistente

tudo tão tudo e tão irreal como se um nada:

por que é que não me chega o que tenho? por que é que sonho

o que nunca alcanço, e por que é que não morro e assim terminava?

eu sei. a esta eu sei responder: porque aprendi

(ainda muito novo) que é mais sedutor o que se imaginou

qu’aquilo que nos é afável, e existe.

esta tragédia calhou nas laudas do Monte Cristo, nos mistérios

do Mandrake e do Garra de Aço, no Peninha e nas suas tolices:

em demãos contínuas foram eles os pedagogos que me arruinaram.

depois deles? não abono o que me cinge

e vivo a veracidade das nuvens como se só ela fosse “a” vida.

ou seja: tudo (tudo) me angustia

e talvez tivesse sido mais-valia nunca ter ido

além da última folha do sonho e da revista.

mas fui, e agora não saio disto: eu quero uma ilha.

preciso dela! onde o que se leia sejam folhas das árvores,

a areia e o mar. o céu? não o olharei, pois sei

que a realidade está invertida e é lá que ela existe,

e ela não é bela, é assim, sabem? assim
a modos que triste.