nós e laços

estou aborrecido. chateado. em concreto sei com quê mas há igualmente a noção (o medo?) desse facto, afinal niquito em pormenores isolados, que, juntos, fazem só montinho do que não se gosta (e a perfeição não existe além do casulo da ficção!), ser insuficiente para este estado de ânimo.

síndrome de fins-de-semana, ou a consciência de, sendo-se naturalmente confuso, deixar-se displicentemente alastrar o derrame além de barreiras precavidas, previdentes, que não sei fixar, manusear, domar, profilacticamente estabelecer e tratar com antibióticos com bulas de bom-senso?

pela extensão em que cuidei a segunda alternativa sinto e vê-se que quer o meu pensamento descai para a resposta que julga correcta, como, espelho, aparo novamente a barba reflectindo que alva não é automaticamente sinónimo de sensatez.

afinal sê-lo é tomar em conta as miríades de interpretações com que o Outro pinta e lê o pensamento que lhe é alheio, ao seu gosto ou às suas dores, armários privados que se abrem sem que a minha intenção ao passar fosse agitar ventos e fazê-lo.

paciência, mais três carreiras que se me declaram vedadas: a diplomática, a política, e a de alfaiate do dizer.