A História Universal

"(...) Passara quase um ano desde que a minha mulher anunciara a sua intenção de voltar para Londres com Jake. Isto aconteceu numa noite de Outubro, estávamos na cama, lado a lado, no nono piso do hotel Chelsea. Tínhamo-nos refugiado no hotel em meados de Setembro, e ali permanecíamos, numa espécie de paralisia, apesar de as autoridades já nos terem autorizado a regressar ao nosso loft em Tribeca. O apartamento que ocupáramos no hotel tinha dois quartos, uma pequena cozinha e uma vista da extremidade do Empire State Building. (...) A norte do hotel, as sucessivas ruas transversais cintilavam como se em cada uma delas houvesse uma madrugada. Os faróis traseiros dos automóveis, o brilho cru dos edifícios de escritórios desertos, as montras iluminadas, a indistinta auréola laranja dos candeeiros de rua: todo aquele lixo de luz fora refinado e convertido numa atmosfera radiosa, num pequeno monte prateado que pairava sobre o centro da cidade e que me dava a ideia louca de estar a contemplar o último amanhecer de Nova Iorque.
(...)
- Tomei uma decisão - disse a minha mulher no escuro. - Vou levar o Jake para Londres. Amanhã vou falar com o Alan Watson a respeito duma licença sem vencimento.
Estávamos deitados de lado, de costas um para o outro. Mantive-me imóvel. Não disse palavra.
- Não vejo outra solução - continuou Rachel. - Não é justo para o nosso filho.
Mais uma vez fiquei em silêncio.
- Percebi o que queria, quando pensei em fazer as malas e em voltar para Tribeca. E depois? Começar de novo, como se nada tivesse acontecido? Para quê? Para termos este fantástico estilo de vida nova-iorquino? Para continuar a arriscar a minha vida todos os dias por um emprego que me obriga a estar longe do meu filho? Quando nem sequer precisamos de dinheiro? Quando já nem sequer gosto do que faço? É de doidos, Hans.
Sentou-se na cama. Seria apenas por algum tempo, disse em voz baixa. O tempo suficiente para ter outra perspectiva das coisas.
(...)
Acendeu um cigarro. Tinha voltado a fumar depois de um interlúdio de três anos.
- Talvez até seja bom para nós - disse-me.
(...)
- Que pensas disto? Hans, diz alguma coisa, por amor de Deus.
Eu continuava de costas para ela.
- Londres também não é seguro - disse-lhe.
- Mas é mais seguro, Hans - disse Rachel num tom quase suplicante. - É mais seguro.
- Então vou com vocês. Vamos todos.
Ouviu-se um roçagar no cinzeiro, quando Rachel apagou o cigarro.
- É melhor não tomarmos demasiadas decisões importantes - disse a minha mulher. - Podemos vir a arrepender-nos. Teremos as ideias mais claras daqui a um mês ou dois." págs. 26 a 30

"Como uma porta velha, qualquer homem que tenha passado uma certa idade traz deformações e fendas de um tipo ou de outro, e uma mulher que tencione dar-lhe um uso sério deve estar disposta a algum trabalho de carpintaria." pág. 112

"E acontecera, mais uma vez, uma daquelas conversas planeadas que rapidamente perdem o rumo, que nos deixam apenas com raiva, uma raiva elucidativa, neste caso, em que tudo me regressou à memória sob uma luz crua: o arrefecer do nosso casamento, os dois anos em Nova Iorque em que ela me negara os beijos na boca, em que mos negara silenciosa e sistematicamente e sem queixas, desviando até os seus olhos, quando os meus os procuravam emocionados, cultivando em todo esse tempo uma domesticidade conscienciosa e uma ética maternal que a isentavam de culpa, impedindo-me de me aproximar, impedindo-me de encontrar falhas ou sentimentos, esperando que eu perdesse a coragem, que abandonasse as minhas vontades e as minhas expectativas mais humanas, que carregasse os meus fardos em segredo, e nunca, no meu tempo de luto, ela se referira à minha mãe, nem mesmo quando comecei a chorar na cozinha e deixei cair uma garrafa de cerveja ao chão, tal era a minha tristeza. Rachel limitara-se a limpar o chão com guardanapos, sem dizer uma palavra, e depois passara-me a mão livre pelo ombro - pelo ombro! -, quando levava os guardanapos ensopados para o caixote do lixo, nem um abraço, e não por falta de compaixão, mas porque receava que lhe pedisse outros gestos de carinho, um pedido que a obrigava a reconhecer uma repulsa mais íntima, repulsa pelo seu marido ou por si própria ou por ambos, uma repulsa que viera de lado nenhum ou de dentro dela, ou talvez de algo que eu fizera ou deixara de fazer, quem sabia?, ela não queria saber, era uma decepção demasiado difícil de suportar, mais valia continuar com as tarefas do dia-a-dia, com o trabalho, mais valia deixar-me no meu canto, como dizem, deixar-me conformar-me com certas ideias, deixar-me desaparecer com a minha culpa num buraco que eu próprio cavasse. Quando chegou o momento de a impedir de partir, não soube o que pensar ou o que desejar, eu, o marido que se retirara para o seu buraco, que a abandonara, que a deixara entregue a si mesma, como me dissera, o marido que não conseguira dar o apoio e a intimidade que ela precisava, como se queixara, o marido que sofria de uma qualquer inaptidão, que já não a desejava, que, sob a sua escrupulosa conduta marital, vivia zangado, um marido cujos sentimentos tinham declinado até não restar mais do que um mero sentido de responsabilidade, um marido que, quando ela gritara «Não preciso que me sustentem! Sou advogada! Ganho duzentos e cinquenta mil dólares por ano! Preciso de ser amada!», pegara silenciosamente no filho e cheirara o cabelo perfumado do bebé, e saíra com ele para o corredor do hotel, deixando-o gatinhar, e que depois regressara e lavara as mãos sujas e os joelhos macios e sujos do bebé, e pensara no que a sua mulher dissera e vira a verdade daquelas palavras e julgara encontrar ali uma abertura, e decidira tentar uma nova aproximação, e às nove da noite, com o bebé finalmente tranquilo no seu berço, fora de coração cheio ter com a sua mulher e encontrara-a a dormir, como sempre, e não conseguira acordá-la.
Em suma, reprimi o impulso de dizer a Rachel que fosse à merda." (...) págs. 129 a 131

"Sem vestígios de crueldade, Rachel ri-se. De repente olha para cima: julga ter ouvido chamar do piso superior e pára de mastigar, pondo-se à escuta. E ouve-se de novo a voz de Jake - «Quero água, por favor!» - e lá vai Rachel. Ao chegar às escadas, detém-se e volta-se para ter a última palavra.
- Sabes porque se entendiam tão bem? Pedestal!
Não consigo evitar sorrir, porque se trata duma piada de Juliet Schwarz, a nossa terapeuta conjugal. Quando recomeçámos a viver juntos, eu e Rachel tivemos sessões semanais durante um ano, e inda visitamos a doutora Schwarz uma vez por mês no seu consultório em Belsize Park, apesar de dar por mim com cada vez menos que dizer, felizmente. A doutora Schwarz defende com veemência que o mais importante num casal é a admiração mútua.
- É o seu marido! - gritou uma vez a Rachel. - Pedestal! - gritou, erguendo um braço na minha direcção. - Pedestal!
A princípio, Rachel não seguia conselhos como aquele. Acusava a terapeuta de ser antiquada e mandona, e de ser parcial a meu favor. Questionou o seu doutoramento. Mas evidentemente acabou por lhe dar ouvidos, porque um dia, ao chegar a casa, encontrei um bloco de pedra calcária de um tamanho considerável no vestíbulo.
- Que é isto?
- Um plinto - disse Rachel.
- Um plinto?
- É para ti.
- Compraste-me um plinto?
- Um pedestal! - berrou Rachel. - Um pedestal!" pág. 167

"Há algum tempo, num outro encontro de amigos, o nosso anfitrião, um velho amigo de Rachel chamado Matt, fala sobre Tony Blair e sobre a sua catastrófica associação com George W. Bush, que Matt descreve como a personificação de uma variedade característicamente americana de medo e estupidez. Trata-se, deste lado do Atlântico, de um juízo comum, tão comum, na verdade, que não tem grande interesse; mas depois a conversa segue um rumo que hoje em dia é raro e centra-se nos acontecimentos de 11 de Setembro de 2001.
- Não teve assim tanta importância - observa Matt -, se pensarmos em tudo que sucedeu desde então.
Refere-se ao número de mortos iraquianos e, de um ponto de vista aritmético, compreendo o seu argumento, vejo-me até forçado a concordar. Refere-se também à amarga perplexidade com que assistiu, tal como o resto do mundo, creio, às diversas medidas da administração americana, e também aqui não sinto qualquer necessidade de o contradizer. Ainda assim, faço-me ouvir.
- Eu penso que teve importância - digo interrompendo alguém que está a falar.
Matt olha para mim pela primeira vez nessa noite. É um momento incómodo, porque enfrento o seu olhar.
Inesperadamente, Rachel diz:
- Ele estava lá, Matt.
Com a melhor das intenções e agindo com lealdade para com o seu marido e também por ser inglesa, Rachel quer atribuir-me uma posição privilegiada, a posição de sobrevivente e de testemunha ocular. Seria desonesto aceitar a sua oferta. Já ouvi dizer que a natureza indiscriminada do ataque transformou todas as pessoas que estavam na ilha em vítimas de um atentado, mas não creio que a proximidade geográfica da catástrofe confira esse estatuto a mim ou a qualquer outra pessoa. Não esqueçamos que, quando tudo aconteceu, eu estava no centro da cidade a ver as mesmas imagens televisivas que teria visto em Madagáscar.
(...)
- Não é essa a questão. Estou apenas a dizer que foi importante.
- Bem, claro - diz Matt, e percebo pelo seu tom que me quer fazer parecer picuinhas. - Não ponho isso em dúvida.
- Óptimo - digo com toda a brusquidão que a circunstância permite. - Então estamos de acordo.
Matt faz uma agradável expressão de cedência. Alguém recomeça a conversa, e tudo volta ao normal. Porém, reparo que Matt se inclina e murmura algo à pessoa sentada ao seu lado, que lhe murmura algo em resposta. Há uma discreta troca de sorrisos.
Por alguma razão, sinto-me furioso.
Volto-me para Rachel. Faço sinal com o olhar: «Vamos embora.»
Rachel não viu o que se passou. Fica surpreendida, quando me ponho de pé e visto o casaco. É uma surpresa para todos, visto que não terminámos o nosso frango assado.
- Vá lá, Hans, senta-te - diz Matt. - Rachel, fala com ele.
Rachel olha para o seu amigo de longa data e depois para mim. Levanta-se.
- Vai-te lixar, Matt - diz, despedindo-se de todos com um aceno." págs. 181 e 182

"Ouço a voz de Rachel ao longe.
- Queres um chá?
Estremeço. A pergunta chega até mim como o eco de uma outra, feita três anos antes.
- Queres um chá? - perguntou Rachel.
Foi em Londres, na cozinha da casa dos pais dela. Eu estava sentado á mesa com o meu filho e os avós dele.
- Sim, por favor - respondi, agradecido e um pouco surpreso com a gentileza.
Naquela primeira semana de férias, no começo de Agosto de 2003, Rachel tivera um comportamento diplomático. Mostrara-se atenciosa e contida e, tal como os seus pais, parecia tentar agradar-me. Todos estavam a fazer um esforço pelo Hans, o que não tinha explicação aparente e (compreendo hoje) só podia ser suspeito, uma vez que, como já referi, eu estivera ausente durante a maior parte desse Verão.
O chá foi servido. Meti conversa com Jake.
- Quem é o teu melhor amigo na colónia de férias? - perguntei-lhe. - O Cato? - Já ouvira falar muito de Cato. Imaginava-o sério e austero, como Cato Uticensis.
Jake abanou a cabeça.
- O Martin é meu amigo.
- Certo. - Era um nome desconhecido. - E o Martin gosta do Gordon, o Expresso? E do Diesel?
O meu filho anuiu enfaticamente.
- Ainda bem - disse-lhe. - Deve ser um excelente rapaz. - Olhei para Rachel. - Quem é o Martin?
Rachel levantou-se da mesa com lágrimas nos olhos e correu escada acima. Eu não fazia ideia do que se estava a passar.
- É melhor ir ter com ela - disse-me a senhora Bolton, trocando olhares furiosos com o marido.
A minha mulher estava deitada de bruços na cama.
- Desculpa - disse. - Devia ter-te contado. Foi horrível. Desculpa.
Deixei-me cair numa cadeira.
- Há quanto tempo?
Rachel fungava.
- Há cerca de seis meses.
- É sério, então - consegui articular.
- Talvez seja - disse ela com um ligeiro encolhr de ombros. - Só por isso é que o apresentei ao Jake - apressou-se a acrescentar. - Caso contrário, não o teria feito. Querido, tenho de seguir em frente. Tu também tens de seguir em frente. Não podemos continuar assim, à espera de que algo aconteça. Não vai acontecer nada. Sabes disso.
- Não sei merda nenhuma, ao que parece. - Julgava-me preparado para aquela possibilidade, ou, para ser mais preciso, julgara já não estar na posse da emoção necessária para me importar verdadeiramente.
Rachel estava agora sentada na cama e olhava o cobertor. Começara a deixar crescer o cabelo quando voltou para Londres, e um rabo-de-cavalo reluzente caía-lhe sobre um dos ombros.
Quando começou a falar, interrompi-a.
- Deixa-me pensar.
Fechei os olhos. Não havia nada a pensar, excepto que ela não estava a fazer nada de errado; que outro homem conquistara o seu amor; que, naquele preciso momento, Rachel estava a desejar que eu estivesse muito longe; e que o meu filho em breve teria outro pai.
- Quem é?
Murmurou um nome e acrescentou, sem eu perguntar, que ele era chefe de cozinha.
- Vou-me embora amanhã - disse-lhe, e Rachel fez um pequeno, terrível, aceno de cabeça." págs. 186 a 188

"Ficámos depois a saber que toda a cidade (na verdade, quase todo o Nordeste da América, de Toronto a Buffalo, de Cleveland a Detroit) ficou sem energia. Só mais tarde nos chegou esta informação - o que primeiro nos ocorreu foi que tivessem sido perpretados novos actos de violência sobre a cidade. Juntei-me às pessoas reunidas nos corredores, iluminados apenas pela distante luz acastanhada que vinha da janela ao cimo das escadas, e alguém especulou com autoridade que a central nuclear de Indian Point fora atingida e desactivada. Pensei fazer a mala imediatamente e tentar fugir da ilha a pé, ou de barco, ou correndo até ao heliporto da 30th Street e pagar o que fosse preciso para me transportarem de helicóptero dali para fora, estilo Miss Saigão. Em vez disso, dei por mim junto a uma janela do décimo piso a observar o trânsito imobilizado e o pânico na West 23rd Street na companhia da inquilina do apartamento, uma mulher de uma beleza convencional, com cerca de trinta anos, chamada Jennifer.
- Só há uma coisa a fazer numa situação como esta - disse Jennifer. - Afogar as mágoas. - Foi buscar uma garrafa de vinho branco, e durante uma hora contemplámos a confusão na rua. - Vou-me embora desta cidade - declarou a certa altura. - Acabou-se. Isto foi a gota de água. - Depois recebemos a boa notícia de que não ocorrera, afinal, qualquer desastre, e então Jennifer disse: - Só há uma coisa a fazer numa situção como esta, que é celebrar. - E foi buscar outra garrafa de vinho.
A quietude envolveu Nova Iorque. A Seventh Avenue estava repleta de pessoas que caminhavam tranquilamente para casa, e, por causa do calor, muitos dos peregrinos tiraram os casacos e até as camisolas, de tal modo que se nos oferecia um espectáculo de quase-nudez em massa. Jennifer passou muito tempo a tentar contactar o seu namorado. As redes telefónicas estavam congestionadas, e ela não conseguia fazer a chamada. Estava preocupada com ele, confidenciou-me, porque havia algo de ingénuo naquele homem que conhecera, segundo me disse, na leiloeira onde trabalhava: ele aparecera por lá um dia e dera-lhe instruções para vender um anel de diamante que lhe fora devolvido pela ex-noiva.
- Consegui vender-lho por quinze mil dólares - disse Jennifer sem rodeios. Entretanto, aquele cliente abandonado conquistara-lhe o coração. Ficou a saber que ele rejeitara uma vaga para estudar em Harvard para ir para a Case Western, porque a sua então noiva (a mulher para quem ele comprara o anel) lhe dissera que iria para esta última universidade; mas depois ela aceitara outro lugar e deixara-o encalhado no Ohio. - E ele não percebeu a dica - disse Jennifer. - Mas, nestas coisas, as dicas não bastam, pois não? - Só depois de começarem as aulas na Case Western é que ele descobriu que a noiva andava com outro homem. Era por isso que Jennifer estava tão preocupada, porque o seu namorado por vezes percebia tudo ao contrário. - Sabe o tipo de homem de que estou a falar? - perguntou-me.
- Acho que sim - respondi." págs. 192 e 193



Netherland Terra de Sombras, Joseph O'Neill, Bertrand, 2009

"bullying social"

Contado duma forma original, o processo de bullying social que leva uma jovem, Hannah Baker, à opção pelo suicídio. E muito bem escrito.
O sucesso deste livro, não assente em favores da crítica literária mas no passa-palavra (sim, ainda existe e estou a praticá-lo), dever-se-á a todos em algum momento da vida termos sido Hannah. Ou Clay. Com melhor final, senão não me estariam a ler e eu a escrever-vos.

"Por Treze Razões", Jay Asher, Editorial Presença, 2009


PS: um Bom Natal a todos que aqui passem. e num passa-palavra àqueles que encontrarem.

O alfabeto correcto

Ando a ler Um arco-íris na noite, de Dominique Lapierre. Um dos livros de que se fala. Desde que lhe assomei via páginas do Ípsilon que desejei tê-lo e, igualmente, me recordou um dos romances históricos que me marcaram, lido ainda Nelson Mandela era prisioneiro em Robben Island e não se acreditava que o apartheid terminasse sem um novo rio de sangue entre raças: O Pacto, de James A. Michener, dois grossos volumes onde (ao que me lembro), pelo cruzamento das vidas de três famílias, se historia o surgimento da nação África do Sul, mas vai mais longe, tão longe como há 10.000 anos a.C.

Não são totalmente comparáveis: um é o relato com nomes próprios e rigor na identificação dos factos, outro um longo romance que é exaustivamente a história de um país, e antes dele uma região no Sul de África que será do tamanho da França, Alemanha e Itália juntas, e junte-se-lhe a Suíça que não destoará quer em dimensão geográfica quer no tamanho da riqueza que é tangível em cifrões.

Ainda não ultrapassei o meio mas já sei de duas coisas: vou continuar a gostar e a recomendá-lo, e que não destrona "O Pacto" naquele lugar onde se coloca o vencedor quando se responde a perguntas impossíveis, tais como «ou este ou este, só um.» Vou arranjar lugar na estante para ficarem lado a lado e melhor ordenação não lhes consigo, que alfabetos onomásticos são pormenores pois o que interessa num livro é mesmo o conteúdo.

:-x

A um certo patamar (político) não se despedem os incompetentes: chutam-se para cima.

Prémio Leya 2009 - que se passa?

Acho estranho o livro de João Paulo Borges Coelho, "O Olho de Hertzog", vencedor do Prémio Leya '09 ainda não estar nas montras, dois meses depois do prémio ser-lhe atribuído. Foi a concurso como manuscrito, ainda não editado mas suponho que o texto na versão definitiva. Ora qual a editora, e autor, que não quererá aproveitar o embalo duma capa com a tarjeta "obra premiada" colando-se a memória recente, e, já agora, aproveitar esta época de prendas, Natal? É estranho!... Que se passa?

a multiplicidade de personalidades: "Álvaro, Castelo Branco"

Ando há uns seis meses intrigado com a assiduidade dum 'cliente', que no visualizador de entradas mais recentes ao blogue surge identificado como estacionado em "Álvaro, Castelo Branco".

Ora eu de Álvaro, na zona de Castelo Branco, ou de qualquer outra das terras chamadas de Álvaro, nada sei além da sua existência, e de forma adicional e tão residual a ponto de até esta insistência mo recordar nada saber de concreto e nunca ter pensado nela ou no "assunto", seja ele qual for o que em tão curiosa localidade ocorre. Nada, népias, e era o lado para que eu dormia melhor.

E isto intrigava-me, e até conjecturei.
Convenço-me hoje que o "Álvaro, Castelo Branco" sou eu. Eu entro ou saio do meu blogue, esteja em Almeirim, Ribatejo; Lisboa, Lisboa; ou Virgin Islands, U.S., e o registo é insistente e parvo e diz que faço-o estando em... Álvaro, Castelo Branco. Eu sou o Álvaro, Castelo Branco. Eu sou o meu Álvaro, Castelo Branco?

Conclusão imediata: além dos vinte eu's que já conhecia, é caso para dizer que nunca nos conhecemos perfeitamente. "Jamé!"

que se passa comigo e com Hitler?

Olho para o lado e tenho dois calhamaços, cada dumas mil páginas e tudo em letra pequena, que hoje me seduziram a ponto de estarem ali a olhar para mim. E já desflorados, que não marcharam para nenhuma estante. Um a biografia (da moda) de Hitler, e o outro (da moda), ainda maior!, da merda que ele fez.
Que é que se passa, foda-se?

Coisas chatas

O Sr. Dr. O. Gono, Governador do Banco do Zimbabwe, será o tipógrafo mais infeliz do mundo: imprime lindas serigrafias e que valem milhões, e quinze dias depois elas passam a não valer um tusto…

Há jobs lixados! Mas lá que é teimoso é!…

A fonética do amor

Pedem-me que conte uma história pessoal e marcante passada em Moçambique, de forma curta e intensa, como se com tais coordenadas fosse possível condensar o fogo fazendo-o luzinha e limitar o estremecimento quando um desafio assim é proposto. É que – foi inevitável pois foi marcante, ó se foi!... – o que me veio logo à memória é uma história de amor. A minha história de amor predilecta, o love story cuja bobine aninho com o carinho que dedicamos aos momentos mais belos das nossas vidas.

Recuando ao seu princípio, hoje acho que me apaixonei logo que a conheci, que com ela brinquei, ri e chorei, pois foi sempre em sua companhia que cresci. Dos sete aos vinte anos, dito com a precisão dos registos, então vividos sem noção de tempo além da mudança dos calções para calças boca-de-sino, hoje com a lenta minúcia com que nos recolhemos quando revisitamos o tempo das mais doces memórias.

Era um namoro descomprometido, que do meu amor por ela vivia-o no dia-a-dia com a naturalidade de sempre o conhecer, ser simplesmente assim, e, ela por mim, suspeito, com a gaiatice malandra das meninas namoradeiras, cortejadas por todos e capaz de a todos conceder o seu sorriso especial. Eu juro que tive os meus, juro-o porque o senti quer nos momentos que o rubor dos sorrisos íntimos e a discrição silenciam, quer em todos os restantes, dias, noites cheias e quentes que vivíamos intensamente, lado a lado em todas as ocasiões. Viver maiúsculo, chama-se quando se é jovem e chamo-o ainda hoje assim. Ser feliz.

Éramos jovens e ela muito bela. Atrevida, orgulhosa e vaidosa da sua beleza, e qual a bonita rapariga que não o é, que não exibe o volume dos seus seios como se fossem colinas na paisagem, que, gaiata e feliz, não solta mais um botão da bata do liceu para que se veja mais um pouco das suas lindas pernas, longas e elegantes, e olhá-las é perdermos o sentido do tempo e tudo o mais, como se em cada centímetro de veludo revelado fosse mais um passo numa longa avenida, a do crescer. As suas feições, ocidentais de arquitectura e de traço moderno com um ou outro pormenor clássico que lhe realçavam a beleza (aquelas covinhas quando sorria, ó deuses…), eram apimentadas pelo tom moreno da pele, bem além daquele que o sol nos grava quando nos namora, tão lindo, tão lindo, que só consigo dele dizer que com ele ela era eroticamente selvagem, enlouquecendo-me hoje de desejo em voltar a acariciá-la quando fecho os olhos e na memória a contemplo, linda como a mais linda das princesas.

Sim, ela era bonita, lindíssima, mas achava-o natural e acho que na altura até acreditava que todas as moças seriam assim como ela, perdidas de lindas. Mais tarde, depois dos tais vinte’s, tive outros namoros e até uma ou outra paixão, mas só então percebi que o adágio que diz que não há amor como o primeiro se lhe colava com plena justiça, que moça mais linda ainda não vi, e amor igual lamento mas ainda não me visitou e eu senti.

Olhando hoje com a minúcia da saudade o seu rosto e perfil, que seduziam todos que a conheciam – sei-o e sem ciúmes, ela era simplesmente assim! reconheço que para o conjunto ter ganho tanta beleza não era estranho – felizmente não! a mistura de sangues que herdara e nela se consolidava como a mais bela do mundo, tal qual cidade que eclode na paisagem com tal elegância e dinâmica e arrasa o que a rodeia, prendendo atenções, olhares e caminhos, minimizando as restantes belezas assim chamadas propriamente de limítrofes pois, filha assim do Homem sobrepõe-se às belezas naturais. Ela era simplesmente a mais bela, a moça mais bonita entre todas, e nós namorávamos sem de tanto me aperceber bem além da felicidade de fruí-la, que a demasia quando é nossa não incomoda, e ela era minha, tinha-a, minha quase desde que me lembro e me conheci. Dos sete aos vinte, recordo e sorrio com carinho.

Nem me ralava que fosse algo frívola, já o disse, não me fazia comichão que catrapiscasse o olho e sorrisse a todos que a olhavam, que não fosse esquiva nos beijos que aceitava, que o meu amor não fosse único, pois, quando se voltava para mim e me olhava, me mimava, eu sentia-me como se o fosse e era feliz. Quando se tem uma paixão assim, um amor enorme, gigantesco, qual a admiração por ele extravasar convenções, para quê complicar? O seu gordinho era enorme mas eu sabia que nele estava o meu melhor cantinho, e quando a olhava e via o sorriso retribuído, a carícia partilhada, tudo o mais se apagava e as ruas ficavam desertas e eu era o seu único príncipe, como se naqueles momentos de ternura eu fosse o único habitante daquela cidade imensa e linda que era o seu coração.

Foi assim. Eu chamo-me Carlos e ainda estou apaixonado, reconheço. O nome dela, da minha princesa moçambicana, é lindo como ela é e certamente será sempre, mesmo que por coisas da vida tenha adoptado no registo civil outro, consentâneo com uma nova situação legal. Chama-se Eleéme, quente como ela é, e pronuncia-se com os lábios terminando num beijo lento, final sempre feliz quando se tenta a fonética do amor.


Publicado também aqui.

(A) Dúvida

Não sei porque regressei. Talvez porque, ao ser picado, a vaidade tenha primeiro enrubescido e depois ganho ascendente, e no impulso abri a janela. Ou a necessidade de construir mais que segredos, construir tempo e respirar. A vida nunca é vazia, e tanta vez o doceiro é abstémio das suas criações que se satura, ele é espírito mas é papilas e a dose de condimentos passa a marca quando a receita perde a magia e perde-se na montra das tentações, sem o brilho, o desenho e o gosto que a fariam única. Não são vazias as artes de adoçar ou escrevê-lo, não é vazia a vida de quem cria para os outros. Mas não tenho tempo e não sei compor receitas: corro sem tabelas, regras, manuais. E regressei, doente de faminto e enjoado, vim para casa contá-lo.

Sem humor, sem palato. Ardor. Ácido. Adoça-o o carinho que não nos abandona quanto àquilo que é nosso, criamos, erguemos, o olhar a tentar - a procurar? - a benevolência quanto aos erros, os maus humores, os excessos de mel ou de ocre, a razia do que era bom e, porque não alcunhá-lo, foi belo. Um blogue, e tanta vez o li e senti!..., é realmente um espelho e até na insinceridade o é quando ela espreita. Eu sou belo, há momentos em que sou belo mas escondi-o, amarfanhei-o, sei lá se por mau desvio se por bom pudor. Fi-lo. É-se olhado pelos actos mais que pelas intenções. Um mês não me chegou e não sei se resiste algum tempo, tempo-tempo, que recupere, afaste a névoa e rebente a crosta absurda, má, infantilmente má que sem ética e é suposto a consciência sedimentá-la com o crescer e o correr. Escondi-me nesse não, nesse recusar da medida adulta, e nesse jogo infantil afundei muito mais que um blogue.

Blogar é isto. É é. Voltar a olhar-se sem medos, inibições, falar fazendo pé raso da imagem turva final. Acreditar e acreditarmo-nos. Há consequências e é tão difícil reclamar que além dos actos há as intenções, uma paridade de julgamento, uma mão que alguém erga para afastar o embaciado, e a imagem original regressar. Que ela existe, escondi-a e é ela a autêntica (sou belo.) O tempo longo onde me fugiu o reflexo, a maturidade e a adolescência e a infância, a minha expressão.

Por hoje chega. Continuo sem descobrir porque regressei.

teste

1, 2, 3, experiência.

Cumpri trinta dias de abstinência e entro hoje em regime de precariedade. Se me portar bem continuo à solta, se não regresso à clausura.

Não tenho nada profundo para dizer. Disso, do importante, sussurro-o aos ouvidos e não espalho gritos poluidores, que as minhas dores são as universais: um eu falivelmente humano e individualmente arestas específicas. É destas que se trata, é destas que busquei a lima perfeita e, nesse engano, menosprezei a grosa que não apura contornos à perfeição mas desbasta os acerados o suficiente para não aleijarem quem (me) toca. Um passo de cada vez, que para correrias já perdi provas suficientes.

Até breve, acho. Aqui, minha casa.

Fim da minha linha

Não sei fazer balanços, e já lá vai a fase choramingas do abre-e-fecha. Ainda me interroguei sobre se teria perdido e o quê, ou ganho e o quê também. Mas logo achei a interrogação parva, que sim, ganhei muito e o perdido é para tentar recuperá-lo. Acabou-se, só assim. Ganhei medo a esta merda.

Obrigado aos muitos que comigo aqui se cruzaram, cinco blogues em seis anos e meio: querendo, lembrem o bom e esqueçam o outro. Leitor? continuarei sempre.

(foto daqui.)

:-)

Enviei um "mail circular" a dizer quer me ando a portar mal com quem não devo (sim! já sei que não nos devemos 'portar mal' com ninguém, mas perceberam-me, não é? vá, deixem lá a seca!...), e recebi algumas respostas.

Entre elas um braço cheio de memórias musicais, doce maneira de dizer que recebi um carinho amigo. Estes, todos:

shame on you, mr Gil!

Tenho tanto correio atrasado que nem sei por onde começar.

Por aqui: quem leu 'Bartleby' entenderá. Quem não leu, é assim: mentalmente escrevi, senti, respondi. Em picotado de teclado lá irá. Estou travado e nem eu próprio entendo o porquê.

procurei no Google imagem para "lot of mail" e saiu esta. estava aqui.

"Há que tempos que não o via!..."

Os dias de eleições são como as festas de casamento ou as reuniões a meia voz por funerais, em conceito de família alargado.

E como as questões familiares são importantes, há que usar com equidade os três papelinhos coloridos.

(imagem de 'festa cigana', daqui.)

...e não PELA errada!

"Com base em juízos o Homem toma decisões: é prerrogativa da sua condição de Ser superior na Natureza; que sejam pelas razões certas é a confirmação dessa superioridade"

Charles Brenton Walters, 1855 - 1909

imagem daqui, aplicável igualmente aqui.

...e bateu uma saudade!...

snifff...

antena

Os blogues são gente, e gente que normalmente fala, escreve sobre si. Mesmo quando não o faz, youtubiza a montra e a máscara, escreve sobre a filoxera da batata ou o último Porto-Sporting, digo, o último Cavaco-Sócrates, pelo meio das linhas mínimas lê-se gente e não a máquina de dactilografia. Os blogues são gente, e andamos cá há muito tempo, lendo-nos. Um abraço, pá.

acenderam mais um bico de gás no inferno!

Eu gosto de confusão. Juro que gosto. E não tenho culpa: as coisas acontecem e não consigo evitar-me de pensar nelas de forma... criativa? maleficamente criativa? Ora vejam:

Cenário 1: quando chamado para apresentar a(s) sua solução governativa após o molho de bróculos parido domingo passado, o Partido Socialista declara que perdeu a confiança no Presidente da República e, assim, recusa-se a formar ou participar num governo sob um mapa político que integre o "caído em desgraça". Era giro!

Cenário 2: ouvidos os partidos que elegeram representação parlamentar (o tal molho de bróculos que de papelinho riscado parimos, blá blá) Sua Excelência entende que o mais votado não tem postura de Estado que garanta um funcionamento digno, o segundo mais votado tem falta de combustível e passageiros para ser um meio credível parlamentarmente, e os outros claro que não contam. Porra, que era bestial!

E porque é que era giro, ou bestial, escolham-me o júbilo?

Vexa poderia fazer três coisas, para já:

a) demite-se (tá quieto!... o man é de quebrar antes de torcer...)

b) declara os resultados eleitorais inconclusivos e convoca novas eleições (porreiro pá! esta cena de viver em permanente campanha eleitoral dava-nos visibiliadde externa, case study, etc etc. Deve ser bom pró turismo e mais qualquer outra que agora não me lembra)

c) a parte primeira de b) e nomeia um governo presidencial, sob o aplauso da Srª que disse que a democracia podia ser suspensa seis meses, e se chega à frente. O mercado de arrendamento habitacional recebe um boom, pois o PC açambarca tudo que pode para 'casas seguras' dos seus dirigentes, funcionários, militantes, e dos primos verdes. (giríssima, essa de passar a ter como vizinhos gajos e gajas constantemente de gabardine e óculos de sol, e jornal debaixo do braço. melhor que emigrantes romenos, acrescento - e falo assim porque tive-os, nada de merdas de acusações de xenofobia, etc)

Isto ficou curtido, ó se ficou!...

Adenda: há as Presidencias, e Cavaco Silva quer ser reeleito - estava a esquecer-me. Alguém acredita que, uma "rata velha" como ele é, não previu e mediu ao decímetro as consequências da teatral declaração desta noite? "não há almoços grátis", disse uma vez um parvo. e acertou. caso raro mas acertou. Alegre lixou-se esta noite. Mais uma vez...

(o cartaz dum filme que me veio à memória veio daqui. ganda cena!...)

de bem com Deus e o Diabo

Está montado o Circo!... Novas piruetas em cartaz! Não perca a hilariante palhaçada quinzenal, os hábeis engolidores de sapos e os intrépidos domadores de avestruzes! Prémios diversos para os fiéis adeptos, e pipocas para os rabugentos! Não perca a Nova Edição da famosa peça teatral "Como estar bem com Deus e o Diabo"! Não fuja: o Circo É Nosso!!!

Obrigado :-)

a foto é bem conhecida

contágios de campanha eleitoral

Tempos de campanha eleitoral são propícios ao recurso a kit completo: gabardine, chapéu, cachecol e luvas: há alto risco de ocorrência de sonoros atchins! alérgicos.

Hoje recebi um mail inócuamente intitulado como "reflexão interessante", e descomprometedoramente seguido do irritante "... que envio como recebi". Mau começo, mesmo muito mau, que quem não tem certezas ou opiniões próprias acerca de melões deve publicitar é uvas, ou aquilo que perceba ou acredite perceber. Meias tintas é que não. Aplicável à gestão empresarial será falência certa, e na individual é sprint para descrédito garantido. Pena, que a remetente é gente boa e inteligente - sei-o, mas o compromisso moral de aceitar ceder a sua independência a uma lista partidária certamente foi o encolher de ombros que lhe permitiu tal "frete" político, pois não concebo que fora do espartilho ideológico duma campanha eleitoral se sujeitasse (e cegasse para) a isto. Maus tempos: gabardine, chapéu, cachecol e luvas - aconselho.

Que diz o mail das meias tintas? no mesmo registo de não comprometimento insinua e sugere. Raciocina por conta própria as parcelas todas, depois faz o risco e dá uma ajudinha para o leitor completar a soma, todo pimpão por ter decifrado o "enigma". Escolástico. Insultuosamente escolástico, a recordar velhas escolas doutras tabuadas e reguadas, fábricas de pensamentos únicos e de ostracismo aos divergentes. Omito a nota de repugnância pelo conhecimento pessoal da remetente, e acreditando sempre que recebeu, leu, o encolher de ombros e clicou no Fw: é campanha, afinal.
Em suma e sem paninhos quentes: o voto de esquerda no BE é um voto perdido pois este partido político está longe de ser donzela: candidata-se encapotadamente ao concubinato de apoio (parlamentar, com ou sem componente governamental) do PS, face à previsível vitória deste mas bem longe duma maioria. Pasmo! E termina melífluamente com: «Perante isto, os muitos descontentes com o PS de Sócrates, bem que podem rever o seu slogan, antes que seja tarde, mudando-o para "Vota à esquerda ou à direita, mas não votes PS nem BE"».

Não gosto que me chamem burro, e aqui passo do pasmo à indignação. Explico e dou lenço de papel, para quem hesite no espirro:

1 - Afinal não é objectivo de qualquer partido político alcançar o exercício do poder, para influenciar a sociedade segundo o que ideologicamente acha que melhor serve os interesses da mesma?

2 - Alguém dá - política - sem receber em troca? alguém serve de bengala a quem está coxo - política - sem exigir para tanto que, negoceia-se, as políticas X, Y e Z sejam adaptadas à sua visão específica de como elas devem decorrer?

3 - O BE é um epifenómeno do espectro político português? com crescimento sustentado há década e meia?

4 - Será só da ala alegrista e parentela que lhe vem o crescimento? o voto jovem e de gauche não cai lá quase por inteiro, por não se rever em "(bocejo) mais do mesmo (bocejo)"?

Percebe-se a grande preocupação do PC: uma derrota face ao BE por números que seriam humilhantes. O pânico por o último bastião estar ameaçado - a hegemonia na esquerda-esquerda - e a partir daqui ou a reconversão, impensável para a nomenclatura dinossáuria, ou o fim, o resíduo, em galope e não a trote como até agora.

E repito que fico triste com "fretes" de campanha, por quem vale bem MAIS que, afinal, tão pouco_que o é.

Por isso recomendo neste Outono rigoroso gabardine, chapéu, cachecol e luvas. At´«e ao fecho das urnas de voto. Alergias, espirros, má disposição: o perigo espreita numa caixa de correio electrónico bem à frente dos nossos estimáveis narizes!...

Declaração de interesses: Provavelmente irei votar BE nas legislativas. Mas ainda não decidi em absoluto: o voto em branco tem força política quase igual, percentagens à parte.

procurava uma imagem com diversos cartazes políticos e dei com esta. gira. fica. veio daqui.

O impulso Thoreau

Acabei Niassa, um bom livro. Digo mais: um óptimo livro que conforme as páginas lidas iam engrossando deixavam um rasto de pena por não serem intermináveis. Por uma rara vez concordei com JEAgualusa, quando escreve que Niassa é dos livros que nos acompanham para a vida - o exagero é compreensível e partilhado.
Esta noção de finitude iminente do prazer, das páginas maravilha, influenciou o sobrolho alçado sobre o final, que ainda não chegara e já chamava de atamancado. Egoísticamente ruim, mas porventura há forma mais isenta de ser crítico daquilo que gostamos, sem atraiçoar o enlevo? Aquele fim é mau, mau principalmente porque foi o fim da minha fantasia Thoreau, (link como memo pessoal, que há que contar mais dela) desta vez em versão niasseana. Resta a outra, a soft, inhambanense, afinal o bater de horas certas e em métrica acertada: terra mista e praia múltipla, eu urbano com cheiros e sonhos burgueses mal resolvidos de vidas em campo, mato e assim. A conciliação. E um afago às ilusões e aos desejos de boas vizinhanças, Knopfli tinha-a no BI e, dizem, Guita Jr. ainda lá mora.
Thoreau style mas acentuadamente urbano, portanto. Comodamente, livro a livro, e um caderninho de capa bordeaux e letras douradas olhando-me e tentando-me, desculpas próprias para uma aquisição que não teve sorrir: não se lê e usa-se sem ler.

Este post tem vários códigos incorporados, e autodestruir-se-á no preciso segundo em que for esquecido (gosto desta parte!...), sem lagos mágicos ou ruas plácidas que o salvem. Thoreau dixit, essa é que é essa e venha o próximo livro: como sempre estou abananado em expectativas mas igualmente pronto a gostar e ser ruim. E depois conto, claro. Cá, em Lichinga ou Inhambane. Ou, se deixarem.

Regressos

(...)
Mas tudo cansa, menos as saudades. Essas abraçam-nos, amplexo cabrão que cada dia dá mais uma voltinha ao torniquete e quando reparámos estamos prisioneiros delas. Não de Lisboa e das suas lisboas, não do café nosso que isso resolveu-se com uma máquina Nespresso, não dos amigos e das notícias que para isso a Internet colmata e aguenta, que o exílio era provisório. As mais fundas, as dos suspiros lentos, ciciados, as das palavras murmuradas a medo como que receando que um desajeito estrague o desejo, uma precipitação magoe o sonho e ele grite, que além do mar espanholado que viam da varanda só houvesse África árabe e a sua, a deles, morresse como memória e ficção, esse casamento que o tempo constrói e legitima. Memória então exílio, então um crescer que se faz envelhecer e dessas rugas de fim do passado não há cura nem sorte nem desculpa: é a tristeza do fim de nós próprios, e odiamos o desconhecido que nos espera em reflexos de espelhos baços de ninguéns sem passado.
(...)
Uma noite em que praticavam o bom hábito espanhol de fazer da varanda divisão principal da casa enquanto as noites o permitem, um dos dois - e não interessa qual! - abordou-o num toca e foge, soltou o suspiro e disse algo como ai, como gostava de lá voltar, ou outra deixa qualquer assim. Não interessa. Qualquer montinho de palavras servia. Talvez nem um montinho, talvez só uma, talvez até nenhuma pois bastaria o olhar: entendiam-se sem uso de sinais de fumo ou telegramas falados. Existia um tãn-tãn em código secreto quando se olhavam com as janelas abertas.
(...)
Não se pense que o regresso a Moçambique foi o rabisco nesta vindima de Mundo, capricho ou hiato de calendário a preencher. É a sua terra, são das suas memórias individuais muitas das mais queridas, e igualmente uma dor comum por resolver, moínha com tempo a mais para deixar de lado havendo meios de coçá-la. Daí, talvez, os cuidados, os pruridos mútuos no adiar da ida, no sugeri-la, no ganhar balanço ao encontro dos seus passados sabendo ambos que se tocaria uma sinfonia sensível, e temendo que nas mãos lhes tremesse a batuta do equilíbrio e da sintonia. Mas... tinha de ser e assim aconteceu. Maputo foi servida sôfregamente e os primeiros quatro dias passaram-se na inevitável romaria da saudade, a que se seguiu um coro de choros que só as paredes do hotel conheceram, e rapidamente anuíram em rasparem-se dali, má onda a pairar e conspurcar as boas que entreviam quando olhavam os pormenores com a benevolente miopia da nostalgia. E assim aconteceu Niassa. O livro entra aqui.
(...)

meu. inspirado por um livro e um sorriso. meu, dedos hesitantes mas meus até ao osso e suas miudezas. a foto é by Net e sem registo. minha, porque gosto dela. assim, abusivamente. assim, nunca abusivamente.

Yo La Tengo + Niassa

Li, num livro de que estou a gostar muito, que é uma música bonita, «a canção que eu levaria comigo para qualquer lado se para esse lado apenas pudesse levar uma só canção» (pág. 79). Até gostei. Melancólica. Bonita, realmente. E não a conhecia e surpreendeu-me, tal como o livro o está a fazer: Bom.

Niassa, Francisco Camacho, ASA, 2ª edição, 2009

acontece, outra vez!...

A imagem a bater à porta. O assobio que chega e arrepia. Nem tanto: o primeiro olhar. Depois o clique e vem o resto muito além das imagens encaixilhadas, varrendo a realidade: acontece, outra vez!...

Foi o único filme que vi 5-cinco-5 vezes em salas de cinema, que o acompanhei da estreia (Dicca?) até à sua 2ª volta, no Estúdio 222. Um período, o dos fascínios simples e dos maravilhamentos inocentes. Sim: inocentes. Para os menos inocentes reservam-se as sessões às 5 da tarde de sábado na porta ao lado, Cine-Clube, tanta vez um fastio mal disfarçado e o desejo de ver... Trinitá. Bruce Lee. Lino Ventura. Clint, Florinda Bolkan, gajas boas, muito, muito. Simples. Rir é simples e sai-se do cinema contente. Isto é revolucionário, é é. Reich queria o mesmo com a máquina do 'orgone' mas não tinha namorada e só ao princípio do mês havia dinheiro para desbundas assim. Por isso rir. Trinitá. As sessões duplas de sábado à tarde no S. Miguel, Dean Martin e Frank Sinatra, o Santo, Ugo Tognazzi, filmes com Elvis Presley, os luxos das sessões no Manuel Rodrigues, o culto das da meia-noite no Scala e no Gil Vicente. Evel Knievel. O Mensageiro, maravilha de Losey. A granda farra, pois. México '68. Jaqueline Bisset e Catherine Dénèuve. Verão de '42. Por aí, por aí. Até Arrabal, no Avenida, mas isso foi mais tarde e o 'Patracas' sabe, abençoado. Mas Trinitá? sim. Trinitá's Sempre!

Thanks companheiro. Há merdas onde nos desentendemos mais que entendemos mas ambos temos uma puta de memória que faz 10 no alvo. Seja a seta disparada onde e quando fôr.

caraças! tou que nem um puto! :-) ora agora vejam esta ehehe



lol :-))

Ecos

"Ler, tinha aprendido na cadeia, sobretudo romances, permitia-lhe habitar a sua cabeça de uma forma diferente; como se ao esfumar-se a fronteira entre realidade e ficção pudesse assistir à sua própria vida como quem presencia coisas que acontecem aos outros. (...) Porque, ao passar cada folha - descobriu isso com prazer e surpresa - o que se faz é escrevê-la de novo. (...) E assim Teresa verificou que aquilo que não era mais que do que um objecto inerte de papel e tinta ganhava vida quando alguém passava as suas folhas e percorria as suas linhas, projectando aí a sua existência, as suas inclinações, os seus gostos, as suas virtudes e os seus vícios. (...) ... que não há dois livros iguais porque nunca houve dois leitores iguais. E que cada livro é, como cada ser humano, um livro singular, uma história única e um mundo à parte."

A Rainha do Sul, Arturo Pérez-Reverte, Edições ASA, págs. 193 e 194

Don't give up

Bono e Alicia Keys

(...)

Sou um velho rastreador de Bill Bryson, que me mostra o mundo que nunca conhecerei na exacta forma como ele deve ser visto, i.e. como eu gostaria de conhecê-lo (passe a arrogância). É curioso como depois de ler este livro li este, com a noção bem sólida de Stieg Larsson ter-se socorrido da mesma muleta. O consolo: mesmo que não escreva porra nenhuma de jeito é bom saber-me municiado. Fim de momento egocêntrico. Fim? uma porra! Recomecemos: mesmo que não escreva porra nenhuma de jeito sempre vou lendo umas coisas bem interessantes.

Já agora: contaram-mo e fui a correr confirmá-lo e dou fé convicta: Millennium é mesmo uma leitura viciante, por uma pipa de razões superiores às do código browniano.

(foto gamada aqui)

Maria Alice Vergueiro em "Tapa na Pantera"

É como se fosse Carnaval: ninguém leva a mal! e se levarem... ó! tou nem aí... ;-)

Pronto, é assim: hoje encontrei no YouTube os videos de Maria Alice Vergueiro "Tapa na Pantera", e escangalhei-me a rir! já há anos que não os via e até me tinha esquecido. Melhor assim que, repito-vos, escangalhei-me a rir. Trouxe para o tasco uma amostra mas há mais. Incluindo registos dessa actriz noutra onda, a exemplo cantando Brecth.

Vale a pena vê-los todos, mas comece-se pela Pantera para ficarmos bem dispostos! :-)



Agora uma colagem com fundo musical "funk" ;-)

Verão musical :-)

Chegando o sol com força à pinha, é sempre uma canseira com o Macua! No ano passado foi uma desgraça, que me esfalfei a youtubizar o blogue com músicas, e já se sabe que atrás duma vem outra, é como com as cerejas e não tarda está uma história contada.

Este ano já pensava estar safo quando, ao ir lá para reler este poema, que adorei pois acho que a maior virtude dos poetas é conseguirem dizer em seis linhas o que um prosador faz em noventa e seis - e Knopfli é curto, suave e certeiro, ó se é...! - e dou com um desafio que já me pôs a cuca a ferver... que de armas para tanto senti-me esvaziado. Deu-me ânimo foi reparar no video seguinte, por acaso um dos meus preferidos (o gajo é bruxo? se o é foi bruxo bonzinho, benevolente...) pois, para esse, de certeza que não arranjava arma para cruzar: Pacio de Lucia, John McLaughin e Al di Meola juntos, como ripostar hein? complicado... (e sobre McLaughin ainda tenho algo para contar. doutra vez). É que já cusquei no YouTube algo dum grupo que era a menina dos meus olhos em 1976, nos meus gloriosos tempos de Lisboa e dos speed's, e não encontrei nada. Trata-se - aqui poderá estar o erro, no nome, e por isso a busca é infrutífera - dos "Jazz Composers Orchestra", ao que me contaram um grupo alternativo de NY e que teve curta existência. Ouvi à exaustão uma cassete com gravação obtida sei lá como, e nem a fita já ter 'danos' impediu que em muitos bringdowns fosse o fundo que aplacava carências e curtia os silêncios. Menos mal.

Assim puxei pelos tarecos à memória e lembrei-me dos Osibisa. Não era grande fã, confesso. A música linkada era a que mais ouvia, ou era a que mais gostava. Mas sobre os Osibisa há outra coisa, uma dúvida que me vem desde '75, em Lourenço Marques. Com a revolução a correr a pano cheio e a independência anunciada muitos moçambicanos que se tinham exilado por opção política, ou simplesmente emigrado na procura de realizações pessoais que então e lá lhes eram inatingíveis, regressaram. Eu, semi puto, os meus verdes dezoito's, não conhecia do antes nenhum, e no durante só vim a conhecer a fina flor, a malta da cachimbada e da gargalada, da speedada e das trips. Nada de grandes voos, que eu voava baixinho e estava sempre a sentar-me mal via um muro e um charro a acender-se. Ora, não os conhecia mas ouvia-se falar neles quando eram 'nome', e nalguns casos havia pontos de contacto, amigos comuns, locais de poiso, etc.
Acontece que era amigo do Shemane, malta do Alto Maé, e sei lá se por ele se no grupo, recordo ouvir contar que um irmão mais velho, o Kamal, que emigrara num misto de opção política (o fantasma do SMO...) e na senda duma carreira musical que, lá, era impossível para a medida daquilo que entendia conseguir alcançar, regressara a LM cheio de glórias pois, após uns tempos em que residira no Cairo fora para Londres e lá conseguira ascender ao staff de palco dos Osibisa, não nome de luzes mas dos que vêm logo a seguir, o que, olhando para a projecção que a banda tinha, era sucesso, era feito, não era topo de carreira musical mas último lance de escadas para atingi-la. Nunca tive a certeza. Hoje não me recorda a cara do Kamal pois vi-o poucas vezes e de fugida: era "mais velho" e não alinhava com o grupo "dos putos". Cuscando na net vejo que havia um Kamal na ficha técnica dalguns álbuns, já catei fotos onde se vê menos mal a cara do que suponho ser o Kamal, mas não posso dizer que é o mesmo. E, entre nós, a verdade é que se falava mas não sei se como mito integral ou apenas meio, um fundo de verdade inchado. Ou até ser verdade inteira, e o Kamal moçambicano, irmão do Shemane, ter feito parte da banda Osibisa. Sei lá. Nem é importante, foi apenas pretexto para um pouco de parlapiê e não meter o video a seco, que gosto de conversar e o Macua sabe e por isso pica-me :-)