a Primavera está à dizer que não tarda e bate-nos à porta. embora ainda esteja um frio danado, o Sol cada vez arrebita mais. apetece andar de cabeça solta, despoeirada de mesquinhices invernais. ou boinas.
mas a outros a vida corre mal e nem o solito os anima. chegam a pensar em más soluções. kaput, etc. suicidam-s. e lê-se no jornal e às vezes sabe-se pelos cafés: aquele cansou-se e o enterro é amanhã.
e há os outros, os que conciliam o trágico com classe. classe milionária. nada de 605 Forte, nada de cordas penduradas na garagem, barrigada de fármacos, etc: com classe, e cabecita sempre ao Sol até ao Big Bang final: esses tiram a capota.
tiram-na, e espetam o bólide a até 431 km/h. sim, não tem gralha. é morte certa. vejam o sucedâneo moderno e rico da velhinha caçadeira de cano preso no queixo e gatilho disparado com o dedão do pé. sem capota.
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