devaneios da estante

1 - Há tempos uma amiga disse-me que achara um piadão à frase «Quem tem uma vagina, tem uma mina», lida ou ouvida algures. Concordei, como não? Seja em estricto sentido anatómico-naturista, ou naquele que o insígne pensador Sir Charles B. Walters designava como "as menos dolorosas realidades da vida", a afirmação está correcta, plena de argúcia e malícia (e a pimenta atiça o comer, sabe-se). Porém ficou cá a bailar-me...
2 - Gosto de Armando Silva Carvalho - mas prefiro-o como prosador a poeta. Creio que o 'descobri' no estupendo "O Livro do Meio", escrito "a meias" com essa senhora do aparo, Maria Velho da Costa, e a partir daí segui sempre à sua procura conforme me era possível. Antologias, livros antigos, referências na imprensa, e certa vez que por razões de ganha-pão tive de ir a Óbidos, terra linda e merecedora doutras visitas menos engravatadas, no caminho recordei-me que A. S. C. era natural e residia numa aldeia (vila?) que ficava em caminho, não hesitei em torcer a direcção aos honorários e ao dia, e ficcionei durante duas voltas ao 'centro' que me cruzava com ele e o reconheceria, por lá almocei vigiando os vizinhos, tentando descobrir-lhes sinais-de-escritor. Dele, o ele que impus à realidade naquele momento. Entretive-me e almocei bem, amenizei o débito profissional.
Isto porque há pouco peguei no seu calhamaço "O Que Foi Passado a Limpo - Obra Poética" (Assírio & Alvim, 2006), e dei com o poema que transcrevo, onde, embora enviesada, surge a referência à vagina-mina como musa (olha a novidade, resmunga-se!), em poema incluído no seu "Alexandre Bissexto", datado de... 1983.
Encontrei o rasto do que me levara a não arquivar a frase «Quem tem uma vagina, tem uma mina»? Talvez. Porque, agora, relendo-o, recordo-me dele, sim. Cruzamentos de linhas...

"Vagina galeria duma mina"

As vestes da matriz roçaram, pelo meu cérebro
e acordei.
Existe uma simetria secreta
entre a metalurgia
e a obstetrícia.
A Terrra-Mãe mentaliza os seres
como os alquimistas geravam
a raiz do ouro.
E novos labirintos sobre labirintos
galerias de minas e de sonhos
penetram e transtornam o corpo
da grande mãe, poli-aberta.
Vesti-me de escarlate
eu quero divagar como sangue do sangue
nas grutas dos mamilos
e nas mais dóceis e doces
docas maternais
do meu umbigo.
Vagina geradora de todas as descargas
do meu pénis.
Eu sou o papa das americanas,
das filhas de família
e dos actores que roem as unhas
ao Morcego.
Vermelho mal dos pés que os faz
alados no metropolitano.
Mina que canta o metal da morte
nas embocaduras do apocalipse.
Alexandre - o Bissexto
ad majorem dei gloriam.

3 - À procura duma imagem dei com esta maçã. Não digo que é suculenta senão chamam-me pornógrafo. Sou só um rapaz de bons gostos e que adora rilhar maçãs.
Curiosamente - estas linhas cruzadas... - encima um poema de Maria Teresa Horta (hélàs! As Três Marias, lembram-se?) que também transcrevo:

É cálida flor
E trópica mansamente
De leite entreaberta às tuas
Mãos

Feltro das pétalas que por dentro
Tem o felpo das pálpebras
Da língua a lentidão

Guelra do corpo
Pulmão que não respira

Dobada em muco
Tecida em água

Flor carnívora voraz do próprio
suco
No ventre entorpecida
Nas pernas sequestrada.

Happy... 2012. E o Natal, pois

quero desejar-vos - e desejar-me - um longo Natal.
que estas luzinhas que nos brilham e nos fazem brilhar, que nos fazem acreditar-nos como melhores pessoas qu'aquelas que realmente somos, durem muito, muito, um longo ano, um longo Ano Novo, e que os nossos mais belos sentimentos, repristinados pela época e pelo seu espírito, apaguem, suplantem, façam esquecer com um sorriso aquele mauzinho que aí vem.
Natal? ultrapassa a noção de data festiva ou religiosa, é um sentimento. dê-se-lhe rédea solta, que não temos nada mais verdadeiro e puro que os sentimentos.

o meu avô Domingos e as agências de rating

num mundo onde cada vez mais o grátis é só domínio do virtual (quase), o capataz-gestor duma gigantesca cooperativa de machambeiros de sofá arrecadou uma camioneta de notas ao sujeitar à gula dos 'investidores' a fauna e flora que outros tratam e cultivam, graciosamente e com horários esclavagistas.

eu não sei o que pensam disso as agências de rating, mas o meu avô Domingos, que era marceneiro na Borralheira e trabalhava com as mãos, não auguraria grande futuro nem ao negócio nem ao investimento.

entretanto, o sr. primeiro-ministro acabou de nos avisar em como dentro de vinte anos o valor das reformas será de metade das actuais, e aconselhou os que têm em vista tal baliza a começarem já a poupar. os políticos são sempre optimistas, quando se trata do futuro, e também um bocadinho tontos quando olham para as nossas carteiras, no presente.

no tempo do meu avô Domingos, que morreu velhinho e sem reforma, toda a aldeia tinha machambas e, se as mesas não eram ricas, as batatas e as couves eram reais. o resto era uma miséria mas as sopas eram reais e dignas dum triplo A.

daqui a 20 anos isto será tudo tão moderno, tão avançado, que as sopas serão grátis e nem precisarão de colher: olham-se com desvelo, e ficamos todos de papo cheio. eu não sei o que os historiadores do rating histórico dirão desta época de tontos, mas suponho que concordarão com o meu avô Domingos: lixo: 767 milhões de exemplos em como se cultivam futuros meios pratos vazios.

(do Facebook:) Wilhelm Reich

Wilhelm Reich foi um dos gurus da minha adolescência. das tais 'descobertas' que nos fazem sentir como iniciados num segredo fabuloso, e por perfídia dos maléficos Poderes oculto do saber comum, do homem comum. sentimento próprio à idade, mais a mais apimentado com o envolvimento da sexualidade então emergente e que berrava por todos os poros, sequiosa não só de satisfação carnal e sentimental mas igualmente duma plataforma ideológica que a pacificasse no íntimo, fustigado com os remorsos das punitivas moralidades da educação católica.

além desse deslumbramento Reich deu-me mais e que ainda hoje reside. faz parte resiliente da minha formação e - porque não! - do meu crescimento intelectual. porém passo essa parte e centro a lateralidade do comentário numa lição, uma triste lição: um visionário encontra sempre resistência à aceitação das suas teorias e arama-se-lhe e mina-se-lhe, com todos os aguçados poderes vigentes disponíveis, o campo das suas experimentações: Reich foi perseguido por ditaduras como por democracias por ser um revolucionário, mais a mais não seguindo as fórmulas tradicionais (e os campos) de contestação: tanto a(s) ideologia como a religião, a ciência, se viam ameaçadas.

hoje sobrevive num Instituto, nas estantes, no YouTube, e na memória que me assalta quando tenho um orgasmo e sinto-me um egoísta por tanta energia ter o seu potencial reservado exclusivamente para meu prazer, e vá lá que para quem mais lhe assiste. será (também) um efeito do subconsciente, protector, a tal vontade irresistível duma sorna, after?

os sábados à tarde são lixados. vagueia-se no cosmos da psicanálise d'estante, e parte do resultado é assim: lido "amanhã" é lixo filosófico. a outra parte? onanismo, amigos. onanismo intelectual. a casa gasta muito disso

Odetta

instalou-se-me o silêncio enquanto sentia o arrepio. tão boa, esta interpretação!

(do Facebook:) Miguel Sousa Tavares e a cozinha

gosto de Miguel Sousa Tavares, e no 'like' incluo o cronista que diz o que pensa (normalmente pensa bem) sem medos de afrontamentos e sem cuidar de modas e longe dessa porcaria do 'politicamente correcto', do cidadão defensor de causas que não se fica por assinar catarticamente as petições do Avaaz ou perorar de sofá nas redes sociais, li com agrado os seus romances depois duma resistência inicial completamente presunçosa e portanto parva, admiro e invejo o aventureiro que correu lugares que eu gostava de correr, e da mesma forma que eu gostava dos correr, e agora fiquei a gostar dele como man da cozinha. explico.

eu sou cozinheiro de sofá, pois além da sopa de cebola (de pacote, claro), do esparguete com orégãos e alho e dos meus fabulosos ovos mexidos às 6 da manhã e servidos na cama (que after eggs fica ainda mais desalinhada), só arrisco em sandes, por vezes criativas, e ovos estrelados. porém leio, em devoção, as críticas gastronómicas e as receitas dos chefs que vêm na imprensa. babo-me! sonho um dia 'ser capaz', ficciono refeições-surpresa que farão brilhar de encantamento olhinhos que eu cá é que sei, e até gostava de fazer um bom curso de culinária. municiar-me. pronto: cozinheiro de sofá, está explicado.

isto porque venho do café* onde lhe li a entrevista na revista Única, suplemento do Expresso - sem link disponível, e gostei dela da primeira pergunta até à última resposta: o MST de sempre, a postura de sempre e a tal que confessei admirar. é que "a cozinha" é bem mais que elaborar para alimentar, é templo até enformador de carácteres, é atitude. das tais doses que nunca temos em conta e saldo suficientes, se nos quermos 'alindar' a nossos próprios olhos. ao nosso espelho, o tal que é irmão germano do algodão que não engana.

não me vou esticar mais. recomendo a sua leitura, por decorrência a do tal livro que MST lançou recentemente e de que trata o video anexo a esta notícia. já que lhe porão as mãos em cima (revista Única), igualmente recomendo o 'fait-divers' da reportagem sobre as heranças insólitas. giro :-)

* escrito este domingo

BWM sem 'banglices'

a BMW conseguiu livrar-se com sucesso do estigma da 'era Chris Bangle'* e deixou de nos traumatizar com jóias tecnológias vestidas com algumas das roupagens de pior mau-gosto da moderna história do automóvel**. voltamos a cruzar-nos com 'bêémes bonitos', e este Série 6 Gran Coupe rivaliza em beleza com o seu rival directo Mercedes Benz CLS, (nisso) ganha aos primos germânicos Audi A7 e Porsche Panamera, e chega a tocar o feudo do belíssimo Maserati Quattroporte no título de berlina de luxo 'mais bonita' - o Aston Martin Rapide e o Bentley Flying Spur são casos à parte, que já entram na reservadíssima categoria hiper-luxo. peguem num babete, abram o link e cliquem nas fotos, por favor :-)

* Chris Bangle foi 'Chief Designer' da BMW nos anos 90's do ido. embora tenha saído do cargo por rescisão amigável e sem uso de colete-de-forças, na versão oficial, é sintomáticamente venenoso que na nota à imprensa o CA da BMW tenha-a terminado com um curto parágrafo assassino: 'não foi emitida carta de recomendação'. hoje, "o americano maluco", como era conhecido, tem um obscuro gabinete de design em Itália, onde o imagino muito feliz a desenhar máquinas de cimbalinos parecidas com naves lunares.
** chegaram a circular na net petições pedindo quer a demissão, quer, até, o seu assassinato se ele não saísse voluntariamente. em nome da estética, da arte, da imagem e história da marca. lembro-me duma que chegou a atingir as centenas de milhar de subscritores. eu assinei uma ou duas, mas depois fartei-me e passei "só" a chamar-lhe fdp sempre que via uma das suas "criações". e tanto que elas venderam, meu Deus! como uma tecnologia moderna, fiável e perfomante, associada à imagem duma marca que garante status (e boa recompensa na hora da revenda) por si vendem, menorizando valores como a beleza...

ainda o caro Sir Charles Brenton Walters

«...e tantas vezes a Lua é minúscula, e tantas vezes é enorme. Entre uma e outra, a nossa mão; pantógrafo das emoções e redactor assistente, nas suas linhas até cabe o destino. E isso, se realmente é verdade que se prevê espiando a Lua, nunca são linhas que se escrevem: o céu e os astros são as estantes dos Deuses»

Sir Charles B. Walters, filósofo e astrónomo inglês prematuramente falecido (1855-1911)

(do Facebook:) Os Amigos de Alex, 2?

vejam, vejam! :-) isto deve ser o que acontece à 'velha guarda' quando se metem a encontrar as velhas amizades pelo Facebook! um "Os amigos de Alex" em versão soft core mas muito álcool, drogas e rock & roll, e bem hard eheheh
cá por mim informo que não vou aceitar pedidos de amizades de malta dos tempos da juventude, não tardava e tava nestas figurinhas! ;-)

1974, 75...

o silêncio já se instalou. já passa das horas, e elas fazem-se momentos vividos e ouvidos na memória. recordo.

a noite só quebrava quando o corpo o exigia, e então pelos vidros forrados a celofane colorido entravam as primeiras luzes, na avenida àquele instante mágico em que nada de nada se ouve (todas as noites o têm, todas) um ou outro dizia existir, soava, soavam. alguns.

nós? mergulhados no torpor do brindawn, finalmente silenciados, esvaídos os lipos e os prelos e as metas e tudo tudo, como manequins abandonados nos cantos da sala, a luz pseudo psicadélica, avermelhada, azul, verde, ainda sobrepondo-se à suave luminosidade que entra, lá de fora. lá de fora, mas ainda é cedo: nós. nós, corpos castigados, cansados, mas os olhos brilhando. de entendimento? de vida. seja de cansaço, seja, mas de vida sim. e

um (eu?) levanta-se e vai ao pickup. silêncio. silêncio falso que todos os movimentos são-no, movimentos, e todos os sabemos, todos nos entendemos. a mão tira um lp das capas, acerta a agulha e mao e olhos sentam-se, a luz mais forte, o som lá fora já presnete.

mas soa Melanie. sim, era essa a música do brindawn. o Luís gostava, eu gostava, o Ruca também. o Jonhy, o Hélder. Vasco. Afonso. Chemane. Bebé. Wilson. Joãozinho. nomes, nomes, nomes. Melanie, era Melanie a música do nosso brindawn. e a cidade era silêncio

Sir Charles Brenton Walters

«Não há pessoas que nasçam especiais. Constróiem-se. Somos vulgares. Ser-se especial (para outro; para outros) não é qualidade intrínseca, faz-se, constrói-se. Sem esse esforço - que o é, e ou se deseja tê-lo ou nada de 'especial' resulta - somos banais. Alfinetes na massa da humanidade. Com um lado suave ao tacto e outro dolorosamente acerado.»

Sir Charles Brenton Walters, filósofo inglês, 1855-1911

Sir Charles B. Walters

«Por muito que a consciência - esse barómetro metereológico do íntimo! - nos avise, a chegada da Era Glacial é um choque térmico que gela os dedos tornando-os inúteis para a sua mais nobre missão: polvilhar os dias escrevendo-os de alegrias. Os meios de comunicação reduzem-se inexoravelmente às ondas rádio que percorrem a memória, tundra onde o branco ameaça invadir recantos que foram conforto, festa, rejuvenescimento. É a vida e ela decai conforme envelhecemos, e a Humanidade tem é de se conformar: quem maculou o planeta na ânsia da felicidade de ilusões perenes foi ela, quem imaginou deuses perfeitos foi ela.»

Sir Charles B. Walters, frustrado mapeador coronário (de acérrimo perfil conservador) mas prematuro filósofo ecológico mais ou menos bem conseguido. 1855-1911. amén a ele

o fim do €uro? quem se previne....

uma autarquia previdente: Hellmeirim já se prepara para o fim do €uro!

:-))

(do Facebook:) Pornopopeia

acabo de ler no Ípsilon, o suplemento das 6ªs do diário Público, a crítica do romance "Pornopopeia" (saiu na Quetzal), do brasileiro Reinaldo Moraes (e já cusquei a edição online do Ípsilon, onde esta matéria ainda está omissa), e digo-vos que fiquei naquele frenesim de sedução que, noutros tempos, me faria correr para uma livraria e berrar «Eu quero!».

agora quero falar-vos um bocadinho da minha reputação: considero-me incluído no lote dos mais conservadores entre os 1.635 membros desta ami-comunidade com que me honram (mas não sou casto, beato ou diplomata, ó não). isto para avançar recauchutado para a declaração d'o meu interesse só ter explodido a, vá lá, uns meia-por-meia pela descrição do tema da 'conversa' que o bom do Reginaldo desenvolve: droga, sexo, álcool, tudo em desbundas loucas, naquela boa-vida que, hoje, aos cinquenta's, dizemos, frustrados e mentirosos, gostaríamos de a ter gozado nos trinta's. é que parece que o livro está maravilhosamente bem escrito. naquelas escritas em cavalgada de que poucos são mestres a ponto de não nos deixarem saltar da sela antes da última palavra. João Bonifácio, o autor da crítica, empolga-se nos encómios ao ponto de 'menorizar' Henry Miller e Charles Bukowski, os santinhos mais useiros quando se pisca o olho ao género.

penso que em mim é uma estreia, mas, este, recomendo-o sem o ter lido. oxalá não me engane - um dia lá calhará e hei-de tê-lo nas unhas ;-)

...pois eu digo, meu caro Bukowski, quem me dera que a coisa fosse mais equilibrada....

Zé-ninguém

eu tenho uma vida secreta

na qual converso com ninguém.



umas vezes só, noutras insulado

rodeia-me um mundo vivo:

fantasmas, manias, creio que até fobias

e não há um que não seja irmanado



os que se sentam e me ouvem

são os de sempre, crescidos:

os heróis, as princesas, e o bicho-papão.



- oh, que colóquios travamos!

- oh, o estrépito da solidão!



eu tenho uma vida secreta

na qual converso comigo, eu,

o incrível zé-ninguém.

o medo

Khadafi foi capturado.

saltei para esta tão previsível notícia feito leão cego sedento de luz. cravei-lhe os olhos do princípio ao fim. porquê?

era previsível mais dia menos dia. as evoluções da Revolução de Jasmim já não são noticiosamente atractivas: entrou numa formatada velocidade de cruzeiro que a lava e institucionaliza há muito tempo. Khadafi já não existia, geopoliticamente falando. nem sou líbio.

sou português. português cansado de notícias más, saturado duma realidade prometida que é indesejável. injusta, injusta sim. receoso da depressão. a individual-colectiva, e que sinto roçar-se nas omnipresentes 'notícias más' que enchem as caixas altas dos jornais e os quotidianos. os d'hoje, já tão duros, mas com estremecimento imaginados num amanhã a serem olhados como aceitáveis, até. farto. com sede de notícias 'normais'.

viva o Khadafi. que se foda o Khadafi. precisava disto.

girassóis, 2011

Afinal Van Gogh não se suicidou, foi vítima duma bala perdida

Tal como nós.
Daltónicos a um mundo de formatos e regras e logaritmos de domínio e contradomínio financeiro pintámos uma tela maravilhosa, cheia das nossas cores, únicas, brilhante de encantar. Pusémo-la em todas as casas, usámo-la em todas as lapelas, bailamos e éramos felizes. Ou a modos que isso: ninguém nos comprava a nossa arte embora as nossas praias, as nossas cidades, aldeias, as nossas galerias se enchessem de turistas encantados e invejosos com as maravilhosas cores do lusitano 'laissez faire'. Mas porfiámos, seguimos: se não nos compravam nada, vendiam-nos tudo.
Depois disseram-nos que nesta nossa Auvers de girassóis eternos nos suicidávamos. A olhar para eles. A pintá-los.
E afinal é falso, nós não nos suicidamos mas fomos vítimas de votos perdidos. Não cá, ressalvo: votos perdidos lá fora, paredes fora desta tela do nosso mundo. Traíram a arte, mataram o artista.
Hão-de morrer no cinzento, no ocre, nas cores más da vossa paleta, merceeiros do dinheiro, cães marchands de países!

qual é o melhor dia da semana para fazer amor?

ok, ok. eu desvendo o mistério :-)

QUALQUER GAJO QUE NA SEXTA-FEIRA LIGUE ESTA MERDA ANTES DAS DEZ DA MANHÃ É MARICAS! HUMPF

século XXI, quem diria? mas é

estes números são sempre tão assustadores que somos levados a crer-lhes algum exagero, provavelmente para nossa própria acalmia e, até, sossego de consciência social mal apaziguada.
mas cruze-se com outras notícias dispersas, tantas. de casos concretos, uns só conhecidos pelas notícias mas outros quase vistos em vizinhanças, porque suspeitados: o cheiro senão da miséria mas do «viver mal» sente-se... em ruas próximas, em portas próximas.
e o número gigantesco transforma-se num fedor global. a crescer. credível, assutadoramente credível. e o desejo de vê-lo reflectivo nos Orçamentos, esses Relatórios e Contas dos Estados, essa magna entidade que gere e trata, a quem confiamos. devia ser assim: gere e trata. mas não o vejo nem sequer suspeito quando leio os índices dos Orçamentos. não, não me enganem. não nos enganem. é que o cheiro sente-se, sente-se, já não só se suspeita!

fanei a imagem aqui.

Morgan Roadster

já não sei se pus aqui imagens do Morgan três, quatro, ou sei lá quantas vezes. e de vez em quando falo nele: é um caso de amor.

mas o belo repete-se sempre. eis uma fé, e precisamos disso

...e esta melancolia por tempos em que não se temia abrir um jornal, um rádio, uma televisão...

"É preciso estar sempre embriagado. Apenas isso, mais nada. Para não sentir o horrível fardo do Tempo que vos esmaga os ombros e vos dobra para o chão, é preciso que vos embriagueis sem tréguas. Mas de quê? De vinho, de poesia ou de virtude, à vossa escolha. Mas embriagai-vos.

E se alguma vez, nos salões de um palácio, sobre a erva de uma vala ou na solidão morna do vosso quarto, acordardes de u...ma embriaguez evanescente ou desaparecida, perguntai ao vento, à vaga, ao pássaro, ao relógio, a tudo o que foge, a tudo o que geme, a tudo o que rola, a tudo o que canta, a tudo o que fala, perguntai-lhes que horas são; e o vento, a vaga, a estrela, o pássaro, o relógio, vos responderão:

"São horas de vos embriagardes! Para não serdes os escravos martirizados do Tempo, embriagai-vos; embriagai-vos sem cessar! De vinho, de poesia ou de virtude, à vossa escolha."

Charles Baudelaire, in "O spleen de Paris"
na imagem, "Boulevard Montmartre - Noite", de Camille Pissaro

ai Autor, Autor...*

arrepia assistir à abutrice que esvoaça no Facebook em volta dos porta-moedas daqueles que, achando que não escrevem mal de todo, têm o sonho de se verem editados.

por causa dum comentário tipo arroto a posta de bacalhau, tive curiosidade em ir ver quem era a bicha da garganta funda. como sempre entrei pelo Notas, quando o há, que é a escrever e a ler que a gente se entende.

afinal nada lavra de si além de palavrinhas melodiosas para lavrar a fazenda alheia: uma "Editora", aleluia! em resumo, a proposta da tipa, e sob chancela chic-pirosa, anda à volta disto:

- imprime e mete capas em 100 ex. (até um máximo de 120 págs.) por 600-seiscentas-600 mocas
- desses 100, entrega ao Exmº Autor 50 e promete tentar vender a demasia (não refere trabalhar com uma distribuidora...), com a tradicional percentagem de 10% para o dito
- elabora uma coisa misteriosa e que presumi ser um «best of» do escrito, loura as palavrinhas com filme(s) e, assim bonitinho, "dá-a" ao Autor.

caraças! mesmo sendo o "logro" que é a Edição de Autor para a maioria das ambições de quem se quer ver editado, é-o pelo próprio ao próprio e contra isso nada a dizer, de placebos ao umbigismo cada um toma ou guarda na despensa os exemplares que entender. e não é explorado, se não tiver o azar de escolher a tipografia errada.

agora isto... mas há mesmo quem caia nesta treta? nesta PURA BANHA-DA-COBRA?



* título semi roubado a David Lodge

(a imagem da simpatiquíssima Jessica Rabbit, fanei-a aqui. thanks)

2012, o Ano nacional da Mixomatose

figuras sinistras

a Banca tem levado bordoada de três-em-pipa (ah! grande Céline!) , e alguma até injustificada.

pouca desta, infelizmente. para compensar e nos vingar há muita da outra. é só escolher, para chapar com a folha impressa nas trombas cada dia mais antipáticas dos nossos 'gestores bancários' (de quê, meu Deus? gestores de desgraças? coveiros!) que nos atazanam os dias e enchem as insónias, e até nos ocupam a porcaria do telefone.

até já. vou imprimir esta crónica e já venho ;-)

ps1: como as ligações às edições online dos jornais são muito perecíveis, faço Copy integral da (excelente) crónica de Tiago Mesquita,, no semanário Expresso, "Se o Ronaldo aos 10 anos precisasse de arranjar os dentes o BES financiava?"
ps2: googlei uma imagem sob a chave 'figura sinistra', para ilustrar o texto e o espírito da coisa, e escolhi esta. veio daqui. thanks.

"Se o Ronaldo aos 10 anos precisasse de arranjar os dentes o BES financiava?", por Tiago Mesquita


"Que as instituições bancárias gozam com os portugueses a cada anúncio que passa na televisão não tenho dúvidas. Que se aproveitam descaradamente da ignorância de alguns clientes com publicidade deplorável idem. Agora o que se está a passar neste momento, especialmente numa época em que muitos, pela situação de instabilidade económica e debilidade financeira que vivemos, aos cortes constantes e psicoses orçamentais que temos sofrido, aumentos virais de impostos que se têm sucedido a uma rapidez alucinante e cíclica, se vêem obrigados a ter um relação de vergonha para com a instituição onde têm quase sempre a conta a descoberto, a quem entregam a casa e pedem desesperadamente ajuda para pagar a escola dos filhos, prestações do carro, de tudo. Já quase ninguém entra num banco de cabeça erguida. São poucos.

Estas mesmas pessoas que se arrastam pelos balcões dos bancos a tentar desesperadamente encontrar uma solução milagrosa para os seus problemas têm o Ronaldo a piscar-lhes o olho em cada esquina e o Mourinho a coçar a micose no mapa da Europa. Saem com o rabinho entre as pernas e sem solução para os seus problemas que estrangulam os sonhos, as promessas no passado e o futuro ameaçado da família. A ruina mais do que certa.

No entanto, estes mesmos clientes chegam a casa, ligam a televisão e lá está ele. O tipo que acerta sempre, o que não é indeciso em frente à baliza e só diz baboseiras. E o outro que é o melhor do mundo e mais não sei quê, o que raio é que isso interessa para quem tem três prestações em atraso e está falido e desempregado? O primeiro é um puto a quem o BES não emprestaria um cêntimo que fosse à família caso tivesse continuado a ser mais um triste aos pontapés na bola num dos bairros pobres da Madeira. Agora que ganha milhões foi promovido a conselheiro financeiro da classe média. Se José Mourinho ainda fosse tradutor nem um cêntimo para comprar um pónei (de plástico) ao mais novo lhe emprestavam mas agora bate no peito a dizer que é português com orgulho. Apela as pessoas para usarem uma fitinha. Simplesmente patético. Olha filho dá-me o teu cachet que eu bato no peito quinze dias seguidos, podes chamar-me Tarzan do "Milénio. E encho o corpo de fitinhas, tipo múmia.

Que exemplos são estes? Porque têm dinheiro? Sucesso? Temos de ser todos Mourinhos e Cristianos para que o banco nos considere e ajude. E o senhor João que tem 3 empregos e vendeu todos os móveis que possui para continuar a pagar religiosamente a prestação da arrecadação onde vive, não será este o verdadeiro herói desta treta toda? Ah este não vende? Somos uns provincianos de primeira, até nisto. Não têm vergonha, senhores banqueiros? De destruírem vidas e famílias para dar dinheiro a quem não precisa a troco de uma fabricada?

Mourinhos e quejandos não dão nada, absolutamente nada, aos clientes de um banco e só quem é burro pode acreditar numa coisa destas. Os Banco é que precisam do sucesso por osmose e não o contrário. Quantos milhões são gastos em publicidade? E quantos milhões possuem os bancos neste momento de crédito mal parado e dívidas incobráveis? Quantas casas foram entregues aos Bancos só este ano? Apareceu lá algum São Cristiano ou Mourinho para salvar esta gente, meter-lhe uma fitinha na mão e dizer "olha filho agora vai ali pedir para a baixa que eu já te atendo"? Hipócritas de m...."

2012

Subsídios de Natal e Férias em risco



«Hoje reparei no sorriso das vacas, que estavam satisfeitíssimas, olhando para o pasto. Fiquei surpreendidíssimo por ver que as vacas avançavam, umas atrás das outras…»

Presidente da República Portuguesa, Professor Doutor Aníbal Cavaco Silva

visita às Trompas de Eustáquio da memória

querem crer que quando me veio à ideia referir as trompas lembrei-me primeiro das... de falópio? LOL foi por um triz que! vá lá que me tocou um sininho e fui confirmar... ;-)

neblinas, os anos

aguardo a iluminação dos dias. até lá pasto a insónia em velhos poetas e outras razias nocturnas, enquanto hesito se visto as calças verdes ou as de ganga para ir à procura do primeiro café de muitos. se calhar vou em cuecas, coisa muito pouco poética pois pernas de velho são prosa, escrevem-se em madrugadas de arrepios e por longo e bom extenso

(a foto é de 'ceciliano', e foi obtida aqui.)

Rui de Noronha

"Pós da História"

Caíu serenamente o bravo Quêto
Os lábios a sorrir, direito o busto
Manhude que o seguiu mostrou ser preto
Morrendo como Quêto a rir sem custo.

Fez-se silêncio lúgubre, completo,
No Kraal do vátua célebre e vetusto.
E o Gungunhanha, em pé, sereno o aspecto,
Fitava os dois, o olhar heróico, augusto.

Então Impincazamo, a mãe do vátua,
Triunfando da altivez humana e fátua,
Aos pés do vencedor caiu chorando.

Oh, dor de mãe, sublime, que se humilha!
Que o crime se não esquece à luz que brilha
Ó mães, nas vossas lágrimas gritando?


Rui de Noronha

cor, cor, cor

talvez a arte de Cristian Zuzunaga seja extraordinária, ou talvez apenas a expressão dum bom artista. para mim tem um fascínio especial: a selva das cores. e?..., dizem com razão. afinal a arte do man é exactamente essa, o jogo das cores, os contrastes entre elas.
discromatopsia, o palavrão. sou um daltónico ligeiro, algumas (poucas) cores são-me invisíveis e muitas (muitas mesmo) 'misturo-as', troco-lhes os nomes. então os tons, isso... :-)))
por isso artigos como este são-me uma festa! maravilho-me a olhar as combinações cromáticas, tentando adivinhar que cores serão. é que a maioria vejo-as como diferentes entre si, apenas não sei os seus nomes. o que vejo não corresponde às ideias formatadas do que é, será cada uma (ok. a relva é verde, sei-o de pequenino e intuitivamente. e as listas das camisolas do Sporting são o quê? tão diferente? e o 'branco sujo' nos semáforos? lol entendem? entendem-me? :-)
tenho um mundo próprio no festival da cor. uso pincéis personalizados quando olho à volta, seja um quadro, a paisagem urbana, a roupa que usamos... é giro :-)

...alegria de que as meninas estão safas: uma menina daltónica é um fenómeno, mas já nos rapazes...
li que tem a ver com a 'perninha' que nós perdemos, na nada subtil diferença que vai da combinação XY para a XX... ;-)