A Crise (IX)...

L'Argent Dette de Paul Grignon (Money as Debt FR) from Bankster on Vimeo.

...explicada à moda do sr. Sarkozy

(recebido por e-mail. thanks "miss Assunto")

A Crise (VIII)

... e eu sei que a feira de Hell-meirim não se pode comparar com a feira de Sevilha.

ora é isso mesmo!

:(

A Crise explicada pelos Grandes aos Pequeninos (VII)

a) Governo português 'injecta' 20 mil milhões de €uros no sistema bancário para...

b) Governo australiano 'injecta' 5 mil milhões de €uros no sistema bancário para...

Dados geo-económicos:

Portugal: (dados também daqui)
população: 10.617.575
área: 92.391 km²
PIB total: USD $223,3 bilhões = 162,5 bilhões €
PIB per capita: USD $21.019 = 15.294 €
esperança de vida: 78,1 anos
alfabetização: 93,8%

Austrália: (dados também daqui)
população: 21.310.000
área: 7.686.850 km²
PIB total: USD $908,8 bilhões = 661 bilhões €
PIB per capita: USD $37.300 = 27.141 €
esperança de vida: 81,53 anos
alfabetização: 99%

"é a economia, estúpidos!" - será só isso, pergunto?

Formas de combater a Crise - VI

Muito obrigado.

Formas de combater a Crise - V

Valor de compras supérfluas feitas em shoping centers: escreva o leitor o seu. eu tenho medo do meu.

(aconselho a leitura deste desabafo. não é gaga e fala alto. ainda bem!)

(imagem dum shooping center que não nenhum dos 'nossos', daqui. )

Formas de combater a Crise - IV

Valor: quem sabe quanto custa um total de 250 deputados? responda quem sabe. já agora porque não são mais 100 ou menos 100.

(imagem do plenário da Assembleia da República cheio, ou quase, gamada aqui. )

Formas de combater a Crise - III

Valor: escreva-o o leitor. se não lhe doer.

(Imagem dum novo aeroporto que não o 'nosso', daqui. )

Formas de combater a Crise - II

Valor: ponha-o o leitor. se tiver alguma ideia - e convém tê-la, convém tê-la....

(Imagem dum TGV que não um dos futuros 'nossos', daqui. Vénia.)

Formas de combater a Crise - I

Valor: escreva-o o leitor. algures no OE há-de lá vir qualquer coisinha, um cheirinho dos zeros que durante 'x' anos virão nos próximos

(Imagem dum que não dos futuros 'nossos' gamada aqui. )

o limbo

Um dos Papas, já não sei se este se o que era seu chefe e patrono, extingiu o limbo, aquela zona dúbia onde não se era nem se deixara de ser: morria-se e não se ia nem para o céu ou para o inferno ou se reencarnava nem que fosse em lagartixa ou couve galega: ficava-se eternamente a pairar, apátrida algures nas nuvens. O limbo. Terra de ninguém além das almas-penadas que lá esperam Visto ou para cima ou para baixo. Como qualquer sala de espera onde se tira uma senha em maquinetas iguais às das casas de frangos assados, cá de baixo olho as nuvens e imagino-o com bancos de plástico incómodos, revistas velhas já sem capas e folhetos que ninguém lê. Uma seca. Não se é nem se deixa de ser. Nem faz nem sai de cima.

Imagine-se um divorciado que ainda vive em casa da ex-mulher, também sua ex-casa, porque o Inverno está à porta e as pontes não se mostram como tecto convidativo. Vive no limbo. Nem já o é nem já o deixou de ser. Ainda mais agora com o Cartão do Cidadão que já não tem 'estado civil' e portanto não pode confortar-se lendo o saudoso e simpático "div." que antes era luz verde para independências diversas. Nem ele salta nem ninguém salta para cima dele. É um híbrido condenado à abstinência sentimental com pena cumprida mas sem o gozo da liberdade. Quem o olha acredita que tem os níveis emocionais e físicos convenientemente usados e atestados por vistoria permanente, e bem pode ele protestar que vazam diariamente e não tarda está ferrugento mas, tss tss, ninguém que tenha oficina acreditada e não clandestina o acredita. Está nas nuvens de senha na mão e não tem a menor ideia de em que número vai e quando saberá se vai para cima ou para baixo, se a senha na mão lhe dirá se desce se sobe: o limbo. O limbo dos 'div.' ainda sem nova casa e que não querem gelar no inverno e congelar os depósitos pretensamente atestados.

Limbo, um problema 'div.' bisneto da crise do sub-prime. Espera-se que o Governo olhe para ele. O Papa já fez a sua parte mas ao que consta e se vê não esvaziou a sala de espera: olho as nuvens e vejo na mão d'alguém, exemplo, a senha nº 15.243, ano de 2008. Sem cunhas e missas à sua alma, nem o céu nem o inferno. O limbo.

(imagem das nuvens, sala de espera do 'limbo', daqui. vénia, claro)

Adolescer

"The good old days never return". Ainda bem pois estou melhor municiado para serem mais do good do que foram, e eu adolesço conforme vou contar. Tenho um brinco e vou usar um rabo-de-cavalo. Os anos escorregam-me na pele como se deslizassem em óleo e caem num ralo que olho aos pés e não vejo mas sabendo que está lá, e lá mergulham todos os sinais da maturidade que deviam ser característicos da minha idade biológica e não os encontro. Nenhum. O ralo. Foram-se e não sei se perdi se ganhei. Adolesço continuamente, noto-o em coisas de nada mas juntas endireitam-me os ossos e olham com vontade de bis o brinco que tive e já não uso, e se tenho uma recaída de pensar e envelheço chego a ter medo pois se é ilusão não é natural. Mas não é: o buraco na orelha permanece, apalpo e sinto-o. O natural seria envelhecer mas embora veja que os cabelos têm mais fios prata que no ano passado neste apetecem-me coisas que nunca soube fazer. E outras que soube mas já não faço, mesmo do antes de guardar o brinco. De muito antes, valha a verdade. Por isso acredito que não é ilusão nenhuma e retrocedo no tempo com a mesma irreversibilidade com que até há pouco lhe avançava, retrocedo quando penso no brinco e até ando com vontade em aproveitar os cabelos que já não corto há uns vinte centímetros de meses e penso que um rabo-de-cavalo dava-me jeito. Outra: nunca soube dançar mas agora apetece-me sabê-lo. Bailar, as mãos numa cintura e os rostos tão colados como ela, a música e a mãe dela deixarem. Ciúmo-me de não sabê-lo e quero ir a treinos para aprendê-lo. Também de não saber tocar viola ou bandolim, abrir o baile e raspar-me mais a cintura ainda as cordas dedilham olhos brilhantes. De brinco e rabo-de-cavalo, a prata apanhada atrás em cofre sem fecho mágico e só secreto para mim. Nunca soube namorar mas refilo com o lado bonito do mundo por me ignorarem como 'date' plausível, eu que quero voltar ao liceu e aprender a engatá-las para passear de mãos-dadas e roubar beijos apaixonados, fazer juras eternas e acreditar que são assim mesmo. Até já fui procurar em caixas velhas que me envergonham de antigas resíduos de brinquedos do meu filho varão, hoje um matulão de vinte e seis anos e com certeza mais maturo que eu, eu que tenho um brinco na calha de regresso e olho de esguelha os elásticos de cabelo da filhota mais nova, dezasseis, pronto a gamar-lhe um. Carrinhos, procuro carrinhos nas caixas velhas para brincar. Não fosse o Inverno à porta e as varizes nas pernas e não tardaria a andar de calções. Posso sempre usar meias altas, mas isso dava-me um ar tirolês que me envelheceria pois nunca fui à Áustria, apenas vi o “Música no Coração” the movie e o à La Féria. Quando era miúdo genuíno e não aprendia a dançar para namorar ia ao consulado da Áustria e trazia resmas de catálogos onde via a neve e as casas nos vales, e gostava. Deve ser daí que me lembrei das meias. Outra ainda: tivesse mesada para isso ou um primeiro emprego como no antes haviam e eu tive um e voltava a comprar uma mota e estava pronto a reesfolar joelhos e cotovelos para verificar espalhafatosamente e pintalgado de mercurocromo que já não sei fazer um cavalinho. Mas havia de apanhar-lhe o jeito de novo. Adolesço, por isso reaprendia. E dançava, e namorava. Os carrinhos seriam reprise, queria era aprender o que não aprendi e por isso voltavam para a caixa pois há coisas onde não se deve mexer, matéria dada tal como os berlindes em bolso meio cheio de rebuçados. Adolesço, não infantilizo. O baile, o beijo, a viola e a mota. Nada mais.


Envelhecer custa. Mas não me chamem patético: tenho um furo na orelha esquerda que diz e conta que isto teve um princípio tardio mas depois tive medo e esqueci o brinco numa gaveta. O rabo-de-cavalo vai fazer de vez levantar a roda da frente até à esquina do fim da rua. Depois as miúdas na esplanada serão o semáforo: ou derrapo com a viola a tiracolo e estaciono e bailo, ou carregam no botão e páro de adolescer e envelheço apalhaçado numa mota cheia de cromados que pimba-combinam com o brinco e o tal cofre. Tentar não custará assim tanto e cavalinhos já os treino diariamente, arranhão a arranhão.

(foto do 'cavalinho' gamada no site de um 'puto' mais ou menos como eu quero voltar a ser. e ele que me perdoe o rapinanço. se se der ao trabalho de ler dos porquês por certo entenderá e não se zangará. talvez até me empreste a motorizada para uma voltinha ;)

USA'08

A Conceição continua com boas descobertas que dão melhores leituras. E eu só posso recomendá-la e recomendá-las.


(imagem daqui (vénia). é giro o snowmobile. cuidado é com quem vem em cima dele...)

filo-café: Fecundação e Alívio

O projecto Incomunidade não pára. Felizmente há quem mexa, remexa e volte a agitar. Desta vez o filo-café é no Orfeão do Porto, às 21:30 do próximo dia 22 de Novembro. As inscrições estão abertas. Tudo melhor explicado aqui.

Já fui a um e tenho sincera pena de não ter tido oportunidade de ter ido a mais. Mas daqui até fins de Novembro ainda muita chuva e sol virão. Logo se vê.

(imagem colhida no próprio blogue e alusiva ao evento linkado)

Parlamento, 10 de Outubro de 2008

Parece que se falou muito. E votou-se pior. Faltou poesia. Que ela existe e não é nem hetero nem bi nem tri: é só poesia. Leia-se Gabriela Mistral.

Faltou lê-la lá, que cá fora ela é ouvida, lida, entendida. Por cidadãos, eleitores, contribuintes, afinal apenas Gente igual ao resto do gentio. Shame on you, pink politicians!

Dame la mano y danzaremos;
dame la mano y me amarás.
Como una sola flor seremos,
como una flor, y nada más...

El mismo verso cantaremos,
al mismo paso bailarás.
Como una espiga ondularemos,
como una espiga, y nada más.

Te llamas Rosa y yo Esperanza;
pero tu nombre olvidarás,
porque seremos una danza
en la colina y nada más...

(... e porque me estou absolutamente nas tintas de "quem anda a comer quem": quero é que todos sejam Felizes.
não gasto dessa marca mas sou fumador: e irrita-me esta fobia anti-tabagística que atingiu o País. extrapole-se, pf.)


(imagem gamada ao compadre Isidoro de Machede, infelizmente há algum tempo em pousio. é que é dos tais que fazem falta!)

Xicuembo, o livro

Da editora disseram-me que ainda há exemplares em stock, sobras das vendas nas livrarias.
Se estiverem com vontade de "espreitar o Gil" mais as suas memórias de Moçambique as encomendas são aqui (secção 'Vários', quase no final da página) e fica ao mesmo preço que na livraria: 14 €uros, pois os portes de correio são por conta dela, editora; ou seja: paga-se o mesmo (por cobrança postal) e recebe-se o book em casa... ( sinopse do dito, aqui. )

"é a economia, estúpidas!"

Dr. Marc Faber concluded his monthly bulletin (June 2008) with the Following:
"The federal government is sending each of us a $600 rebate. If we spend that money at Wal-Mart, the money goes to China . If we spend it on gasoline it goes to the Arabs. If we buy a computer it will go to India . If we purchase fruit and vegetables, it will go to Mexico, Honduras and Guatemala . If we purchase a good car it will go to Germany . If we purchase useless crap it will go to Taiwan and none of it will help the American economy.
The only way to keep that money here at home is to spend it on prostitutes and beer, since these are the only products still produced in US. I've been doing my part."

(imagem da abnegada profissional patriota, gamada com muita delicadeza aqui. )

aforismos do momento

A História só é reescrita por quem ou teme a verdade ou está cego pela luz ou pelas sombras dum momento. O Tempo gosta de confirmá-lo, seja na História dos Povos ou na das Pessoas individuais. E as linhas ficam claras, legíveis de verídicas.

Das datas e das cerimónias: das poucas que não se agendam sobressaem os funerais: acontecem. Mas em sobreposição de datas há que comparecer nos dois lados. A morte não apaga o vivido: é ele a tal História.

Os posts? tanto acontecem no momento como se programam. Uns e outros são História, pázadas da verdade do nosso blogue da nossa vida. Isso torna-os intocáveis como se fossem campas, sem a profanação de páginas arrancadas.

O Agora não muda uma vírgula ao Antes pois nem o morto ressuscita nem os méritos da obra em vida o acompanham na tumba. Sem borrachas ou photochop é essa história a nossa Memória: sagrada, improfanável.

(imagem a que não googleresisti, abusivamente cobiçada aqui. deculpa lá, ó pá, mas ela é linda e tou-te a linkar... :)

flor com lágrimas de Vida

As flores são sempre belas. Mesmo quando chove.

(flor: belíssima foto de Jorge Soares . vénia)

Homenagem às Escritoras

Jocelyn Hobbie, The Writer, 2005

A todas as minhas Amigas que conhecem o toque do fogo, a Mão Que Escreve.



(imagem daqui. vénia)

Delirium tremens do dia-a-dia

" (...) A minha delicadeza prejudica-me de facto muito. Deu cabo da minha juventude. E da minha infância, e da minha adolescência. Ou melhor, não, não foi delicadeza, eu limitei-me a expandir infinitamente a esfera da intimidade. O que me fez perder, e muito...
Vou-vos contar. Recordo-me que, aqui há dez anos atrás, fui viver para Orekhovo-Zuevo. No quarto já moravam quatro, eu tornei-me o quinto. Vivíamos como cinco almas num corpo, não havia zangas entre nós. Se alguém queria beber Portwein, levantava-se e dizia: «Rapaziada, quero beber Portwein.» E todos respondiam: «Está bem, bebe Portwein. Nós bebemos Portwein contigo.» Se alguém se inclinava para a cerveja, todos se inclinavam para a cerveja.
Era maravilhoso. Mas, subitamente, comecei a notar que os quatro me afastavam. Murmuravam entre si e olhavam-me, seguiam-me se eu ia a alguma parte. Isto era estranho, preocupante... E eu lia a mesma preocupação, medo até, nos rostos deles. Que se passa?, torturava-me eu. Porque fazem isso?
E chegou a noite em que compreendi. Recordo-me que nesse dia nem sequer me levantar da cama: tinha bebido cerveja e estava triste. Nada de especial: estava ali deitado, tinha bebido cerveja e estava triste.
Vi que, pouco a pouco, os quatro me cercaram: dois sentaram-se em cadeiras à cabeceira e dois aos pés da cama, e olharam-me nos olhos com censura, com a crueldade dos que são incapazes de desvendar os mistérios que eu encerro em mim. Por certo acontecera alguma coisa.
- Ouve, - disseram-me eles. - Deixa-te disso.
- Isso o quê? - eu admirei-me e soergui-me um pouco.
- Deixa de achar que és superior aos outros. Que nós somos gente miúda e tu és Caim e Manfrd!
- Mas que história é essa?
- A seguinte: bebeste cerveja hoje?

TCHUKHLINKA - KUSKOVO

- Bebi.
- Muita?
- Muita.
- Então levanta-te e vai.
- Vou aonde?
- Como se não soubesses! Pelos vistos é assim: nós somos uns cabrões, uns canalhas insignificantes, e tu és Caim e Manfred!
- Desculpem-me, - disse eu. - Nunca sugeri nada semelhante...
- Sugeriste sim. Sugeriste-o desde o dia em que vieste viver para aqui. Não com palavras mas com actos. Nem sequer com actos, mas com a ausência deles. Sugeriste-o negativamente.
- Mas que actos? Que ausência? - escancarei completamente os olhos de espanto.
- Sabes bem que actos. Não vais à retrete, essa é que é essa. Percebemos logo que estava qualquer coisa mal. Desde que te instalaste aqui nunca ninguém te viu ir à retrete. Bem, podemos desculpar as grandes necessidades! Mas tu nunca foste satisfazer sequer uma pequena... tão pouco uma pequena!
Tudo isto dito sem um sorriso, num tom mortalmente ofendido.
- Não, rapazes, não me entenderam...
- Entendemos-te perfeitamente.
- Espera, não, não entenderam. É que eu não posso levantar-me da cama como vocês e simplesmente anunciar: Bem, rapazes, vou cagar! ou Bem, rapazes, vou mijar! Não posso fazer isso...
- E por que é que não podes? Se nós podemos tu também podes! Ou serás melhor que nós? Nós somos uns animais porcos mas tu és um lírio!
- Não... como hei-de explicar...
- Não vale a pena explicar, está tudo claro.
- Ouçam... compreendam... neste mundo há coisas...
- Sabemos tão bem como tu que coisas há e que coisas não há...
Não os consegui convencer. Tinham-me trespassado a alma com os seus olhares carrancudos. Comecei a ceder.
- Bem, claro que eu também posso... poderia...
- É isso mesmo: tu podes, tal como nós. Mas nós como tu é que não podemos. Tu és Manfred, tu és Caim, mas nós somos um escarro aos teus pés...
- Não, não! - aqui baralhei-me totalmente - Neste mundo há coisas... há esferas tais... é impossível dizer simplesmente levanta-te e vai. Porque há a auto-limitação ou lá o que é, há um reino de vergonha desde o tempo de Ivan Turguenev... e há o juramento nas colinas Vorobievo. E depois de tudo isto levantar-se e dizer: Bem, rapazes... É ofensivo... Quero dizer, supondo que alguém tem um coração sensível...
Os quatro olharam-me demolidoramente. Encolhi os ombros e calei-me, desesperado.
- Deixa Ivan Turguenev em paz, deixa-te de tretas. Nós também o lemos. É melhor que nos digas se hoje bebeste cerveja?
- Sim.
- Quantas canecas?
- Duas grandes e uma pequena.
- Então levanta-te e vai. Para que todos vejamos que vais. Para nos acalmar. Não nos humilhes e não nos martirizes. Levanta-te e vai.
Eu levantei-me e fui. Não para me aliviar mas para os acalmar a eles. Quando regressei um deles disse-me: « Com tamanhos sentimentos de vergonha vais ser eternamente solitário e infeliz.»
Sim. Tinha toda a razão. Eu conheço muitas das intenções de Deus mas continuo a não saber por que me deu Ele tanto pudor. E o mais ridículo é que este meu pudor tem sido interpretado tão ao contrário que me tem privado da mais elementar educação.
Por exemplo em Pavlovo-Possad. Levam-me a encontro das senhoras e apresentam-me assim:
- Este é o famoso Venedikt Erofeev. Famoso por várias razões mas, acima de tudo, por nunca ter dado um peido em toda a sua vida!
- Como?! Nenhuma vez?! - admiram-se as senhoras, e olham-me fixamente. - Nenhuma vez?
Eu, é claro, começo a ficar embaraçado. Não posso deixar de ficar embaraçado em frente de senhoras. E digo: «Bem, nenhuma vez... às vezes...»
- Como?! - ainda mais se admiram as senhoras. Erofeev... É incrível! Às Vezes!
Eu perco-me definitivamente e digo qualquer coisa do género: «Mas... que há de incrível, eu também... se... peidar-se é tão numenal... Não há nada de fenomenal em peidar-se...»
- Imaginem só! - as senhoras deliram com isto.
Mas depois espalham por toda a linha de Petuchki que «ele faz tudo ruidosamente e diz que não está mal! Que está bem!»
Portanto estão a ver. E tem sido assim toda a minha vida. Toda a minha vida fui perseguido por este pesadelo, pesadelo que consiste em ser compreendido não apenas deturpadamente - não! deturpadamente até nem seria muito mau! - mas precisamente ao contrário do que eu tencionava, isto é, de forma completamente porca, antinómica. (...)"

"De Moscovo a Petuchki", Venedikt Erofeev, Edições Cotovia, 1995, extracto de págs. 33 a 36.

(foto do Autor encontrada aqui. thanks)

poema Cu-Cu

Apaixono-me com a frequência dum relógio que bate horas. Dos antigos, que fazem cu-cu. Um rosto adivinhado numa frase relida mil vezes. Um rosto que, lido, tem outro relógio onde leio cadências que me enchem os ouvidos e neles escavam até se alojarem e soarem o seu cu-cu em eco interno, sinal de nova hora. Horas de mais de sessenta minutos, horas de litros de segundos. Pautas musicais onde só lhes distingo a clave do tum-tum, a tal que no meu soa cu-cu quando bate a tal hora, um rosto adivinhado, um texto lido e relido até ao esqueleto, tum-tum, os relógios acertam-me a hora e o meu diz cu-cu.
Como é que lhe dei corda, que quando foi fabricado ainda os suíços não usavam pilhas para dizer cu-cu, altivo alpino tic-tac de corda à mão que soava com a regularidade das paixões de hora em hora à idade quando a paixão lhe batia, então abria a janela e fazia cu-cu? hoje soa solto, cu-cu descomandado sem previsibilidade nem horário. Apenas cu-cu, instalou-se à janela e é um constante cu-cu.
Uma frase relida e um coração olhado. TMG ou GMT, já não sei em que fuso estou, em que hora estou pois o cu-cu soa, troa-me, baralha-me os ritmos e perco as rotinas, adianto-me uma hora e no mesmo segundo duvido se não estou errado e não estarei é uma hora atrasado. Sei que ele continua a bater, a bater, e a corda que lhe dei foi em rodar de pulso, linhas minhas ou linhas doutrem, a face do lado de lá é sempre igual à do lado de cá, ambas soam d'hora a hora e têm relógios tão descomandados que são verdadeiros apaixonados em fazer do cu-cu o desassossego de quem lhes dá corda, lê ou escreve a pauta que insiste na clave do cu-cu; cu-cu, sempre cu-cu.

Tenho de me modernizar e substituir o relógio a corda. Por um mais prático onde não rode o pulso e me aleije em entorses e não me obrigue nem a ler nem a escrever para saber que horas são: põe-se a pilha e pronto: cu-cu. Simplesmente cu-cu, sem requintes ou afinações: cu-cu porque é hora de cu-cu e não porque lhe apeteceu vir à janela enquanto eu sem dar pelas horas lia e relia e... cu-cu.
O personagem Venia Venitchka de V. Erofeev consegue correr Moscovo de lés a lés e de taberna em taberna sem nunca ver as muralhas do Kremlin. Almejo conseguir ler às horas sem cuidar das horas e sem rodar o pulso a cada uma, um impulso electrónico invisível e sem dores no peito ou no pulso ouvir o cu-cu recordar-me no fuso certo que são horas da paixão. À janela, pois à janela seja. Lá fora não há cucos que eu veja ou ouça, mas há Vida que espreito e invejo. Ardente, orquestra de sons onde os cu-cus não são monótonos. Sei, porque a leio.
A merda é que os meus ouvidos não conseguem parar de ler. Ler cu-cu em cada linha, em cada coração um relojoeiro meu irmão.
- abençoados relógios iletrados, silenciosos e sem janelas abertas incomodamente de hora a hora.
- abençoadas letras que nada dizem e nelas não se lê cu-cu e assim não me apaixono porque não as ouço.
e que seja também abençoado o meu novo relógio suíço com pilhas japonesas que não fará cu-cu, hei-de descobri-lo quando perceber que a felicidade passa pela infelicidade de não ouvir cu-cu ao ler cu-cu, das linhas serem só linhas e estas minhas não falarem de relógios mas do preço do barril de petróleo, quando apertar o pescoço ao cabrão do cuco que não se cala e persegue-me vida fora a gritar-me, a gritar-me e eu a ouvi-lo que está na Hora e as horas estão certas, os ponteiros alinhados, cu-cu, cu-cu, neste vício de rodar o pulso para dar-lhe corda por medo de perder a hora que há-de vir e

cu-cu.

(Imagens daqui e daqui. vénias, em british.)

PS: também aqui e aqui.

1 €

directamente das badanas:

"E agora o quê? Ser insinuantemente meigo? Ou fascinantemente grosseiro? Com os diabos, eu nunca percebi bem quando ou como aproximar-me duma mulher bêbada. Até aqui - deverei dizer-vos? - eu sabia pouco sobre elas, bêbadas ou sóbrias. Perseguia-as em pensamento, mas mal me aproximava com o coração, o pensamento paralisava assustado. Eu era contraditório. Por um lado gostava que elas tivessem cintura, já que nós não temos cintura nenhuma. Isto despertava em mim... Como dizer? Volúpia? Sim, despertava em mim volúpia. Mas, por outro lado, elas apunhalaram Marat com uma faca, embora Marat fosse incorruptível e não devesse ter sido esfaqueado. Só por si isto já matava toda a volúpia. Por outro lado, como Karl Marx, eu gostava da fraqueza delas, isto é, elas são obrigadas a mijar de cócoras, e isso agradava-me, enchia-me... bem, de quê? De Volúpia? Sim, de volúpia. Mas, por outro lado, foram elas que dispararam a espingarda contra Ilitch! Isto matava novamente a volúpia: podem pôr-se de cócoras, mas para quê disparar contra Ilitch? Seria ridículo falar de volúpia depois disto... Mas desviei-me do tema."

... e eu acho que ele é prometedor, tendo desvios assim.

"De Moscovo a Petuchki", Venedikt Erofeev, Edições Cotovia, 1995. a 1 € numa Feira do Livro perto de si.


(imagem da capa catada aqui. grato.)

trauma pós estival

"smack on the water, fire in the trunks"

(imagem gamada aqui. porque é bela. porque a linko e não há Polícia Que me multe por fazê-lo assim. que se atreva. mas se for melga e parvo e insistir.... chamem a polícia... que eu não pago! - private joke que não tem nada a ver com o(a) estimável blogger a quem 'pedi emprestada' a fotografia)

os sonhos dão um jeito a "ganhar-se a vidinha"?

"a Senhoras solitárias e românticas: passeia-se pelo jardim da Gulbenkian de mãos-dadas. tour completo ou sombra à escolha. pequeno complemento a honorários em espécie*"

(naturalmente inspirado por este 'chibanço')


* leia-se "beijinho como no escurinho do cinema". mais que isso já não era 'romantismo' e eu se há coisa que não desejo na vida é ganhar famas de "gajo fácil, vai com todas"

(imagem daqui. thanks, é linda)

o Magalhães...

... se visse isto mandava-se borda fora... e vinha a nado até ao registo civil requerer mudança de nome :(

(imagem do 'bicho' gamada aqui.. como é EP, meia vénia chega)

chamem a polícia... que eu não pago!

Eu acho que anda tudo maluco. Sem saber ler nem escrever parece que há quem ache que eu (plural-blogger) tenho de me inscrever não sei onde, ser controlado sei lá por quem, enfim até parece que terei(emos) direito - os "associados", claro - a cartãozito preso com alfinete à t-shirt (aindo me pico com essa merda). Eu cá acho que anda tudo maluco.

(tudo ao molho e no mesmo saco; mas há destrinças e não são poucas. tem é de ler-se tudo. porque É importante, raios!)

aqui.

aqui

aqui.

aqui.

e chega de voltinhas - porque mais haveria e era um nunca mais acabar se seguisse os links todos (elos, jpt, elos, ok :) para acabar cansado e voltar à fatia da vaca, fria naturalmente: anda tudo maluco :(

eu, blogger, querem crismar-me de quê? ná ná... ganhem mazé juízo: aqui o maluco sou eu. só eu. improvisem por outro lado que o que mais há é papelada escrita e hertziada por onde pegarem, mas não me chateiem mais o raio do blogue!

ADENDA: esta reflexão de Carlos José Teixeira merece.... reflexão. o que implica obrigatoriedade em lê-la para poder reflectir sobre aquele que dos posts que até agora li mostra uma visão bem equilibrada. e com profusão de links sobre mais abordagens ao tema - mas não descurem os acima...!

a ler por quem se preocupar com os sonhos onanistas do Yuppie Sr. Prior Querido, reencarnação dum qualquer Torquemada de tiques wallstreeteanos, certamente seu avoengo e que o Cristo-rei lhe seja leve!

ADENDA 2: outra opinião a ler. na caixa de comentários alarguei-me na minha opinião. que conforme mais vou mergulhando no problema/polémica mais reflecte a minha irritação. e das dúvidas a que tenho de por mim encontrar respostas.

(imagem daqui.. vénia, em british - quem tiver "carteira de tradutor" que traduza: eu gamo fotos e meto-lhes o link. mai nada. e não quero "carteira" nenhuma)

Austin e mr. De Luxe

A minha Homengem ao Escritor que conseguiu interessar-me por literatura portuguesa, não chatérrima de "clássica". Porque clássica será sempre a sua narração alucinante da cena de porrada com os camones no Bairro Alto. Umas dez a quinze folhas de ficar tão sem fôlego que abriram-me os olhos a "cá também se faz disto".

(imagem de capa igual da primeira edição que tive, daqui. vénia. mas "O que diz Molero" é dos tais livros que já tive de comprá-lo bem umas três ou quatro vezes.... "esquecem-se"...:(

caixinha de celestes em porto de abrigo...

"Celestes" são doces conventuais típicos de Santarém. Umas coisinhas pequeninas feitas de doce de ovos, boas pra caramba. Caixita com meia-dúzia come-se sem se dar conta do dinheirão que custou.

Mas se penso "Celeste + Santarém", mais a mais em Desafiómetro que apela a memórias "no escurinho do cinema", bem.... saiu assim como se tiverem paciência abaixo lerão, em porto de abrigo onde me sinto bem e deixei contado o meu "no escurinho, com um OVNI anexo"

Capítulo I: "Celeste"
Capítulo II: "há estrelas no céu"
Capítulo III: "lagartixas (aguarela)"


ps: como quem sabe sabe, a "Chez" tem artes de maga informática e consegue pôr banda sonora aos posts. assim no final de cada um é clicar no ícone da música específica de cada e lê-lo com ela em fundo, profundo. ou em silêncio, à escolha do freguês e de acordo com o gosto do momento ;)

:)

ELA meteu-se à estrada e... VOLTOU!!! (lá se vai o resto da adega... :)))

Frei meditando...

“oculi, quemadmodum animo affecti simus, loquuntur”