descobri-o por acaso. numa leitura 'transversal' agradou-me sem desgostos de monta. e no inverso, escrever q.b. não destoa.
a espreitar de vez em quando.
segunda-feira, 9 de junho de 2008
sábado, 7 de junho de 2008
eu, a bola e o Inferno
não sou ferrenho do futebol. aliás, raramente tenho paciência para aguentar 90-noventa-90 minutos a olhar para aquela parvalheira - que a é quase sempre. se numa 'época' vejo um, dois jogos inteiros, será muito. às vezes até penso que podiam dar só os golos e estava a despesa feita... até porque desconfio muito daquilo, acho-a coisa meio amaricada pois os gajos servem-se do pretexto dos golos para andarem aos beijos e a apalpar o rabo uns aos outros.
também não sou um nacionalista adicto, tipo bandeirinhas, futebóis e hinos. que os deuses me livrem de tal pacóvice histérica. gosto de cá andar na generalidade e queixo-me do que tenho de me queixar, assim como me agrada o que agrada a todos que sabem olhar, cheirar, sentir. há cá mais que Mar e Sol. mas não vejo nisso razão para andar aos berros ou - o caso - comprar um cachecol e pôr-me apalermado em frente ao televisor. gosto mais de bejecas, se é para figuras tristes.
mas há jogos em que gosto de estar "um olho no burro, outro no cigano". quando (raramente) dá o meu Belenenses na tv, quando é um dos tais duelos de fazer gemer de paixão e ódio meio país, e nalguns jogos da selecção. poucos, mas alguns aguento-os mesmo. em 2004 consegui ver três ou quatro inteiros, e quatro anos depois não me arrependo: se vier a ter netos dou-lhes uma seca a contar-lhes dos penaltys e do Ricardo ou, não os havendo, daqui a vinte anos 'escrevo' sobre isso, quando já ninguém se lembrar :-)
hoje é uma merda. no anfiteatro da Biblioteca, às 21.30, há um concerto de malta porreira, coisa que imagino futurista pois é tipo som + imagem, e eu fui convidado pessoalmente. primeiro por mail, e depois recordado cara-a-cara. e o jogo a começar às 19.45. o que com intervalo e 'descontos' leva-o para, a correr normal, lá para as 21.40. moro praticamente ao lado da Biblo e em dois minutos ponho-me lá. mas vou chegar atrasado. a não ser que a meia hora do fim já estejamos a perder ou a ganhar por cinco a zero. o meu problema certamente é o de muitos: a hora não foi pensada em 'futebolês' e a realidade é que esse é um dialecto com forte implantação popular.
este, por ter a mística do primeiro jogo, é dos tais em que estarei a fazer a minha vidinha, a escrever(-vos) e loar(-vos) os lindos predicados que pôem-me a suar fininho*, mas quero ter o tal olho no burro e o segundo no cigano: a tv ligada e o som quase em off, para quando o locutor ficar histérico mandar-lhe a tal mirada estrábica e mandá-lo à merda ou arregalar o olho torto.
à hora ou atrasado, lá estarei. temo é que seja na segunda hipótese e disso vou já dar e-notícia para ela, a «avisadora», não pensar "andei a gastar o meu latim em mails e aquele desgraçado nem cá meteu os butes, e ainda por cima ontem falamos nisso! sacana! nunca mais te aviso de nada nem te mando anedotas giras!". enfim, julgado e condenado à revelia, depois a cumprir pena e a coçar o cocoruto a ver se descubro o porquê...
* suar fininho é delicioso. um bocado sofrido mas o tsunami de pensamentos que-não-se-contam alaga-me e nado neles que nem o Mark Spitz em Munique, '72. puro gold. enfim, são coisas do Frei, esse alter ego que me atormenta neste vai-vem interno e eterno, entre a Tentação que me levará aos urros pra dentro do caldeirão recheado de febras e mais pecados, e a Remissão que dele me pode salvar mas condenando-me a missas e dieta de sopa de lentilhas nos recônditos da minha cela para toda a eternidade... lol
EXEMPLO PRÁTICO: o jogo já vai com 33:36 e até assisti a um golo nosso (mal) anulado, uma bola no poste deles, e... entretanto fui e vou escrevinhando!
também não sou um nacionalista adicto, tipo bandeirinhas, futebóis e hinos. que os deuses me livrem de tal pacóvice histérica. gosto de cá andar na generalidade e queixo-me do que tenho de me queixar, assim como me agrada o que agrada a todos que sabem olhar, cheirar, sentir. há cá mais que Mar e Sol. mas não vejo nisso razão para andar aos berros ou - o caso - comprar um cachecol e pôr-me apalermado em frente ao televisor. gosto mais de bejecas, se é para figuras tristes.
mas há jogos em que gosto de estar "um olho no burro, outro no cigano". quando (raramente) dá o meu Belenenses na tv, quando é um dos tais duelos de fazer gemer de paixão e ódio meio país, e nalguns jogos da selecção. poucos, mas alguns aguento-os mesmo. em 2004 consegui ver três ou quatro inteiros, e quatro anos depois não me arrependo: se vier a ter netos dou-lhes uma seca a contar-lhes dos penaltys e do Ricardo ou, não os havendo, daqui a vinte anos 'escrevo' sobre isso, quando já ninguém se lembrar :-)
hoje é uma merda. no anfiteatro da Biblioteca, às 21.30, há um concerto de malta porreira, coisa que imagino futurista pois é tipo som + imagem, e eu fui convidado pessoalmente. primeiro por mail, e depois recordado cara-a-cara. e o jogo a começar às 19.45. o que com intervalo e 'descontos' leva-o para, a correr normal, lá para as 21.40. moro praticamente ao lado da Biblo e em dois minutos ponho-me lá. mas vou chegar atrasado. a não ser que a meia hora do fim já estejamos a perder ou a ganhar por cinco a zero. o meu problema certamente é o de muitos: a hora não foi pensada em 'futebolês' e a realidade é que esse é um dialecto com forte implantação popular.
este, por ter a mística do primeiro jogo, é dos tais em que estarei a fazer a minha vidinha, a escrever(-vos) e loar(-vos) os lindos predicados que pôem-me a suar fininho*, mas quero ter o tal olho no burro e o segundo no cigano: a tv ligada e o som quase em off, para quando o locutor ficar histérico mandar-lhe a tal mirada estrábica e mandá-lo à merda ou arregalar o olho torto.
à hora ou atrasado, lá estarei. temo é que seja na segunda hipótese e disso vou já dar e-notícia para ela, a «avisadora», não pensar "andei a gastar o meu latim em mails e aquele desgraçado nem cá meteu os butes, e ainda por cima ontem falamos nisso! sacana! nunca mais te aviso de nada nem te mando anedotas giras!". enfim, julgado e condenado à revelia, depois a cumprir pena e a coçar o cocoruto a ver se descubro o porquê...
* suar fininho é delicioso. um bocado sofrido mas o tsunami de pensamentos que-não-se-contam alaga-me e nado neles que nem o Mark Spitz em Munique, '72. puro gold. enfim, são coisas do Frei, esse alter ego que me atormenta neste vai-vem interno e eterno, entre a Tentação que me levará aos urros pra dentro do caldeirão recheado de febras e mais pecados, e a Remissão que dele me pode salvar mas condenando-me a missas e dieta de sopa de lentilhas nos recônditos da minha cela para toda a eternidade... lol
EXEMPLO PRÁTICO: o jogo já vai com 33:36 e até assisti a um golo nosso (mal) anulado, uma bola no poste deles, e... entretanto fui e vou escrevinhando!
........................
AINDA A TEMPO: o concerto foi impecável. abençoada hora em que o músico & compagnons de route, após árdua tarde de mui e esforçado trabalho, decidiram ir jantar e ver o final do jogo, e abriram o tasco meia-hora mais tarde. avé!
........................
AINDA MAIS A TEMPO: afinal o golo foi bem anulado. também não fez falta, mas compunha mais o brilho do score-ramalhete.
sábado, 31 de maio de 2008
ainda a xenofobia na África do Sul - ou qualquer outro lado
cheguei a este magnífico texto via o sucedâneo dos 'chuínga' da IO.
thanks, mufana, que sei lá porquê ultimamente pouco tenho visitado o 2+2=5. em meu prejuízo, anoto.
em tempo: não gostei da afirmação da Srª Nomfundo Xulu, "tenho vergonha de ser sul-africana". ao denunciar e escrever como escreveu deu, está a dar, um poderoso contributo para a mudança de mentalidades no seu País. e isso não é sinónimo de desistência, como a ligeira e infeliz frase pressupõe. é apenas uma gota de cera quente que turva o balde que despejou na consciência dos seus concidadãos, e não será por ela que quem tem de entender deixa de o fazer. mas que era evitável e é contraditório, é.
sexta-feira, 30 de maio de 2008
a aritmética das nuvens
hoje tive uma troca de mails bem interessante. não interessa o tema, que até era equíneo e eu se sou cavaleiro é mais a puxar para a sua vertente cavalheira.
a dada altura escrevi uma frase que, muito mais tarde e já o e-mail sobrevoara meio-mundo e mais a Lua, fez-me voltar a ela, relê-la e gostá-la, como só se gosta quando se embala escadote acima e trepa-se à primeira nuvem que passe.
assim: "Sonhar é mais de metade do Viver, contas que nunca quero ver alteradas".
se fui mau aluno afinal a culpa não foi minha: as matérias é que estiveram sempre trocadas.
quinta-feira, 29 de maio de 2008
(esta não me sai da cabeça)
Sócrates tem mais medo de Manuel Alegre (ou de Mário Soares) que de toda a Oposição parlamentar junta. são prata da casa - e da com chancela, e poderão "exigir partilhas" na família pelo cansaço em ver e rever que a Herança não está a ser respeitada.
com Manuel Alegre (quiça até Mário Soares...) na Presidência da República, ele não se atrevia a metade do que nos tem feito. porque para isso estaria só, e não as faria em Imperial conluio a duo.
agora porque Manuel Alegre não está lá, e quem lá está é o outro.... essa dava pano para mangas e agora não me apetece. só resmungo que de umbigismos partidários e necessidades de afirmação interna de líderes neófitos está o (nosso) Inferno cheio.
segunda-feira, 26 de maio de 2008
o preço da "gasosa"...
... está pelas "horas da morte"! neste site podem encontrar-se, concelho a concelho, os postos que vendem os combustíveis mais barato.
domingo, 25 de maio de 2008
Cadilhe & o Benfica
interpelado num Grupo MSN e nesta mensagem (a que precede) sobre "e o que é que nós temos a ver com isso", tive de responder que aquele e outros Grupos da mesma temática (a diáspora moçambicana e adjacências) não existem exclusivamente para glorificação saudosista da "marrabenta e do frango assado".
depois, alguém que vive bem longe de cá e a quem respeito, pediu-me para alongar-me mais sobre o tema - até pela sua ignorância face ao mundo de distância que o separa. saiu assim, com correcção mínima (supressão de nome do destinatário):
................................
é tão complicado que até se torna fácil:
o BPN (Banco Português de Negócios) é na estrutura bancária portuguesa um pequeno banco. detido maioritariamente por uma obscura SPN, cuja estrutura accionista ninguém conhece ao certo, excepto que o seu maior accionista conhecido é José Oliveira e Costa, o até à pouco tempo também presidente do banco. um ex-secretário de Estado, já daí reformado.
acontece que o BP (Banco de Portugal) e a CMVM (Comissão de Mercado de Valores Mobiliários) estão - e de há anos... - interessados em saber qual é o tecido e quem são os accionistas-mistério, ou seja os verdadeiros donos do BPN. e já agora as suas contas, para serem auditadas com requintes de esmiúça. pelo CA (Conselho de Administração) deste, BPN, ao longo dos seus mais ou menos dez anos de existência têm passado figuras ilustres do jet-set político nacional, todos com uma constante invaríavel: nenhum lá fica mais de seis meses, vá lá vá lá um ano. Mira Amaral, ex-ministro de vários governos e agora "presidente" dum Banco angolano que cá vai abrir estaminé, é de todos o nome mais sonante. mas há mais, muitos mais... porque é que será que todos 'dão de fróxe' tão depressa, sendo tais cargos tão cheios de mordomias e tão bem remunerados? será porque se apercebem de onde se, ou os, meteram?
acontece que o BP é chato p'ra caraças. e tanto chateou, tanto chateou, que ao J.O. Costa não se lhe viam mais que uma de duas soluções, se não apresentasse os documentos e esclarecimentos solicitados há anos: ou continuava a 'fechar-se em copas' e o próprio BP mexia-se e punha-o na rua, ou demitia-se. escolheu a segunda "por razões de saúde", mas não se esqueceu de deixar o filho no CA, embora não como 1ª figura. para essa é sempre preciso um nome de primeira linha, sonante, bem relacionado e, principalmente, credível nas instituições. afinal trata-se dum Banco e não duma mercearia. entretanto, e nitidamente como situação provisória - tal como o Chalana no Benfica quando o Camacho bateu com a porta - foi promovido a treinador, digo, a presidente, um membro do desagregado CA, por acaso até um conterrâneo nosso, se não erro na grafia do nome Abdool Vakir. enfim, chame-se-lhe 'Chalana' que ele neste contexto não terá verdadeiras razões para se indignar ou ofender.
entretanto continuaram à procura dum 'treinador principal'. a imprensa económica e financeira - como se do Benfica se tratasse - ia avançando nomes, palpites, negas atrás de negas. o último a falar-se, à coisa duma semana e picos atrás, foi o de Miguel Cadilhe, outro ex-ministro e ex mais uma série de coisas prestigiantes e sempre bem remuneradas. enfim, era uma espécie de Erickson e ele até nem disse logo às primeiras "que não". o chato - falaram depois os jornais - é que se descobriu que, aceitando a 'canonização' como presidente do bote em dificuldades, perdia o direito à (uma das várias) reforma vitalícia que tinha como ex-membro dos órgãos doutro banco, este um gigante, o BCP. esteve lá uns tempitos e ganhou o direito a mais uns quase quatro mil euros mensais, a somar aos que haverá de ex-ministro, ex-deputado, ex-quadro do BP, ex-presidente do Int. do Invest. Estrangeiro, tantos ex's que eles são, mas aqueles quase quatro mil euros/mês, vitalícios, fazem-lhe falta. e não esteve com modas, disse que assim não. nem pensar. ainda para mais ao que ia e para onde ia.
bem, afinal mudou de ideias e agora já alinha. certamente que o money não foi problema - afinal trata-se dum Banco, embora mais aparentado com banqueta. e não fica a perder os tais quatro mil ao mês - vitalícios, recordo. aqui, tratando-se de quem se trata, é que é bastante mais inseguro que a 'vitaliciedade' do pagante seja superior à do recebente... mas isso também deve ter sido ponderado, quiça recompensado e feito competente seguro.
agora aguarda-se a posição e decisão do BP. onde, se não erro, também o polivalente dr. Miguel Cadilhe também teve vínculo profissional, antes de ser "chamado a mais alto cargo", ministro das Finanças mais exactamente. mas ele não deve estar preocupado - se os há, os preocupados, estão todos dentro do BPN: desde os empregados aos accionistas conhecidos e desconhecidos: caso o BP, ou a CMVM, levantem problemas, a exemplo por promiscuidade excessiva, - sei lá do que se poderão lembrar os que nos gabinetes de vez em quando lembram-se de parar para pensar e, quem sabe, até consultarem umas leis que já quando aprovadas estavam prematuramente cheias de pó, - e negarem o "entronamento", ele, Cadilhe, que não se preocupe: pode sempre ainda ser chamado para treinador do Benfica se o Quique Flores não ganhar uma catrefa de jogos seguidos. e, lá na 'banqueta', hão-de descobrir um notável desempregado para desenrascar o problema...
isto é Portugal. tu que não vives cá não me admira que desconheças e, provavelmente, até te arrepies. agora quem cá vive... ou só lê 'A Bola' ou a 'Caras', ou está-se nas tintas para o apodrecimento da placenta onde vivemos. até ao dia do parto, e descobrir-se que o nado afinal está morto: sufocou por ignorância conjunta da mãe e do pai e de demais familiares, e desleixo da sociedade em geral - accionistas do BPN e associados de 'futebolês' incluídos.
trocado por miúdos não diverge muito disto, Benfica à parte pois para esse 'cemitério de treinadores' acho que nem o profícuo e prolixo Cadilhe aceitava mais um cargozito, quem sabe outra reforma... ele que delas tanto medo tem de vir a precisá-las e, por isso, não prescinde duma.
excepção à do BCP - trocada a troco de quê? - rima.
afinal a resposta à tal "pergunta dum milhão de dólares" é simples, não é? um abraço de moi.
sábado, 24 de maio de 2008
Cadilhe no BPN
e as inspeções do BP ao BPN? ou Cadilhe vai para lá exactamente para "amansá-las"?
há Bancos e banquetas, há instituições sérias que podem casualmente passar por dificuldades, e há instituições mais que suspeitas por ocultarem sistematicamente dados essenciais ao controle da sua actividade. nestes últimos temos reconhecidamente o BPN.
o que vai para lá fazer Cadilhe? eis a pergunta "dum milhão de dólares"....
sexta-feira, 23 de maio de 2008
sábado, 17 de maio de 2008
quarta-feira, 14 de maio de 2008
(...)
passei por aqui só para dizer Olá!
(sim, sei que tenho "correspondência atrasada"; ao que me lembre, um desafio de "seis coisas que não me importo de..." da IO, e um 'selo da amizade' para redistribuir da Luísa Hingá.
a ambas agradeço a lembrança mas... o je há-de "lá ir", ok? agora agora é que "não dá"... para tudo é preciso disposição e essa, por cá, anda uns furos abaixo)
domingo, 11 de maio de 2008
conta, peso & medida
Não é com quilómetros, metros ou palmos que se mede a distância
entre nós e a solidão.
É mais exacto o baço dos olhos onde o brilho se resguarda,
e do seu opaco turvo avalia-se uma medida
que se aproxime duma possível certeza.
Já agora, meçam-se também os dedos que a escrevem
na tinta mais rude, a que soletra so-li-dão.
Em primeiro temos “so” – filho primogénito do só,
esse nosso vizinho porreiro,
o Senhor Sozinho-Acompanhado.
Segue-se a sílaba “li” – que se lê como se de gritos
não audíveis e medíveis. Tão-pouco lidos e entendidos,
comungados.
E finalmente a última de todas, esta estranha sílaba “dão”.
Inexequível porque esse é tempo e verbo
que se gastou e já não se usa ou mede.
Apenas se escreve e entranha-se no meio das palavras,
onde ganha nova entoação, a de Não.
entre nós e a solidão.
É mais exacto o baço dos olhos onde o brilho se resguarda,
e do seu opaco turvo avalia-se uma medida
que se aproxime duma possível certeza.
Já agora, meçam-se também os dedos que a escrevem
na tinta mais rude, a que soletra so-li-dão.
Em primeiro temos “so” – filho primogénito do só,
esse nosso vizinho porreiro,
o Senhor Sozinho-Acompanhado.
Segue-se a sílaba “li” – que se lê como se de gritos
não audíveis e medíveis. Tão-pouco lidos e entendidos,
comungados.
E finalmente a última de todas, esta estranha sílaba “dão”.
Inexequível porque esse é tempo e verbo
que se gastou e já não se usa ou mede.
Apenas se escreve e entranha-se no meio das palavras,
onde ganha nova entoação, a de Não.
sexta-feira, 9 de maio de 2008
Jethro Tull
uma vez eu e o Tó fomos até à Namaacha à boleia. ao que íamos não interessa, até porque já prescreveu.
o essencial e que justifica esta "memória" é que levamos um daqueles gravadores portáteis que então existiam, da idade e peso da pedra, tipo caixote como os primeiros telemóveis que por cá apareceram. e levavam seis pilhas e das grandes ainda por cima, ou seja: só a tiracolo e de tantos em tantos quilómetros a carga mudava obrigatoriamente de burro.
pois a verdade é que fartámo-nos de andar, andar, até aparecer uma santa alminha em material rolante que se apiedasse e parásse para uma boleia - as piedosas referências estão contextualizadas e são mais que merecidas, pois os quilómetros "a butes" foram mais que muitos...
bem, e os Jethro Tull? sei lá porquê, por alguma razão foi e o mais certo passa pelo habitual desleixo do "o outro leva, não te rales", nenhum levou cassetes e fomos, estivemos e viemos, sempre a ouvir o 'Aqualung' dos J. Tull, que era a cassete que estava dentro do gravador. Ian Anderson, se não me engano no nome do flautista e vocalista.
podia ter sido pior o que nos tinha calhado, ou até nem lá estar nenhuma. mas a verdade é que eu demorei meses a recuperar da overdose e voltar a ouvi-los...
quinta-feira, 8 de maio de 2008
Imposto Automóvel - pedido de apreensão de carros online
como é público, a partir deste ano o proprietário registado passa a ser o responsável pelo pagamento do imposto automóvel, mesmo que o tenha vendido há décadas mas o novo proprietário não tenha procedido ao registo da sua compra na Conservatória.
até agora a solução era deslocarmo-nos à antiga DGV, e submetermo-nos a senhas e bichas que nunca mais tinham fim, para pedir a apreensão do carro - única forma de não nos ser exigido o pagamento do imposto dum veículo que já não é nosso.
agora já pode ser feito online. eu acabei de fazê-lo para um carro que vendi há uns 7 anos e que, consultando a minha página pessoal nas 'declarações electrónicas' da DGCI, verifiquei que ainda constava como sendo eu o proprietário. aconselho-vos a fazerem o mesmo: irem verificar que veículos lá constam registados como vosso património.
o acesso ao pedido de apreensão está facilitado pois faz-se com o mesmo sistema das 'declarações electrónicas': username (nº de contribuinte) mais a password pessoal. depois é um mínimo de dados pois basta a matrícula que a marca e o nº do quadro do carro aparecem automaticamente, a morada e o nº do BI, e, no final, imprimir o comprovativo - que é para GUARDAR.
o site é este.
tenham atenção a esta cáca, não vão exigir-vos impostos que pertencem a outro....
até agora a solução era deslocarmo-nos à antiga DGV, e submetermo-nos a senhas e bichas que nunca mais tinham fim, para pedir a apreensão do carro - única forma de não nos ser exigido o pagamento do imposto dum veículo que já não é nosso.
agora já pode ser feito online. eu acabei de fazê-lo para um carro que vendi há uns 7 anos e que, consultando a minha página pessoal nas 'declarações electrónicas' da DGCI, verifiquei que ainda constava como sendo eu o proprietário. aconselho-vos a fazerem o mesmo: irem verificar que veículos lá constam registados como vosso património.
o acesso ao pedido de apreensão está facilitado pois faz-se com o mesmo sistema das 'declarações electrónicas': username (nº de contribuinte) mais a password pessoal. depois é um mínimo de dados pois basta a matrícula que a marca e o nº do quadro do carro aparecem automaticamente, a morada e o nº do BI, e, no final, imprimir o comprovativo - que é para GUARDAR.
o site é este.
tenham atenção a esta cáca, não vão exigir-vos impostos que pertencem a outro....
terça-feira, 6 de maio de 2008
tá mal!
pois pois... como se trata duma foca e dum pinguim é assunto mui douto e até aparecem cientistas a botar faladura, artigos em revistas daquelas que só os pré-Nobel lêem, etc.
ora um gajo olha com mais emoção para uma ovelhinha, enfim, e há logo aí malta que é capaz de ir chibar-se à GNR, à Quercus, ao raio qu'os parta!
tá mal, pois!
segunda-feira, 5 de maio de 2008
nacional-tabag"ismo"
neste blogue a leitura é sempre um prazer. não só porque 'bela' mas igualmente pela perspicácia, sentido de humor e, às vezes, também saudavelmente cáustica.
leiam este post sobre a perseguição aos fumadores... e digam-me lá se ela não tem inteira razão!
ps: e atenção aos comentários...
domingo, 4 de maio de 2008
Se Calhar...
era uma vez uma, duas, três. juntaram-se e deu nisto.
ah! elas gostam de mirones-comentadores... :-))
sábado, 3 de maio de 2008
MANIFESTO EM DEFESA DA LÍNGUA PORTUGUESA
o texto do Manifesto (que parece-me desnecessário referir, é contra o 'Acordo Ortográfico') tem o teor abaixo:
...................................................
Ex.mo Senhor Presidente da República Portuguesa
Ex.mo Senhor Presidente da Assembleia da República Portuguesa
Ex.mo Senhor Primeiro-Ministro de Portugal
..................................................
1 – O uso oral e escrito da língua portuguesa degradou-se a um ponto de aviltamento inaceitável, porque fere irremediavelmente a nossa identidade multissecular e o riquíssimo legado civilizacional e histórico que recebemos e nos cumpre transmitir aos vindouros. Por culpa dos que a falam e escrevem, em particular os meios de comunicação social; mas ao Estado incumbem as maiores responsabilidades porque desagregou o sistema educacional, hoje sem qualidade, nomeadamente impondo programas da disciplina de Português nos graus básico e secundário sem valor científico nem pedagógico e desprezando o valor da História.Se queremos um Portugal condigno no difícil mundo de hoje, impõe-se que para o seu desenvolvimento sob todos os aspectos se ponha termo a esta situação com a maior urgência e lucidez.
2 – A agravar esta situação, sob o falso pretexto pedagógico de que a simplificação e uniformização linguística favoreceriam o combate ao analfabetismo (o que é historicamente errado), e estreitariam os laços culturais (nada o demonstra), lançou-se o chamado Acordo Ortográfico, pretendendo impor uma reforma da maneira de escrever mal concebida, desconchavada, sem critério de rigor, e nas suas prescrições atentatória da essência da língua e do nosso modelo de cultura. Reforma não só desnecessária mas perniciosa e de custos financeiros não calculados. Quando o que se impunha era recompor essa herança e enriquecê-la, atendendo ao princípio da diversidade, um dos vectores da União Europeia.Lamenta-se que as entidades que assim se arrogam autoridade para manipular a língua (sem que para tal gozem de legitimidade ou tenham competência) não tenham ponderado cuidadosamente os pareceres científicos e técnicos, como, por exemplo, o do Prof. Óscar Lopes, e avancem atabalhoadamente sem consultar escritores, cientistas, historiadores e organizações de criação cultural e investigação científica. Não há uma instituição única que possa substituir-se a toda esta comunidade, e só ampla discussão pública poderia justificar a aprovação de orientações a sugerir aos povos de língua portuguesa.
3 – O Ministério da Educação, porque organiza os diferentes graus de ensino, adopta programas das matérias, forma os professores, não pode limitar-se a aceitar injunções sem legitimidade, baseadas em “acordos” mais do que contestáveis. Tem de assumir uma posição clara de respeito pelas correntes de pensamento que representam a continuidade de um património de tanto valor e para ele contribuam com o progresso da língua dentro dos padrões da lógica, da instrumentalidade e do bom gosto. Sem delongas deve repor o estudo da literatura portuguesa na sua dignidade formativa.O Ministério da Cultura pode facilitar os encontros de escritores, linguistas, historiadores e outros criadores de cultura, e o trabalho de reflexão crítica e construtiva no sentido da maior eficácia instrumental e do aperfeiçoamento formal.
4 – O texto do chamado Acordo sofre de inúmeras imprecisões, erros e ambiguidades – não tem condições para servir de base a qualquer proposta normativa.É inaceitável a supressão da acentuação, bem como das impropriamente chamadas consoantes “mudas” – muitas das quais se lêem ou têm valor etimológico indispensável à boa compreensão das palavras.Não faz sentido o carácter facultativo que no texto do Acordo se prevê em numerosos casos, gerando-se a confusão.Convém que se estudem regras claras para a integração das palavras de outras línguas dos PALOP, de Timor e de outras zonas do mundo onde se fala o Português, na grafia da língua portuguesa.A transcrição de palavras de outras línguas e a sua eventual adaptação ao português devem fazer-se segundo as normas científicas internacionais (caso do árabe, por exemplo).
..................................................
1 – O uso oral e escrito da língua portuguesa degradou-se a um ponto de aviltamento inaceitável, porque fere irremediavelmente a nossa identidade multissecular e o riquíssimo legado civilizacional e histórico que recebemos e nos cumpre transmitir aos vindouros. Por culpa dos que a falam e escrevem, em particular os meios de comunicação social; mas ao Estado incumbem as maiores responsabilidades porque desagregou o sistema educacional, hoje sem qualidade, nomeadamente impondo programas da disciplina de Português nos graus básico e secundário sem valor científico nem pedagógico e desprezando o valor da História.Se queremos um Portugal condigno no difícil mundo de hoje, impõe-se que para o seu desenvolvimento sob todos os aspectos se ponha termo a esta situação com a maior urgência e lucidez.
2 – A agravar esta situação, sob o falso pretexto pedagógico de que a simplificação e uniformização linguística favoreceriam o combate ao analfabetismo (o que é historicamente errado), e estreitariam os laços culturais (nada o demonstra), lançou-se o chamado Acordo Ortográfico, pretendendo impor uma reforma da maneira de escrever mal concebida, desconchavada, sem critério de rigor, e nas suas prescrições atentatória da essência da língua e do nosso modelo de cultura. Reforma não só desnecessária mas perniciosa e de custos financeiros não calculados. Quando o que se impunha era recompor essa herança e enriquecê-la, atendendo ao princípio da diversidade, um dos vectores da União Europeia.Lamenta-se que as entidades que assim se arrogam autoridade para manipular a língua (sem que para tal gozem de legitimidade ou tenham competência) não tenham ponderado cuidadosamente os pareceres científicos e técnicos, como, por exemplo, o do Prof. Óscar Lopes, e avancem atabalhoadamente sem consultar escritores, cientistas, historiadores e organizações de criação cultural e investigação científica. Não há uma instituição única que possa substituir-se a toda esta comunidade, e só ampla discussão pública poderia justificar a aprovação de orientações a sugerir aos povos de língua portuguesa.
3 – O Ministério da Educação, porque organiza os diferentes graus de ensino, adopta programas das matérias, forma os professores, não pode limitar-se a aceitar injunções sem legitimidade, baseadas em “acordos” mais do que contestáveis. Tem de assumir uma posição clara de respeito pelas correntes de pensamento que representam a continuidade de um património de tanto valor e para ele contribuam com o progresso da língua dentro dos padrões da lógica, da instrumentalidade e do bom gosto. Sem delongas deve repor o estudo da literatura portuguesa na sua dignidade formativa.O Ministério da Cultura pode facilitar os encontros de escritores, linguistas, historiadores e outros criadores de cultura, e o trabalho de reflexão crítica e construtiva no sentido da maior eficácia instrumental e do aperfeiçoamento formal.
4 – O texto do chamado Acordo sofre de inúmeras imprecisões, erros e ambiguidades – não tem condições para servir de base a qualquer proposta normativa.É inaceitável a supressão da acentuação, bem como das impropriamente chamadas consoantes “mudas” – muitas das quais se lêem ou têm valor etimológico indispensável à boa compreensão das palavras.Não faz sentido o carácter facultativo que no texto do Acordo se prevê em numerosos casos, gerando-se a confusão.Convém que se estudem regras claras para a integração das palavras de outras línguas dos PALOP, de Timor e de outras zonas do mundo onde se fala o Português, na grafia da língua portuguesa.A transcrição de palavras de outras línguas e a sua eventual adaptação ao português devem fazer-se segundo as normas científicas internacionais (caso do árabe, por exemplo).
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Recusamos deixar-nos enredar em jogos de interesses, que nada leva a crer de proveito para a língua portuguesa. Para o desenvolvimento civilizacional por que os nossos povos anseiam é imperativa a formação de ampla base cultural (e não apenas a erradicação do analfabetismo), solidamente assente na herança que nos coube e construída segundo as linhas mestras do pensamento científico e dos valores da cidadania.
Recusamos deixar-nos enredar em jogos de interesses, que nada leva a crer de proveito para a língua portuguesa. Para o desenvolvimento civilizacional por que os nossos povos anseiam é imperativa a formação de ampla base cultural (e não apenas a erradicação do analfabetismo), solidamente assente na herança que nos coube e construída segundo as linhas mestras do pensamento científico e dos valores da cidadania.
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sexta-feira, 2 de maio de 2008
a crise de, e de, e de, e agora a dos cereais
Os Grupos MSN são micro-comunidades com fartura de sensibilidades, opiniões, momentos de humor e, às vezes, também de irritação. São 'bairros', com os habitantes a tempo inteiro no café comunitário, onde trocam mensagens sobre tudo e mais alguma coisa. Até a namoros e a arrufos já por lá assisti... :-)
Recentemente (e num que não linko pois a sua visualização só é possível a participantes inscritos) e à volta do tema em título, reteve-se-me o olhar e o pensamento numa mensagem/reflexão dum participante, ao caso e de seu nome, Jorge Russel.
Solicitei e obtive autorização para a transcrever para aqui, grato pois com ela o meu blogue fica enriquecido. Ressalvei ao autor que faria uma pequena introdução, e disse-lho assim:
"quanto ao comentário, que será sucinto, apenas dirá que não subscrevo uma parte do texto - Fidel Castro: a mão que escreve bem não lava a outra, que tão mal já o fez - além de, pessoalmente, já não comungar da corrente política nele (texto) implicitamente presente"
Eis o Texto, que em conjunto com vocês passo a reler e meditar:
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Nada que não se previsse já.
O aumento do preço do petróleo e a consequente busca de novas formas de energia e de novas fontes de combustíveis, especialmente as formas chamadas de "biocombustíveis" feitas à base de oleaginosas veio desestabilizar o mercado de cereais já de si muito precário.
Por duas razões fundamentais.
A primeira tem a ver com o "desvio" dos cereais que podem servir para o fabrico de óleos vegetais que, posteriormente, podem servir para o fabrico de biodisel.
O milho, por exemplo, que é a base da alimentação de muitos povos, "esfumou-se". Desapareceu. O pouco que aparece no mercado da alimentação, dada a sua escassez, atingiu preços proibitivos e especulativos (a especulação, nas sociedades de consumo capitalistas é parente inevitável da escassez) para os povos que o tem como elemento fundamental. E esses povos são, regra geral, muito pobres e não tem possibilidades aquisitivas.
A fome instala-se assim entre os pobres e desprotegidos.
A segunda razão tem a ver com a procura de outros cereais que preencham a falta dos cereais "desaparecidos".
Como se passa a consumir muito mais quantidade de um determinado cereal, a produção não consegue fazer face à procura e aí o mercado entra em rotura.
Esse determinado cereal passa a ser raro e especulativamente mais caro.
É o caso do arroz. Não servindo para fazer biocombustiveis acaba por desaparecer e encarecer por causa deles!
E quem paga são os desgraçados que não lhe podem chegar!
Curioso é que há cerca de dois ou três anos, Fidel Castro escreveu isto mesmo no Granma, alertando para o facto de se estarem a desviar cereais alimentares para o mercado "envenenado" dos combustíveis e da fome que daí poderia advir.
Claro, como foi o Fidel que escreveu isto, muitos logo se apressaram a criticá-lo.
Afinal ele até tinha razão.
No sistema em que vivemos, o lucro sobrepõem-se à própria vida.
Que importa morrerem uns milhões se produzir biocombustíveis dá bons lucros?
Que importa morrerem uns milhões se a poluição provocada pela produção desenfreada gera milhões de lucros fabulosos?
Assim vai este Mundo dos capitais, das bolsas e dos grandes senhores cheios de Rolls-Royce, palácios, férias na Riviera francesa, Yatches e ilhas privadas.
Mesmo que tudo isto esteja assente sobre milhões de corpos famintos de homens mulheres e crianças.
Viva o capitalismo!
Viva o bezerro de oiro!
Abração.
Jorge
Nada que não se previsse já.
O aumento do preço do petróleo e a consequente busca de novas formas de energia e de novas fontes de combustíveis, especialmente as formas chamadas de "biocombustíveis" feitas à base de oleaginosas veio desestabilizar o mercado de cereais já de si muito precário.
Por duas razões fundamentais.
A primeira tem a ver com o "desvio" dos cereais que podem servir para o fabrico de óleos vegetais que, posteriormente, podem servir para o fabrico de biodisel.
O milho, por exemplo, que é a base da alimentação de muitos povos, "esfumou-se". Desapareceu. O pouco que aparece no mercado da alimentação, dada a sua escassez, atingiu preços proibitivos e especulativos (a especulação, nas sociedades de consumo capitalistas é parente inevitável da escassez) para os povos que o tem como elemento fundamental. E esses povos são, regra geral, muito pobres e não tem possibilidades aquisitivas.
A fome instala-se assim entre os pobres e desprotegidos.
A segunda razão tem a ver com a procura de outros cereais que preencham a falta dos cereais "desaparecidos".
Como se passa a consumir muito mais quantidade de um determinado cereal, a produção não consegue fazer face à procura e aí o mercado entra em rotura.
Esse determinado cereal passa a ser raro e especulativamente mais caro.
É o caso do arroz. Não servindo para fazer biocombustiveis acaba por desaparecer e encarecer por causa deles!
E quem paga são os desgraçados que não lhe podem chegar!
Curioso é que há cerca de dois ou três anos, Fidel Castro escreveu isto mesmo no Granma, alertando para o facto de se estarem a desviar cereais alimentares para o mercado "envenenado" dos combustíveis e da fome que daí poderia advir.
Claro, como foi o Fidel que escreveu isto, muitos logo se apressaram a criticá-lo.
Afinal ele até tinha razão.
No sistema em que vivemos, o lucro sobrepõem-se à própria vida.
Que importa morrerem uns milhões se produzir biocombustíveis dá bons lucros?
Que importa morrerem uns milhões se a poluição provocada pela produção desenfreada gera milhões de lucros fabulosos?
Assim vai este Mundo dos capitais, das bolsas e dos grandes senhores cheios de Rolls-Royce, palácios, férias na Riviera francesa, Yatches e ilhas privadas.
Mesmo que tudo isto esteja assente sobre milhões de corpos famintos de homens mulheres e crianças.
Viva o capitalismo!
Viva o bezerro de oiro!
Abração.
Jorge
quinta-feira, 1 de maio de 2008
Vocábulos na Falésia
é quando precisamos gritar e que ecoe,
e os sons calam-se e engolem-se
que se cerram os olhos e dá-se o passo, atrás,
negando em silenciosa cegueira a atracção
duma tela que não soube ser nada,
nem fim, meio ou sequer princípio.
só os olhos não escondem o grito.
em brilho e em lágrima, ou opacos e enxutos,
eles soletram letras que formam a palavra
auxílio, já insignificante: a luz?
termina ao fim da tarde
e o relógio está certo, ao minuto.
(será por isso que nenhum sonhador fá-lo de óculos escuros,
e profere o grito de olhos legíveis, descobertos?)
o Sol põe-se sobre o Mar. há beleza tentadora e
que se aloura, irrecusável.
estão lá as cores todas e há sempre telas virgens nas falésias.
que pena eu não ter crescido para poder pintá-lo
ou apenas cair pelo quadro abaixo, qual fruto
que agora sou, em excesso pré-podre, amadurecido...
por isso grito, ouço-me no silêncio do meu inútil grito.
sem eco nem sonhos porque já mudo.
não me esqueço, e escondo os olhos sob os óculos escuros,
volto as costas à tela e dou o tal passo atrás
- cobarde, já previsto.
sem força, arte ou coragem de pegar no pincel e pintar
os tantos ocasos que já daqui avisto.
e os sons calam-se e engolem-se
que se cerram os olhos e dá-se o passo, atrás,
negando em silenciosa cegueira a atracção
duma tela que não soube ser nada,
nem fim, meio ou sequer princípio.
só os olhos não escondem o grito.
em brilho e em lágrima, ou opacos e enxutos,
eles soletram letras que formam a palavra
auxílio, já insignificante: a luz?
termina ao fim da tarde
e o relógio está certo, ao minuto.
(será por isso que nenhum sonhador fá-lo de óculos escuros,
e profere o grito de olhos legíveis, descobertos?)
o Sol põe-se sobre o Mar. há beleza tentadora e
que se aloura, irrecusável.
estão lá as cores todas e há sempre telas virgens nas falésias.
que pena eu não ter crescido para poder pintá-lo
ou apenas cair pelo quadro abaixo, qual fruto
que agora sou, em excesso pré-podre, amadurecido...
por isso grito, ouço-me no silêncio do meu inútil grito.
sem eco nem sonhos porque já mudo.
não me esqueço, e escondo os olhos sob os óculos escuros,
volto as costas à tela e dou o tal passo atrás
- cobarde, já previsto.
sem força, arte ou coragem de pegar no pincel e pintar
os tantos ocasos que já daqui avisto.
domingo, 27 de abril de 2008
hoje...
... é o dia do meu Miguel. ontem 'falamos', teclamos no MSN. agora, aqui, renovo o nosso beijo e desejos de todas as felicidades do mundo. porque as mereces :-)
Filipa, Carla, Carlos e Paula
Filipa, Carla, Carlos e Paula
esta noite
esta noite não sonhei contigo.
adormeci descansado,
convencido que a sombra da almofada a meu lado
eras tu, meu beijo dado.
acordei acreditando qu'o vazio,
era tão provisório como fora tardio
o nosso acordar dos sonhos,
lado-a-lado
adormeci descansado,
convencido que a sombra da almofada a meu lado
eras tu, meu beijo dado.
acordei acreditando qu'o vazio,
era tão provisório como fora tardio
o nosso acordar dos sonhos,
lado-a-lado
sábado, 26 de abril de 2008
acerca do '25'
No Tempo dos Assassinos André Pereira fala sobre a efeméride 25 de Abril. Acertadamente em minha opinião, pesem as evidentes diferenças de idades e das lógicas emoções sentidas.
epistolar para a Terra do Nunca: elogio a Evel Knievel
(…)
Gostava de ir àquele parque das sequóias gigantes, julgo que Yellowstone. E sim, também espraiar a vista pelo Grand Canyon, imaginar-me a ressurreição de Evel Knievel e conseguir saltá-lo, dar um salto gigante e chegar ao outro lado. Qual lado? não sei. Nem me parece ser importante. O salto, esse sim, esse é o marco que separa os formatados dos irredutíveis aldeões 'compagnons de route' do Astérix, chamem-lhes Easy Riders ou, apenas, outro grande sonho que é reler ao vivo Kerouac e fazer (o que sobrou da) a Route 66.
Outros fascínios? ir a Norfolk e 'sacar' o meu filho, dar com ele um pulinho mais abaixo e visitar Cape Canaveral. Depois voltarmos juntos, mais juntos que alguma vez estivemos. Acreditas que a distância aproxima as pessoas? Sim, tu vives na terra das distâncias, essa réplica moderna da Terra do Nunca do Peter, Pan de família e que é tão vasta em que há momentos que me acredito ser parte dela, familiar afastado mas companheiro e solidário nos voos acima de galeras de maléficos Ganchos e com muita, muita alegria. Num voo do Nunca acima da Terra. O Grand Canyon. Nevada e as suas lonjuras intermináveis e, imagino, secas, nudez bela. Ouvir o linguarejar hispânico da Califórnia, sentir o roush sem sono de Manhattan, lamber a gulodice com os melhores bifes do mundo que dizem que só se comem em Chicago. Tanto, tudo aí. Nos aís que há e nenhum aqui, que se veja da minha janela.
‘Sei’ de tudo, soube sempre de ti. Aqui, noutras lonjuras que são e-perto acompanhei e acompanhei-te - qu'o silêncio não precisa de falar, ele soa e até troa quando queremos, desejamos, ouvi-lo, ou ignorar o seu ruído. Há um ano atrás? Mais ou menos. E venceste. Não me admirei e tu provavelmente também não - pese que só quem se vê nas "amarelas" lhes sabe dar valor e o que elas custam. És um vencedor. Sabe-lo. E mais uma vez triunfaste. Agora olho o meu umbigo. Olho e vou agora falar-te dele.
Creio que no outro mail rocei dos meus males, deixa-me contar-te dos outros – que, já o disse a alguém, lavar as lágrimas ajuda a secá-las. Além do Crohn há, houve e provavelmente haverá mais. Tomo drunfos como se fossem smarties. De manhã são nove e às cores, ao longo do dia sei lá mais quantos. Deles, metade é tratamento psiquiátrico, agora em ambulatório. Antes, estive internado na respectiva ala, aquela das portas fechadas à chave, grades nas janelas e olhares perdidos no Nada, onde o resto do mundo não existe fora as refeições e as mistelas a horas certas. Só podia ter uma visita, a minha Webina que sempre me acompanhou, avé santa.
Não trabalho há mais dum ano. Não conseguia e agora já não posso, males próprios dos males e outros filhos de mim, da gota brilhante que era singelo brinco e julgou-se gordo cachucho, jóia soberba demais para ser real. Vivo com dificuldades, mas Vivo. Escrevo a letra em grande pois respeito a verdade da escrita: vivo-a como o meu último amor. Pena é ser um amor de famílias pobres, remediadas, e não ter havido dote nem hoje regulares subornos de satisfeitos sogros. A sua filha, a minha Escrita, Querida Escrita, casou com um Zé Ninguém, e quem tem esse nome não tem nome, donde resulta que quem o tem não consta na folha de remunerações da família, essa longa, extensa fila de cronistas e aparentados que são pagos por darem corda à caneta e divagarem a cavalo em A4 pelas ruas do mundo ou do seu bairro.
Eu também o faço, nem sempre estou fechado em casa a olhar o mundo através da minha janela e, um pouco aqui e ali, sejam os aquis os Grupos MSN e os Blogues, e os alis o jornal local e um ou outro que lá calha e me e-acolhem, lá vai o 'Carlos Gil' aparecendo num canto das páginas do meio. Sei lá se quem lê gosta. Chego a acreditar que sim por mails como o teu, às vezes palavras ao vivo de quem comigo se cruza e me 'reconhece', extraindo-me ao anonimato que hoje defendo com unhas compridas, veras garras. Também porque quem recebe os escritos e decide, decide mantê-los e, aqui e ali, a "coluna do carlos gil" mantém a sua periodicidade. Não paga, fora o adubo às pilosidades no umbigo, as tais a que recentemente senti necessidade de lhes fazer uma depilação rigorosa.
Sabes que gosto mais desta escrita, a epistolar? É mais íntima, solto melhor os sentimentos que quando sei que vai ser pública - a maldita auto-censura do mau escritor. Dos bons nunca serei: afinal praticamente só sei falar de mim e, se ficciono, desajeitado, dou o salto errado e sou atropelado em plena azáfama da NY do meu mundo ou afogo-me nas nuvens que pairam no Canyon - que lá as haverá também alterosas e cinzentas, e tão ácidas como uma big aplle mal mordida. Não sei escrever outro romance que contar de mim: a ficção não é da minha família, quer a de sangue quer a do tardio casamento.
A consolo, apenas invejo os Dan Brown's desse e deste mundo - e aqui há tantos, xiii... - pela independência económica que serem best-sellers lhes dá. Não sou arrogante quando digo que bem mais de metade dos livros que leio são como beber um copo de água do Luso: nem fazem bem nem fazem mal (a frase não é minha, e adorei-a). Mas há a outra, a tal escrita onde refulgem frases daquelas que obrigam a poisar o livro e os olhos vagueiam no horizonte íntimo, a pensá-las: não são água, isso é 'vintage' e é desse néctar que procuro beber para aprender a escrevê-lo. E há-o, encontro-o de vez em quando - não cito nomes pois eles são muitos e invejo-os um a um, a todos: eu, o aprendiz que se julgou de feiticeiro e saio diariamente chamuscado nessa fogueira, neste fogo lento onde o brilho das brasas se chama Escrever, que por vezes aquecem e sentimo-nos bem, mas às vezes excedem-se e criam frieiras nos dedos e eles mal suportam o peso da caneta quando relêem o que foi escrito, mal escrito. Por isso os invejo, e à calosidade que imuniza à dor.
Ambiciono, persigo, aquilo que há quem me diz ser 'escrita poética'. A frase bela, sem rodriginhos ou berloques balzaquianos. O arrumar de letras feliz, explícito e sentido. Legível. Que se leia que quem as escreveu encheu o aparo com a sua melhor tinta, e que ela é 'vintage'. Eis só o que queria, afinal sou Evel Knievel e a minha oculta ambição é saltar o Grand Canyon, esse néctar que Peter Pan conseguiu fabricar, e bebeu-o.
(…)
Gostava de ir àquele parque das sequóias gigantes, julgo que Yellowstone. E sim, também espraiar a vista pelo Grand Canyon, imaginar-me a ressurreição de Evel Knievel e conseguir saltá-lo, dar um salto gigante e chegar ao outro lado. Qual lado? não sei. Nem me parece ser importante. O salto, esse sim, esse é o marco que separa os formatados dos irredutíveis aldeões 'compagnons de route' do Astérix, chamem-lhes Easy Riders ou, apenas, outro grande sonho que é reler ao vivo Kerouac e fazer (o que sobrou da) a Route 66.
Outros fascínios? ir a Norfolk e 'sacar' o meu filho, dar com ele um pulinho mais abaixo e visitar Cape Canaveral. Depois voltarmos juntos, mais juntos que alguma vez estivemos. Acreditas que a distância aproxima as pessoas? Sim, tu vives na terra das distâncias, essa réplica moderna da Terra do Nunca do Peter, Pan de família e que é tão vasta em que há momentos que me acredito ser parte dela, familiar afastado mas companheiro e solidário nos voos acima de galeras de maléficos Ganchos e com muita, muita alegria. Num voo do Nunca acima da Terra. O Grand Canyon. Nevada e as suas lonjuras intermináveis e, imagino, secas, nudez bela. Ouvir o linguarejar hispânico da Califórnia, sentir o roush sem sono de Manhattan, lamber a gulodice com os melhores bifes do mundo que dizem que só se comem em Chicago. Tanto, tudo aí. Nos aís que há e nenhum aqui, que se veja da minha janela.
‘Sei’ de tudo, soube sempre de ti. Aqui, noutras lonjuras que são e-perto acompanhei e acompanhei-te - qu'o silêncio não precisa de falar, ele soa e até troa quando queremos, desejamos, ouvi-lo, ou ignorar o seu ruído. Há um ano atrás? Mais ou menos. E venceste. Não me admirei e tu provavelmente também não - pese que só quem se vê nas "amarelas" lhes sabe dar valor e o que elas custam. És um vencedor. Sabe-lo. E mais uma vez triunfaste. Agora olho o meu umbigo. Olho e vou agora falar-te dele.
Creio que no outro mail rocei dos meus males, deixa-me contar-te dos outros – que, já o disse a alguém, lavar as lágrimas ajuda a secá-las. Além do Crohn há, houve e provavelmente haverá mais. Tomo drunfos como se fossem smarties. De manhã são nove e às cores, ao longo do dia sei lá mais quantos. Deles, metade é tratamento psiquiátrico, agora em ambulatório. Antes, estive internado na respectiva ala, aquela das portas fechadas à chave, grades nas janelas e olhares perdidos no Nada, onde o resto do mundo não existe fora as refeições e as mistelas a horas certas. Só podia ter uma visita, a minha Webina que sempre me acompanhou, avé santa.
Não trabalho há mais dum ano. Não conseguia e agora já não posso, males próprios dos males e outros filhos de mim, da gota brilhante que era singelo brinco e julgou-se gordo cachucho, jóia soberba demais para ser real. Vivo com dificuldades, mas Vivo. Escrevo a letra em grande pois respeito a verdade da escrita: vivo-a como o meu último amor. Pena é ser um amor de famílias pobres, remediadas, e não ter havido dote nem hoje regulares subornos de satisfeitos sogros. A sua filha, a minha Escrita, Querida Escrita, casou com um Zé Ninguém, e quem tem esse nome não tem nome, donde resulta que quem o tem não consta na folha de remunerações da família, essa longa, extensa fila de cronistas e aparentados que são pagos por darem corda à caneta e divagarem a cavalo em A4 pelas ruas do mundo ou do seu bairro.
Eu também o faço, nem sempre estou fechado em casa a olhar o mundo através da minha janela e, um pouco aqui e ali, sejam os aquis os Grupos MSN e os Blogues, e os alis o jornal local e um ou outro que lá calha e me e-acolhem, lá vai o 'Carlos Gil' aparecendo num canto das páginas do meio. Sei lá se quem lê gosta. Chego a acreditar que sim por mails como o teu, às vezes palavras ao vivo de quem comigo se cruza e me 'reconhece', extraindo-me ao anonimato que hoje defendo com unhas compridas, veras garras. Também porque quem recebe os escritos e decide, decide mantê-los e, aqui e ali, a "coluna do carlos gil" mantém a sua periodicidade. Não paga, fora o adubo às pilosidades no umbigo, as tais a que recentemente senti necessidade de lhes fazer uma depilação rigorosa.
Sabes que gosto mais desta escrita, a epistolar? É mais íntima, solto melhor os sentimentos que quando sei que vai ser pública - a maldita auto-censura do mau escritor. Dos bons nunca serei: afinal praticamente só sei falar de mim e, se ficciono, desajeitado, dou o salto errado e sou atropelado em plena azáfama da NY do meu mundo ou afogo-me nas nuvens que pairam no Canyon - que lá as haverá também alterosas e cinzentas, e tão ácidas como uma big aplle mal mordida. Não sei escrever outro romance que contar de mim: a ficção não é da minha família, quer a de sangue quer a do tardio casamento.
A consolo, apenas invejo os Dan Brown's desse e deste mundo - e aqui há tantos, xiii... - pela independência económica que serem best-sellers lhes dá. Não sou arrogante quando digo que bem mais de metade dos livros que leio são como beber um copo de água do Luso: nem fazem bem nem fazem mal (a frase não é minha, e adorei-a). Mas há a outra, a tal escrita onde refulgem frases daquelas que obrigam a poisar o livro e os olhos vagueiam no horizonte íntimo, a pensá-las: não são água, isso é 'vintage' e é desse néctar que procuro beber para aprender a escrevê-lo. E há-o, encontro-o de vez em quando - não cito nomes pois eles são muitos e invejo-os um a um, a todos: eu, o aprendiz que se julgou de feiticeiro e saio diariamente chamuscado nessa fogueira, neste fogo lento onde o brilho das brasas se chama Escrever, que por vezes aquecem e sentimo-nos bem, mas às vezes excedem-se e criam frieiras nos dedos e eles mal suportam o peso da caneta quando relêem o que foi escrito, mal escrito. Por isso os invejo, e à calosidade que imuniza à dor.
Ambiciono, persigo, aquilo que há quem me diz ser 'escrita poética'. A frase bela, sem rodriginhos ou berloques balzaquianos. O arrumar de letras feliz, explícito e sentido. Legível. Que se leia que quem as escreveu encheu o aparo com a sua melhor tinta, e que ela é 'vintage'. Eis só o que queria, afinal sou Evel Knievel e a minha oculta ambição é saltar o Grand Canyon, esse néctar que Peter Pan conseguiu fabricar, e bebeu-o.
(…)
sexta-feira, 25 de abril de 2008
ábaco da vida
na intimidade da solidão imagino-te
nua, terna
minha.
em silêncio gemido
ejaculo a minha tristeza.
nua, terna
minha.
em silêncio gemido
ejaculo a minha tristeza.
quinta-feira, 24 de abril de 2008
Abril e a pub'
por mail mandam-me o link (se não surgir logo na abertura, clicar em Página Inicial e aparecerá o video "As Marcas de Abril") e pedem-me um comentário. ei-lo, em pontas que é como saiu:
................................
finalmente vi, e gracias pela lupa com que me habilitaste.
sobre os artistas/pub, designadamente os escritores: eu recordo sempre um que a reportagem não refere: o O'Neill. e dos slogans que lhe são célebres, de todos os mais conhecido o celebérrimo "há mar e mar, há ir e voltar". mas recordo-o - e os 'manuais de pub' idem, também pelos slogans brilhantes que o conservadorismo dos clientes rejeitaram. como o aquando da abertura da primeira linha de Metro em Lisboa, anos 50's, em que ele propôs de imediato na primeira reunião que a agência contratada para a campanha realizou, este: "vá de Metro, satanás!" Brilhante! - mas rejeitado. ou o slogan para a campanha dos colchões Lusospuma: "com um colchão Lusospuma você dá duas como se fossem uma".... igualmente rejeitado. a criatividade, o brilhantismo, - e como é habitual.... - só é reconhecido tardiamente, já quando o legítimo beneficiário nada dela pode aproveitar.
a Pub, hoje, é um mundo espartilhado. hierarquizado. com escadas e escadinhas, sem grandes oportunidades de se ousar escorregar pelo corrimão, informalmente, ignorando a fila de fatos e gravatas todos vestidos de igual, todos com projectos castrados pois de castrados se tratam. quando não o são ainda, rapidamente as megaestruturas das megasempresas tratam de lhes capar o laivo de criatividade individual. há década e meia Portugal descobriu a 'frescura' da Pub brasileira, muito por graça e obra do primeiro emigrante do género que cá aportou com sucesso: o Athaíde (julgo que é assim que se escreve). a Pub brasileira estava - e ainda está, mas com o fosso mais reduzido - a anos-luz da nossa, pra melhor. fresca. inovadora. ousada. afinal capaz de atingir o seu fim primevo que é atrair a atenção do potencial consumidor dum produto, 'gravar-lhe' uma mensagem no subconsciente. amanhã, quando ele entrar numa loja, supermercado, etc, na vitrina expositora do produto que pretende e com as marcas lado a lado,... a 'mensagem' surge-lhe e, se foi forte e simpática, feliz, ele prefere. é assim que funciona. simples.
hoje, creio, se há agências de pub nacionais independentes das multinacionais têm uma quota mais que minoritária de mercado: as Thompson & companhia também já cá chegaram, recrutaram os «cérebros' que lhes interessavam, a troco de soldo e rancho melhorado moldaram-nos a padrões multinacionais, espartilharam e desfizeram a lusa singularidade, que também existia ao caso, a pub do produto genuíno nacional. nesse não se podem aplicar fórmulas importadas, com mínimas adaptações. pelo menos para se conseguir uma campanha feliz, o 'diferente' que faz a diferença. mas não é o que acontece. é a globalização também neste campo, também filha e fruto de "as grandes marcas nacionais" estarem extintas além do nome - quando este restou... - após terem sido absorvidas pelos tentáculos dos gigantes.
Abril? Abril na pub? mitologia. mitologia igual ao Abril político, que dele também restam os foguetes que esta noite se ouvem, os cantos das primeiras páginas dos diários de amanhã, e de x em x tempo ser-nos pedido que colaboremos na manutenção ad eternum da sua mitologia magna, a democracia em versão parlamentar, claro, que da outra já há muito que até a sua campa não recebe flores vivas, extra o conservador e burocrático plástico.
era isto que querias ouvir-me? não sei. foi o que me veio à memória ao ver o documentário. o Grande O'Neill. o Grande Ary. todos esses artistas, doutores em letras das que valem, que mesmo na pub para comporem o orçamento viviam com dificuldades. que o diga a actual mulher do Guterres, a viúva do Alexandre O'Neill. ela conta, ela contou. não era "uma sardinha para três", claro, mas era meio mês a viver de fiados até vir o ordenado ou - festa grande! um cheque extra de direitos de autor ou de prémio por uma campanha excepcional. também se diga que não é mentira que, magnânimo e amigo dos seus amigos tal como eles eram dele, mal esses bónus vinham rapidamente iam, qu'ele a todos convidava a festejar, tal e qual como quando era a vez doutro assim acontecia. pelas tascas da Mouraria, tua vizinha. pelo Bairro Alto, quando ele era o que era e não o plástico d'hoje, turístico e embriagado sem gosto nem proveito. bolas, fizeste-me evocar tanto que não sei além do ter lido e ouvir falar que.... só posso agradecer-te, hoje a 24 e quase a 25. fizeste-me ganhar a noite da liberdade, passe o jargão e viva a publicidade!
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