on the road again

Wislawa Szymborska disse que não sabia se gostava de poesia

2012-02-19T16:59:00.001Z

"Alguns gostam de poesia"

Alguns -
quer dizer nem todos.
Nem a maioria de todos, mas a minoria.
Excluindo escolas, onde se deve
e os próprios poetas,
serão talvez dois em mil.

Gostam -
mas também se gosta de canja de massa,
gosta-se da lisonja e da cor azul,
gosta-se de um velho cachecol,
gosta-se de levar a sua avante,
gosta-se de fazer festas a um cão.

De poesia -
mas o que é a poesia?
Algumas respostas vagas
já foram dadas,
mas eu não sei e não sei, e a isto me agarro
como a um corrimão providencial.

Wislawa Szymborska, "Alguns gostam de poesia - Antologia", Czeslaw Milosz e Wislawa Szymbroska (Cavalo de Ferro, 2004)

Wislawa Szymborska disse que o livro das ocorrências está sempre aberto ao meio

2012-02-19T16:56:00.004Z

"Amor à primeira vista"

Ambos estão convencidos
que os uniu uma paixão súbita.
É bela esta certeza,
mas a incerteza é mais bela ainda.

Julgam que por não se terem encontrado antes,
nada entre eles nunca ainda se passara.
E que diriam as ruas, as escadas, os corredores
onde se podem há muito ter cruzado?

Gostaria de lhes perguntar
se não se lembram —
talvez nas portas giratórias,
um dia, face a face?
algum “desculpe” num grande aperto de gente?
uma voz de que “é engano” ao telefone?
— mas sei o que respondem.
Não, não se lembram.

Muito os admiraria
saber que desde há muito
se divertia com eles o acaso.

Ainda não completamente preparado
para se transformar em destino para eles,
aproximou-os e afastou-os,
barrou-lhes o caminho
e, abafando as gargalhadas,
lá seguiu saltando ao lado deles.

Houve marcas, sinais,
que importa se ilegíveis.

Haverá talvez três anos
ou terça-feira passada,
certa folhinha esvoaçante
de um braço a outro braço.
Algo que se perdeu e encontrou?
Quem sabe se já uma bola
nos silvados da infância?

Punhos de poeta e campainhas
onde a seu tempo o toque
de uma mão tocou o outro toque.
As malas lado a lado no depósito.
Talvez acaso até um mesmo sonho
que logo o acordar desvaneceu.

Porque cada início
é só continuação,
e o livro das ocorrências
está sempre aberto ao meio.

Wislawa Szymborska, "Paisagem com Grão de Areia" (Relógio d’Água, 1996)

bordoada no politicamente correcto

2012-02-17T16:19:00.006Z

não gosto das leituras políticas e sociais de José Manuel Fernandes, mas não me esquivo às palmas daqui transcrever esta sua nota, publicada no 'Público' de hoje:

...

"Thatcher, Merkel e o preconceito antifeminino de certa esquerda portuguesa"

Imaginemos que descrevíamos assim Mário Soares: político formado no Portugal provinciano e autoritário de Salazar, filho de um antigo presbítero. Seria verdadeiro mas também seria, no mínimo, preconceituoso. Contudo, é de uma forma semelhante que, por regra, Mário Soares se refere a Angela Merkel: "formada no Leste comunista alemão e filha dum pastor protestante", escreveu ainda esta semana no 'Diário de Notícias'. E o que é estranho, é ninguém se chocar. Será por Merkel ser alemã? Por ser mulher? Por a frase vir de Mário Soares?

Talvez por ter acabado de ver o filme 'A dama de ferro', a frase incomodou-me. Thatcher também era tratada como sendo "a filha do merceeiro" - há uma extraordinária cena em que um grupo de atarantadas luminárias do Partido Conservador mostra o seu incómodo por não conhecer o preço dum pacote de manteiga... -, apesar de ser, também, a filha de um antigo presidente de câmara (a quem, de resto, ouvimos um dos melhores discursos políticos do filme).

O preconceito antifeminino assume várias formas, e é especialmente gritante quando mulheres que chegam ao poder (Thatcher, Merkel, à nossa dimensão Manuela Ferreira Leite) o fazem sem concessões ao feminismo militante. Mário Soares, até porque já o sabíamos desde que, em 1999, perdeu uma eleição no Parlamento Europeu para Nicole Fontaine e a apodou de "dona de casa", não será até o melhor exemplo. Tão ou mais significativa era a forma como, no Largo do Rato, se tratava Ferreira Leite - "a bruxa" -, algo inconfessável em público mas revelado nas escutas do 'Face Oculta'. Também então muitos reagiram com condescendência. Sobretudo à esquerda. Sobretudo entre os campeões do politicamente correcto.

Ao pé dos preconceitos antifemininos reinantes em boa parte da elite portuguesa, os preconceitos dos barões do Partido Conservador britânico no tempo de Margaret Thatcher são coisa de aprendizes. Basta puxar pela língua ao ícone dos ícones, Mário Soares...

...

aliás, bato-lhe palmas com o entusiasmo que se dedica às galhetas que amarfanhem as nossas raivas de estimação. neste niquito de prosa venenosa, magoando bem além do político Mário Soares (até o prezo...), recolhido como exemplo - pôs-se a jeito... -, essa cretinice que se insinua, conspurcando, algumas mentes que bem podiam ser o que não são nem nunca serão, com ela: o vírus cobardolas do politicamente correcto, pecha prima direita da escrita com aparo, tinta e palas exclusivamente recrutadas na militância.

(imagem sacada via Google Imagens)

um feliz dia dos arrepios

2012-02-14T13:48:00.002Z

Wislawa Szymborska (1923-2012)

2012-02-12T14:48:00.003Z

"Gato num apartamento vazio"

Morrer não é coisa que se faça a um gato.
Que há-de um gato fazer
num apartamento vazio?
Subir às paredes?
Roçar-se nos móveis?
Aparentemente não mudou nada
e no entanto está tudo mudado.
Continua tudo no seu lugar
e no entanto está tudo fora do sítio.
E à noite a lâmpada já não está acesa.

Ouvem-se passos nas escadas,
mas não são os mesmos.
A mão que põe o peixe no prato
também já não é a que o punha.

Há aqui qualquer coisa que já não começa
à hora do costume,
qualquer coisa que não se passa
como deveria passar-se.
Havia aqui alguém que há muito estava e estava
e que de repente desapareceu
e agora insistentemente não está.

Procurou-se em todos os armários,
revistaram-se as estantes,
espreitou-se para debaixo do tapete.
Violou-se até a proibição
de desarrumar os papéis.
Que mais se pode fazer?
Dormir e esperar.

Quando regressar, ele vai ver,
ele vai ver quando chegar.
Vai ficar a saber
que isto não é coisa que se faça a um gato.
Caminhar-se-á em direcção a ele
como que contrariado,
devagarinho,
com patas amuadas.
E nada de saltos ou mios. Pelo menos ao princípio.

Wislawa Szymborska, in "O fim e o princípio"
(tradução de Manuel António Pina)

2012-02-12T14:47:00.002Z

as Ruffles Roleta Vermelha são intragáveis sem acompanhamento líquido de, digamos, um litro por cada pacote de 45 gramas: pôem o nariz a pingar!

"Pelindaba"

2012-02-12T14:43:00.003Z

no Expresso de ontem uma crónica de Mário Crespo onde, além das ilacções à nossa história contemporânea, visita pormenores pouco badalados da tormentosa história da África austral, pré-fim do apartheid.

como na e-edição o texto só está disponível para assinantes, vou dar-me à trabalheira.

"A conversa acabou"

Em 1984 fiz a reportagem da assinatura do Acordo de Nkomati. Um entendimento entre Samora Machel e Pieter Botha durante o regime do apartheid tinha sido considerado impossível. Em plena Presidência de Ronald Reagan, o secretário de Estado Adjunto para Assuntos Africanos, Chester Crocker, um académico de Georgetown, muito contracorrente, defendia o diálogo. Nos anos 80 a África austral era um pesadelo. Pretoria geria uma guerra aberta em todas as fronteiras e estava isolada do mundo por uma intransigente política de boicotes diplomáticos, económicos e culturais. O resultado prático de décadas de ostracismo foi o desenvolvimento local de uma indústria de armamento que culminou na construção, confirmada, de vários engenhos nucleares num complexo a uns 100 quilómetros de Pretoria. O local onde esta pesquisa foi conduzida chama-se Pelindaba. É uma palavra zulu. Quer dizer: a conversa acabou. E tinha acabado. Em 1977 o regime de Pretoria deflagrou dois engenhos nucleares em Vastrap no deserto de Kalahari. As explosões foram detectadas por satélites americanos e russos. Era um dado adquirido que Pretoria, mais ano menos ano, levaria o seu poder de destruição nuclear a Luanda e a Maputo. Foi à porta desse perigosíssimo pária nuclear que o enviado dum Presidente republicano foi bater propondo conversações de paz. Chamou ao processo Política de Envolvimento Constructivo (Constructive Engagement). Durante dois anos consecutivos falou com todos. Cubanos, russos, angolanos, moçambicanos e sul-africanos. Todos foram cedendo terreno e conquistando o respeito mútuo que se tinha perdido nas batalhas no Cuando-Cubango, na Gorongoza e nos corredores da ONU. O Acordo de Nkomati foi o primeiro sinal concreto de que o Envolvimento Constructivo de Crocker era a única via para quem queria a paz. No relato que fiz da assinatura do acordo na fronteira entre Moçambique e a África do Sul, registei uma conversa acidental entre Pieter Botha e Samora Machel. Falaram da terra daquela zona, que era vermelha, seguramente muito boa, disseram, para milho e para gado. Já não eram nem o bóer que tinha sido apanhado pela história num labirinto de segregações raciais inventadas pelo medo, nem o temível guerrilheiro cheio de cicratizes no espírito e no corpo deixadas pela escravatura colonial. Eram dois homens de uma terra que em paz dá milho e alimenta o gado que sempre foi o grande símbolo de riqueza em África. Depois desta conversa Nelson Mandela foi libertado, o apartheid acabou e a África do Sul desnuclearizou-se antes das eleições democráticas. Interrogo-me se não estamos a cometer mais um terrível erro histórico buscando, com assinalável despudor, os parceiros para negócios episódicos, exclusivamente, numa elite apanhada num labirinto da história de onde só vai conseguir sair quando se emancipar do vexame deste neocolonialismo financeiro. Para isso é preciso falar com eles. Todos. E não só com as aristocracias militares que as guerras coloniais impuseram a uma terra de gente admirável a todos os títulos.

"a guerra do fogo", e à volta disso: filmes e romances históricos

2012-02-12T14:34:00.003Z

ainda hoje, talvez quase três décadas depois, "mijo-me a rir" ao recordar algumas cenas deste filme, onde a comédia era acessório bem-disposto e bem-vindo a uma visita pela pré-história do Homem.

tal como com os romances históricos, escritos com a seriedade duma boa pesquisa e misturando sem desvirtuar a trama ficcionada com aquela de suporte já firmado documentalmente, ver um filme "histórico" pode ser uma forma nada maçuda de aprendermos sempre um pouco mais. ou, pelo menos, acendermos novas luzinhas sobre uma matéria qualquer. não houve quem dissesse que cultura é o que sobra depois de esquecermos o resto?

lentium picoto

2012-02-12T14:04:00.006Z

Tal há-de ser quem quer, com o dom de Marte,
Imitar os ilustres e igualá-los:
Voar com o pensamento a toda parte,
Adivinhar perigos e evitá-los,
Com militar engenho e subtil arte
Entender os inimigos e enganá-los,
Crer tudo, enfim, que nunca louvarei
O Capitão que diga: "Não cuidei."

Luís Vaz de Camões, in "Os Lusíadas", Canto VIII

Socorro-me de Camões para dizer-vos, cansado, vencido, que fui ao chinês e comprei - €7,90, balúrdio! um teclado novo, plástico achinesado. Minha esperança de m'acalmar de dores, tristezas, e enfim escrever o fim suspirado, desejado, querido, deste "pc das galinhas". Onde, s'escrevo, é num inarrável picoto de
uma
a
uma,
no engodo do triste consolo de pensar que é assim,
grão
a
grão,
que elas se enchem e eu o meu papo, meu lentium abecedário.

casmurro, mas acredito num futuro de A4's!

ying e yang

2012-02-12T13:54:00.005Z

as principais manchetes de dois dos principais jornais diários, hoje:

(entre parênteses a sua circulação diária reportada ao último trimestre de 2010, os dados mais recentes divulgados no site da APCT - Associação Portuguesa para o Controle de Tiragem e Circulação)

- Correio da Manhã: 207 polícias declaram falência (125.000)
- Público: 292 médicos voltaram a trabalhar no SNS desde há ano e meio (35.000)

nós. assim.

e porque assim, também uma achega a porque somos assim, sentimo-nos assim, estamos assim, e olhamo-nos entre nós assim, negativamente.
a primazia ao mau, ou ao bom. ying e yang. positivo versus negativo. nós, assim.

---/---

ps: escolhi aqueles dois por ambos darem relevo "a números" de clara influência na leitura da sociedade, na mostra que nos dão dela. cusquei os restantes e deu isto:

- Jornal de Notícias: Tráfico às claras no Porto (87.000)
- Diário de Notíciais: Saúde na Madeira já está na falência (28.000)
o i não entra nesta história dominical pois não sai ao domingo. talvez vão à missa. tem uma circulação de 7.000.

música &... livros

2012-02-08T12:39:00.003Z

um casamento onde o divórcio só deverá acontecer por profunda esquisitice duma das partes: livros & música.

digo-o, que tenho feito um bom esforço por me 'curar'. conviver mais com a música. para ler, ler-de-ler, ainda prefiro o silêncio. sem distrações. ou num café, só o frou-frou da humanidade vagueando à minha volta, eu seu espectador mas ouvinte do meu livro.

"The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore"

2012-02-08T02:57:00.001Z

The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore from Moonbot Studios on Vimeo.

15 minutos de encantar.

pois!... :-(

2012-02-08T02:53:00.002Z

(sacada algures no Facebook)

a dívida externa: porque é que os italianos talvez se safem e nós não

2012-02-08T02:45:00.004Z

Sofia Loren! o melhor par de mamas da história do cinema! só com os seus "direitos de imagem" os sacanas dos italianos pagavam a dívida externa, mais o raio que os parta a todos. porra, eles tiveram a Sofia Loren! a Sofia Loren! e nós? e nós que também nos choramos com a tal da dívida externa? a Beatriz Costa, é? humpf... há gajos que nascem com o rabo virado para a lua!

JFK, "macho alfa": a 'pequena história' (um devaneio com pretexto)

2012-02-08T02:34:00.005Z

a "pequena história" é mais que couscuvilhice. ou mais que pedaços de eros à solta, como aqui:

- "A partir daqui a história pode contar-se em discurso directo, tal como o apresenta o “The New York Post” no artigo que dedica ao tema: “Percebi que ele se aproximava mais e mais. Podia sentir a sua respiração no meu pescoço. Pôs a mão no meu ombro. (...) Devagar, desapertou-me a parte de cima do vest...ido e tocou-me nos seios. Depois pôs-me a mão entre as pernas e começou a puxar-me a roupa interior. Eu acabei de desapertar o meu vestido e deixei-o cair pelos ombros”.
Às tantas, notando alguma hesitação, JFK perguntou: “Nunca fizeste isto antes?”. “Não”, respondeu ela. “Estás bem?”, questionou o Presidente. “Sim”, respondeu ela.
Depois de terminarem, JFK encarregou-se de fazer chegar Mimi a casa, que na viagem de regresso disse para si própria vezes sem conta: “Já não és virgem, já não és virgem”."

a "pequena história" é também isto:

- "Para além dos episódios de intimidade, Mimi lembra-se de alguns momentos definidores da presidência de JFK, incluindo a crise dos mísseis cubanos. Durante 13 dias, em Outubro de 1962, os EUA e a URSS estiveram num impasse nuclear. Apesar de os EUA terem ganho este braço-de-ferro, a ex-estagiária afirma que o Presidente estaria disposto a ceder. “Prefiro que os meus filhos sejam ‘vermelhos’ [comunistas] do que morram”, terá dito JFK a Mimi em determinada ocasião."

pequeno exemplo, extraído duma notícia de jornal que se centra mais nos pormenores escandalosos da relação dum presidente, quarentão e casado, com uma estagiária de 19 anos, com a ter convencido a fazer sexo oral com outro homem, o incitá-la a tomar drogas, ou até com as perfomances deste 'macho alfa' na cama, aos vistos também com algumas 'deficiências'.

mas pondo tanta parte digna de oh!'s escandalizados de lado, a pimenta que faz vender, em todos estes tipo de livros memorialistas há nacos de achegas a 'outra interpretação' dos grandes factos históricos vividos na primeira pessoa, pelo menos por um dos personagens. claramente não sei se será o caso deste, embora me esteja a servir do seu exemplo para ir mais longe no raciocínio e na explicação do gosto por literatura que, aparentemente, não vale mais que valerá a leitura do jornalismo de escandâlos: zero, ou no wc quando se obra e pragueja. a História, a maiúscula, de há muito que não despreza a sua irmã "pequena", a contada na primeira pessoa por aqueles que nunca surgiram no retrato embora fossem íntimos dos astros. talvez por isso.

este? lia-o, sim. mas não vou ler. em tempos de vacas austeras há que ter uma selecção cuidadosa com os recursos disponíveis, e, este numa das mãos, facilmente perderia para a outra, onde de repente me lembro duma boa dúzia de títulos que gostava de vê-los lá, e não os vejo.

isto foi só um devaneio, com pretexto.

lucro, literalmente fúnebre

2012-02-08T02:27:00.004Z

uma péssima fotografia da face feia do capitalismo: apostar na morte (alheia, claro), ganhando mais quanto mais cedo ela acontecer.

nem o facto dos sujeitos da aposta terem uma idade entre os 70 e os 90 anos dilui a imoralidade deste "produto financeiro"

"vagina de morcego"

2012-02-07T16:22:00.000Z

com'é???

suspensão ou redução de penhoras

2012-02-07T16:11:00.004Z

à laia de 'serviço público', em prol das centenas de milhar de penhorados deste cada vez mais roto e triste país:

o nº 4 do artº 824º do Código de Processo Civil dá uma abébia a casos desesperados, àqueles que por força dum azar na vida ficam com ela irremediavelmente comprometida - ou eles ou seus dependentes. em suma, permite ao Juiz do processo suspender a penhora, perante requerimento fundame...ntado e com a argumentação devidamente suportada em provas, normalmente documentais, e ouvida a 'parte contrária' - o exequente, ou, nos casos em que ela incindiu no vencimento mensal, a reduza para uma fracção mais consentânea com as necessidades básicas do executado e do seu agregado familiar (por exemplo, de 1/3 do seu valor, fracção-tipo fixada em Lei, para outra fracção de menor dor e expressão).

claro que este expediente deve ser usado com parcimónia e perante situações concretas em que a penhora, como está a ser efectuada, "estrangula vidas". não como expediente moratório, de puro excuso ao cumprimento de obrigações, ou de salvaguarda da manutenção de despesas fixas que, perante a situação, são consideradas supérfluas, "luxos" a que um incumpridor então já apelidado de executado não pode agarrar-se. até que o digníssimo, se se apercebe de estar perante um caso destes, pode chatear-se e aplicar ao incidente processual uma multa. esta, aos valores actuais, é duns 190 euros, uma UC (Unidade de Conta). o resultado prático será que só se irrita quem tem mais que fazer que "aturar artistas", e agrava-se um problema que certamente já não é pequeno, a ter chegado onde chegou.

é uma dica. a utilizar com bom-senso por quem, infelizmente, está metido nestas camisas de onze varas.

porque o faço? primeiro parágrafo: há centenas de milhar de executados, mais do que alguma vez o nosso meio judicial conheceu. certamente neste gigantesco número há muitas situações aflitivas, desesperadas, em que por bloqueio mental causado pela situação, e por desconhecimento das alíneas legais, não agem para minorar a tragédia, às vezes evitando que em efeito de cascata outras se abatam sobre o próprio e a sua família. nem a Lei nem o juiz que a aplica são insensíveis a casos justos (provados...)

então não esqueça, quem precisar: a fórmula mágica para desabotoar um bocadinho um colarinho que subitamente estrangula pode ser esta: "nº 4 do artº 824º do Código de Processo Civil"

Saudação a Walt Whitman

2012-02-07T16:02:00.003Z

Portugal Infinito, onze de junho de mil novecentos e quinze...

Hé-lá-á-á-á-á-á-á!

De aqui de Portugal, todas as épocas no meu cérebro,

Saúdo-te, Walt, saúdo-te, meu irmão em Universo,

Eu, de monóculo e casaco exageradamente cintado,

Não sou indigno de ti, bem o sabes, Walt,

Não sou indigno de ti, basta saudar-te para o não ser...

Eu tão contíguo à inércia, tão facilmente cheio de tédio,

Sou dos teus, tu bem sabes, e compreendo-te e amo-te,

E embora te não conhecesse, nascido pelo ano em que morrias,

Sei que me amaste também, que me conheceste, e estou contente.

Sei que me conheceste, que me contemplaste e me explicaste,

Sei que é isso que eu sou, quer em Brooklyn Ferry dez anos antes de eu nascer,

Quer pela Rua do Ouro acima pensando em tudo que não é a Rua do Ouro,

E conforme tu sentiste tudo, sinto tudo, e cá estamos de mãos dadas,

De mãos dadas, Walt, de mãos dadas, dançando o universo na alma.

Ó sempre moderno e eterno, cantor dos concretos absolutos,

Concubina fogosa do universo disperso,

Grande pederasta roçando-te contra a adversidade das coisas,

Sexualizado pelas pedras, pelas árvores, pelas pessoas, pelas profissões,

Cio das passagens, dos encontros casuais, das meras observações,

Meu entusiasta pelo conteúdo de tudo,

Meu grande herói entrando pela Morte dentro aos pinotes,

E aos urros, e aos guinchos, e aos berros saudando Deus!

Cantor da fraternidade feroz e terna com tudo,

Grande democrata epidérmico, contágio a tudo em corpo e alma,

Carnaval de todas as ações, bacanal de todos os propósitos,

Irmão gêmeo de todos os arrancos,

Jean-Jacques Rousseau do mundo que havia de produzir máquinas,

Homero do insaisissable de flutuante carnal,

Shakespeare da sensação que começa a andar a vapor,

Milton-Shelley do horizonte da Eletricidade futura! incubo de todos os gestos

Espasmo pra dentro de todos os objetos-força,

Souteneur de todo o Universo,

Rameira de todos os sistemas solares...

Quantas vezes eu beijo o teu retrato!

Lá onde estás agora (não sei onde é mas é Deus)

Sentes isto, sei que o sentes, e os meus beijos são mais quentes (em gente)

E tu assim é que os queres, meu velho, e agradeces de lá —,

Sei-o bem, qualquer coisa mo diz, um agrado no meu espírito

Uma ereção abstrata e indireta no fundo da minha alma.

Nada do engageant em ti, mas ciclópico e musculoso,

Mas perante o Universo a tua atitude era de mulher,

E cada erva, cada pedra, cada homem era para ti o Universo.

Meu velho Walt, meu grande Camarada, evohé!

Pertenço à tua orgia báquica de sensações-em-liberdade,

Sou dos teus, desde a sensação dos meus pés até à náusea em meus sonhos,

Sou dos teus, olha pra mim, de aí desde Deus vês-me ao contrário:

De dentro para fora... Meu corpo é o que adivinhas, vês a minha alma —

Essa vês tu propriamente e através dos olhos dela o meu corpo —

Olha pra mim: tu sabes que eu, Álvaro de Campos, engenheiro,

Poeta sensacionista,

Não sou teu discípulo, não sou teu amigo, não sou teu cantor,

Tu sabes que eu sou Tu e estás contente com isso!

Nunca posso ler os teus versos a fio... Há ali sentir demais...

Atravesso os teus versos como a uma multidão aos encontrões a mim,

E cheira-me a suor, a óleos, a atividade humana e mecânica.

Nos teus ver sos, a certa altura não sei se leio ou se vivo,

Não sei se o meu lugar real é no mundo ou nos teus versos,

Não sei se estou aqui, de pé sobre a terra natural,

Ou de cabeça pra baixo, pendurado numa espécie de estabelecimento,

No teto natural da tua inspiração de tropel,

No centro do teto da tua intensidade inacessível.

Abram-me todas as portas!

Por força que hei de passar!

Minha senha? Walt Whitman!

Mas não dou senha nenhuma...

Passo sem explicações...

Se for preciso meto dentro as portas...

Sim — eu, franzino e civilizado, meto dentro as portas,

Porque neste momento não sou franzino nem civilizado,

Sou EU, um universo pensante de carne e osso, querendo passar,

E que há de passar por força, porque quando quero passar sou Deus!

Tirem esse lixo da minha frente!

Metam-me em gavetas essas emoções!

Daqui pra fora, políticos, literatos,

Comerciantes pacatos, polícia, meretrizes, souteneurs,

Tudo isso é a letra que mata, não o espírito que dá a vida.

O espírito que dá a vida neste momento sou EU!

Que nenhum filho da... se me atravesse no caminho!

O meu caminho é pelo infinito fora até chegar ao fim!

Se sou capaz de chegar ao fim ou não, não é contigo,

E comigo, com Deus, com o sentido-eu da palavra Infinito...

Pra frente!

Meto esporas!

Sinto as esporas, sou o próprio cavalo em que monto,

Porque eu, por minha vontade de me consubstanciar com Deus,

Posso ser tudo, ou posso ser nada, ou qualquer coisa,

Conforme me der na gana... Ninguém tem nada com isso...

Loucura furiosa! Vontade de ganir, de saltar,

De urrar, zurrar, dar pulos, pinotes, gritos com o corpo,

De me cramponner às rodas dos veículos e meter por baixo,

De me meter adiante do giro do chicote que vai bater,

De ser a cadela de todos os cães e eles não bastam,

De ser o volante de todas as máquinas e a velocidade tem limite,

De ser o esmagado, o deixado, o deslocado, o acabado,

Dança comigo, Walt, lá do outro mundo, esta fúria,

Salta comigo neste batuque que esbarra com os astros,

Cai comigo sem forças no chão,

Esbarra comigo tonto nas paredes,

Parte-te e esfrangalha-te comigo

Em tudo, por tudo, à roda de tudo, sem tudo,

Raiva abstrata do corpo fazendo maelstroms na alma...

Arre! Vamos lá pra frente!

Se o próprio Deus impede, vamos lá pra frente Não faz diferença

Vamos lá pra frente sem ser para parte nenhuma

Infinito! Universo! Meta sem meta! Que importa?

(Deixa-me tirar a gravata e desabotoar o colarinho.

Não se pode ter muita energia com a civilização à roda do pescoço...)

Agora, sim, partamos, vá lá pra frente.

Numa grande marche aux flabeux-todas-as-cidades-da-Europa,

Numa grande marcha guerreira a indústria, o comércio e ócio,

Numa grande corrida, numa grande subida, numa grande descida

Estrondeando, pulando, e tudo pulando comigo,

Salto a saudar-te,

Berro a saudar-te,

Desencadeio-me a saudar-te, aos pinotes, aos pinos, aos guinos!

Por isso é a ti que endereço

Meus versos saltos, meus versos pulos, meus versos espasmos

Os meus versos-ataques-histéricos,

Os meus versos que arrastam o carro dos meus nervos.

Aos trambolhões me inspiro,

Mal podendo respirar, ter-me de pé me exalto,

E os meus versos são eu não poder estoirar de viver.

Abram-me todas as janelas!

Arranquem-me todas as portas!

Puxem a casa toda para cima de mim!

Quero viver em liberdade no ar,

Quero ter gestos fora do meu corpo,

Quero correr como a chuva pelas paredes abaixo,

Quero ser pisado nas estradas largas como as pedras,

Quero ir, como as coisas pesadas, para o fundo dos mares,

Com uma voluptuosidade que já está longe de mim!

Não quero fechos nas portas!

Não quero fechaduras nos cofres!

Quero intercalar-me, imiscuir-me, ser levado,

Quero que me façam pertença doída de qualquer outro,

Que me despejem dos caixotes,

Que me atirem aos mares,

Que me vão buscar a casa com fins obscenos,

Só para não estar sempre aqui sentado e quieto,

Só para não estar simplesmente escrevendo estes versos!

Não quero intervalos no mundo!

Quero a contigüidade penetrada e material dos objetos!

Quero que os corpos físicos sejam uns dos outros como as almas,

Não só dinamicamente, mas estaticamente também!

Quero voar e cair de muito alto!

Ser arremessado como uma granada!

Ir parar a... Ser levado até...

Abstrato auge no fim cie mim e de tudo!

Clímax a ferro e motores!

Escadaria pela velocidade acima, sem degraus!

Bomba hidráulica desancorando-me as entranhas sentidas!

Ponham-me grilhetas só para eu as partir!

Só para eu as partir com os dentes, e que os dentes sangrem

Gozo masoquista, espasmódico a sangue, da vida!

Os marinheiros levaram-me preso,

As mãos apertaram-me no escuro,

Morri temporariamente de senti-lo,

Seguiu-se a minh'alma a lamber o chão do cárcere privado,

E a cega-rega das impossibilidades contornando o meu acinte.

Pula, salta, toma o freio nos dentes,

Pégaso-ferro-em-brasa das minhas ânsias inquietas,

Paradeiro indeciso do meu destino a motores!

He calls Walt:

Porta pra tudo!

Ponte pra tudo!

Estrada pra tudo!

Tua alma omnívora,

Tua alma ave, peixe, fera, homem, mulher,

Tua alma os dois onde estão dois,

Tua alma o um que são dois quando dois são um,

Tua alma seta, raio, espaço,

Amplexo, nexo, sexo, Texas, Carolina, New York,

Brooklyn Ferry à tarde,

Brooklyn Ferry das idas e dos regressos,

Libertad! Democracy! Século vinte ao longe!

PUM! pum! pum! pum! pum!

PUM!

Tu, o que eras, tu o que vias, tu o que ouvias,

O sujeito e o objeto, o ativo e o passivo,

Aqui e ali, em toda a parte tu,

Círculo fechando todas as possibilidades de sentir,

Marco miliário de todas as coisas que podem ser,

Deus Termo de todos os objetos que se imaginem e és tu!

Tu Hora,

Tu Minuto,

Tu Segundo!

Tu intercalado, liberto, desfraldado, ido,

Intercalamento, libertação, ida, desfraldamento,

Tu intercalador, libertador, desfraldador, remetente,

Carimbo em todas as cartas,

Nome em todos os endereços,

Mercadoria entregue, devolvida, seguindo...

Comboio de sensações a alma-quilômetros à hora,

À hora, ao minuto, ao segundo, PUM!

Agora que estou quase na morte e vejo tudo já claro,

Grande Libertador, volto submisso a ti.

Sem dúvida teve um fim a minha personalidade.

Sem dúvida porque se exprimiu, quis dizer qualquer coisa

Mas hoje, olhando para trás, só uma ânsia me fica —

Não ter tido a tua calma superior a ti-próprio,

A tua libertação constelada de Noite Infinita.

Não tive talvez missão alguma na terra.

Heia que eu vou chamar

Ao privilégio ruidoso e ensurdecedor de saudar-te

Todo o formilhamento humano do Universo,

Todos os modos de todas as emoções

Todos os feitios de todos os pensamentos,

Todas as rodas, todos os volantes, todos os êmbolos da alma.

Heia que eu grito

E num cortejo de Mim até ti estardalhaçam

Com uma algaravia metafisica e real,

Com um chinfrim de coisas passado por dentro sem nexo.

Ave, salve, viva, ó grande bastardo de Apolo,

Amante impotente e fogoso das nove musas e das graças,

Funicular do Olimpo até nós e de nós ao Olimpo.

.

Álvaro de Campos

sunday good news :-)

2012-02-05T15:09:00.005Z

o nome mágico é Hélio-3.

as boas notícias acerca dele passam por ser um gás não radioactivo, de que se calcula existirem ao alcance do engenho humano 100 milhões de toneladas. e, calcula-se também, 100 delas satisfariam as necessidades energéticas do mundo (actual)... por um ano.

as notícias complicadas dizem-nos que essa reserva miraculosa encontra-se no nosso satélite, a Lua. ao alcance da engenharia espacial já disponível, mas de execução muito complicada.

finalmente, uma notícia que tanto pode ser animadora como o inverso: quer os USA e a Grã-Bretanha têm planos para em conjunto viabilizarem a exploração (e o transporte para o planeta), como a Rússia e a China têm um acordo igual. da competição entre os dois blocos resultarão naturalmente dois vencedores: globalmente, o mundo, todos nós. livres de pesadelos nucleares e com a despensa energética abastecida por 10.000 anos. e, obviamente, o bloco vencedor da corrida: será ele (eles?) a cara dos novos Senhores do Mundo.

nem todas as notícias são exclusivamente más. haja Ciência e Política à altura!

my kind of auto punishment and guilt?

2012-02-03T15:15:00.005Z

não quero ser patético, choramingas nostálgico ou saudosista, etc, mas alvoraçou-se-me o peito secreto ao ver nestas fotografias uma outra vida que podia ter tido e que perdi. por renúncia própria, acrescento: tinha nacionalidade, amor à terra, uma flat arrendada que era bem nice, carro e mota, e emprego que dava à justa para viver os vinte anos com tudo isso e mais tudo o que eles acham que merecem. o que nao tive foi... sim, foi falta de tomates. isso, nunca perdoarei a mim próprio.

a vida cá não me foi especialmente grata ou ingrata: normal, banal, e "gosto disto". nem é exclusivamente nos momentos maus que penso na outra, a tal de que reclamo a mim e de mim mesmo por tê-la perdido. é mais fundo, é uma mitologia que não deslarga e que se em 36 anos se mantém vida, a expectativa é que fique por cá até ao fim. my kind of town, also probably my kind of auto punishment and guilt.

desconforto

2012-02-03T15:09:00.003Z

as privatizações são um sucesso financeiro. mas sabem o que me chateia? esta premonição de se o Dalai Lama cá vier daqui a, digamos, seis, doze meses, a puta da luz irá faltar e não será por razões técnicas mas por outras, imorais nesta parte do globo segundo bem nos ensinaram.

esta, nem de algibeira confortada consigo engoli-la

2012-02-03T14:27:00.006Z

o meu respeito por por quem mostra tomates para dizer Não!, assumindo-o, a esta idiotice pegada. ainda há esperança, pesem os mansos que tudo comem em nome de leis espúrias, modernismos pseudo avant-garde, e uma mansidão 'politicamente correcta' que invocaria vómitos se não apelasse à pena por tanta miséria intelectual e irresponsabilidade perante um pilar do património cultural. não se pensa, seguem-se as modas, os dictames de politburos encobertos, o rebanho...
além da violência cultural, assassina, existe uma violação do Direito: Angola e Moçambique ainda não ratificaram o malfadado AO (ainda bem! parabéns!) pelo que a entrada em vigor na ordem jurídica interna desta convenção internacional (pacífico, não?) é ilegal enquanto ela, a própria, não entrar em vigor na ordem jurídica internacional. isto, indo pelo formalismo, já que por aí tanto se arenga "agora é Lei!". mais: pela letra do AO este só é de aplicação "obrigatória" após 2015. então?...
ainda há esperança que a burrice ceda e seja expurgada, banida, enterrada para ser lembrada como um momento mau. pergunto-me se um inglês, um australiano ou um norte-americano não se identificam por nacionalidades só de se ouvirem ou lerem, sem que isso lhes faça comichão ou, qualquer deles, corra a "uniformizar" a língua inglesa com receios dela falecer de... diversividade. idem, para um mexicano, um espanhol ou um argentino. a língua hispânica está viva e convive pacificamente e plena de vigor rejuvenescedor aceitando as suas diversividades regionais, afinal o húmus que a revigora e permite não se sentir ameaçada por qualquer fantasma de esquecimento. aplicável a qualquer outra!
é difícil entender isto? entender não é. aceitar é que o será se presidirem nacionalismos mal-resolvidos, complexos coloniais ou imperiais. ou - que existem - uma cegueira abjecta à brutal manipulação da opinião pública por interesses comerciais (sim: pode ler-se interesses editoriais). ou acordos políticos cinzentos, tipo dou-te isto e não te esqueças: a incompreensível pressa do governo Sócrates em querer tornar o AO irreversível só assim se pode entender.
porra, não podia começar o dia com melhor notícia e, simultâneamente, ficar tão mal disposto ao rememoriar toda esta parvoíce!

o evolucionismo falhado

2012-01-08T16:50:00.009Z

os Donkervoort são a interpretação holandesa, com LSD nas linhas e cocaína na mecânica, dos Caterham ingleses, estes por sua vez herdeiros quase testamentários do Lotus Seven, o simpático aranhiço inventado por Colin Chapman.

eu, se visse uma coisa destas no espelho retrovisor fugia. de certeza que assopra e anda como parece, e aposto que visto de traseira é tão feio como de frente: a prova provada como as teorias de Charles Darwin não são aplicáveis ao mundo automóvel

devaneios da estante

2011-12-26T22:22:00.005Z

1 - Há tempos uma amiga disse-me que achara um piadão à frase «Quem tem uma vagina, tem uma mina», lida ou ouvida algures. Concordei, como não? Seja em estricto sentido anatómico-naturista, ou naquele que o insígne pensador Sir Charles B. Walters designava como "as menos dolorosas realidades da vida", a afirmação está correcta, plena de argúcia e malícia (e a pimenta atiça o comer, sabe-se). Porém ficou cá a bailar-me...
2 - Gosto de Armando Silva Carvalho - mas prefiro-o como prosador a poeta. Creio que o 'descobri' no estupendo "O Livro do Meio", escrito "a meias" com essa senhora do aparo, Maria Velho da Costa, e a partir daí segui sempre à sua procura conforme me era possível. Antologias, livros antigos, referências na imprensa, e certa vez que por razões de ganha-pão tive de ir a Óbidos, terra linda e merecedora doutras visitas menos engravatadas, no caminho recordei-me que A. S. C. era natural e residia numa aldeia (vila?) que ficava em caminho, não hesitei em torcer a direcção aos honorários e ao dia, e ficcionei durante duas voltas ao 'centro' que me cruzava com ele e o reconheceria, por lá almocei vigiando os vizinhos, tentando descobrir-lhes sinais-de-escritor. Dele, o ele que impus à realidade naquele momento. Entretive-me e almocei bem, amenizei o débito profissional.
Isto porque há pouco peguei no seu calhamaço "O Que Foi Passado a Limpo - Obra Poética" (Assírio & Alvim, 2006), e dei com o poema que transcrevo, onde, embora enviesada, surge a referência à vagina-mina como musa (olha a novidade, resmunga-se!), em poema incluído no seu "Alexandre Bissexto", datado de... 1983.
Encontrei o rasto do que me levara a não arquivar a frase «Quem tem uma vagina, tem uma mina»? Talvez. Porque, agora, relendo-o, recordo-me dele, sim. Cruzamentos de linhas...

"Vagina galeria duma mina"

As vestes da matriz roçaram, pelo meu cérebro
e acordei.
Existe uma simetria secreta
entre a metalurgia
e a obstetrícia.
A Terrra-Mãe mentaliza os seres
como os alquimistas geravam
a raiz do ouro.
E novos labirintos sobre labirintos
galerias de minas e de sonhos
penetram e transtornam o corpo
da grande mãe, poli-aberta.
Vesti-me de escarlate
eu quero divagar como sangue do sangue
nas grutas dos mamilos
e nas mais dóceis e doces
docas maternais
do meu umbigo.
Vagina geradora de todas as descargas
do meu pénis.
Eu sou o papa das americanas,
das filhas de família
e dos actores que roem as unhas
ao Morcego.
Vermelho mal dos pés que os faz
alados no metropolitano.
Mina que canta o metal da morte
nas embocaduras do apocalipse.
Alexandre - o Bissexto
ad majorem dei gloriam.

3 - À procura duma imagem dei com esta maçã. Não digo que é suculenta senão chamam-me pornógrafo. Sou só um rapaz de bons gostos e que adora rilhar maçãs.
Curiosamente - estas linhas cruzadas... - encima um poema de Maria Teresa Horta (hélàs! As Três Marias, lembram-se?) que também transcrevo:

É cálida flor
E trópica mansamente
De leite entreaberta às tuas
Mãos

Feltro das pétalas que por dentro
Tem o felpo das pálpebras
Da língua a lentidão

Guelra do corpo
Pulmão que não respira

Dobada em muco
Tecida em água

Flor carnívora voraz do próprio
suco
No ventre entorpecida
Nas pernas sequestrada.

Happy... 2012. E o Natal, pois

2011-12-21T12:09:00.002Z

quero desejar-vos - e desejar-me - um longo Natal.
que estas luzinhas que nos brilham e nos fazem brilhar, que nos fazem acreditar-nos como melhores pessoas qu'aquelas que realmente somos, durem muito, muito, um longo ano, um longo Ano Novo, e que os nossos mais belos sentimentos, repristinados pela época e pelo seu espírito, apaguem, suplantem, façam esquecer com um sorriso aquele mauzinho que aí vem.
Natal? ultrapassa a noção de data festiva ou religiosa, é um sentimento. dê-se-lhe rédea solta, que não temos nada mais verdadeiro e puro que os sentimentos.

o meu avô Domingos e as agências de rating

2011-12-18T00:19:00.006Z

num mundo onde cada vez mais o grátis é só domínio do virtual (quase), o capataz-gestor duma gigantesca cooperativa de machambeiros de sofá arrecadou uma camioneta de notas ao sujeitar à gula dos 'investidores' a fauna e flora que outros tratam e cultivam, graciosamente e com horários esclavagistas.

eu não sei o que pensam disso as agências de rating, mas o meu avô Domingos, que era marceneiro na Borralheira e trabalhava com as mãos, não auguraria grande futuro nem ao negócio nem ao investimento.

entretanto, o sr. primeiro-ministro acabou de nos avisar em como dentro de vinte anos o valor das reformas será de metade das actuais, e aconselhou os que têm em vista tal baliza a começarem já a poupar. os políticos são sempre optimistas, quando se trata do futuro, e também um bocadinho tontos quando olham para as nossas carteiras, no presente.

no tempo do meu avô Domingos, que morreu velhinho e sem reforma, toda a aldeia tinha machambas e, se as mesas não eram ricas, as batatas e as couves eram reais. o resto era uma miséria mas as sopas eram reais e dignas dum triplo A.

daqui a 20 anos isto será tudo tão moderno, tão avançado, que as sopas serão grátis e nem precisarão de colher: olham-se com desvelo, e ficamos todos de papo cheio. eu não sei o que os historiadores do rating histórico dirão desta época de tontos, mas suponho que concordarão com o meu avô Domingos: lixo: 767 milhões de exemplos em como se cultivam futuros meios pratos vazios.

(do Facebook:) Wilhelm Reich

2011-12-14T17:34:00.006Z

Wilhelm Reich foi um dos gurus da minha adolescência. das tais 'descobertas' que nos fazem sentir como iniciados num segredo fabuloso, e por perfídia dos maléficos Poderes oculto do saber comum, do homem comum. sentimento próprio à idade, mais a mais apimentado com o envolvimento da sexualidade então emergente e que berrava por todos os poros, sequiosa não só de satisfação carnal e sentimental mas igualmente duma plataforma ideológica que a pacificasse no íntimo, fustigado com os remorsos das punitivas moralidades da educação católica.

além desse deslumbramento Reich deu-me mais e que ainda hoje reside. faz parte resiliente da minha formação e - porque não! - do meu crescimento intelectual. porém passo essa parte e centro a lateralidade do comentário numa lição, uma triste lição: um visionário encontra sempre resistência à aceitação das suas teorias e arama-se-lhe e mina-se-lhe, com todos os aguçados poderes vigentes disponíveis, o campo das suas experimentações: Reich foi perseguido por ditaduras como por democracias por ser um revolucionário, mais a mais não seguindo as fórmulas tradicionais (e os campos) de contestação: tanto a(s) ideologia como a religião, a ciência, se viam ameaçadas.

hoje sobrevive num Instituto, nas estantes, no YouTube, e na memória que me assalta quando tenho um orgasmo e sinto-me um egoísta por tanta energia ter o seu potencial reservado exclusivamente para meu prazer, e vá lá que para quem mais lhe assiste. será (também) um efeito do subconsciente, protector, a tal vontade irresistível duma sorna, after?

os sábados à tarde são lixados. vagueia-se no cosmos da psicanálise d'estante, e parte do resultado é assim: lido "amanhã" é lixo filosófico. a outra parte? onanismo, amigos. onanismo intelectual. a casa gasta muito disso

Odetta

2011-12-14T17:31:00.002Z

instalou-se-me o silêncio enquanto sentia o arrepio. tão boa, esta interpretação!

(do Facebook:) Miguel Sousa Tavares e a cozinha

2011-12-14T17:25:00.004Z

gosto de Miguel Sousa Tavares, e no 'like' incluo o cronista que diz o que pensa (normalmente pensa bem) sem medos de afrontamentos e sem cuidar de modas e longe dessa porcaria do 'politicamente correcto', do cidadão defensor de causas que não se fica por assinar catarticamente as petições do Avaaz ou perorar de sofá nas redes sociais, li com agrado os seus romances depois duma resistência inicial completamente presunçosa e portanto parva, admiro e invejo o aventureiro que correu lugares que eu gostava de correr, e da mesma forma que eu gostava dos correr, e agora fiquei a gostar dele como man da cozinha. explico.

eu sou cozinheiro de sofá, pois além da sopa de cebola (de pacote, claro), do esparguete com orégãos e alho e dos meus fabulosos ovos mexidos às 6 da manhã e servidos na cama (que after eggs fica ainda mais desalinhada), só arrisco em sandes, por vezes criativas, e ovos estrelados. porém leio, em devoção, as críticas gastronómicas e as receitas dos chefs que vêm na imprensa. babo-me! sonho um dia 'ser capaz', ficciono refeições-surpresa que farão brilhar de encantamento olhinhos que eu cá é que sei, e até gostava de fazer um bom curso de culinária. municiar-me. pronto: cozinheiro de sofá, está explicado.

isto porque venho do café* onde lhe li a entrevista na revista Única, suplemento do Expresso - sem link disponível, e gostei dela da primeira pergunta até à última resposta: o MST de sempre, a postura de sempre e a tal que confessei admirar. é que "a cozinha" é bem mais que elaborar para alimentar, é templo até enformador de carácteres, é atitude. das tais doses que nunca temos em conta e saldo suficientes, se nos quermos 'alindar' a nossos próprios olhos. ao nosso espelho, o tal que é irmão germano do algodão que não engana.

não me vou esticar mais. recomendo a sua leitura, por decorrência a do tal livro que MST lançou recentemente e de que trata o video anexo a esta notícia. já que lhe porão as mãos em cima (revista Única), igualmente recomendo o 'fait-divers' da reportagem sobre as heranças insólitas. giro :-)

* escrito este domingo

BWM sem 'banglices'

2011-12-14T17:16:00.006Z

a BMW conseguiu livrar-se com sucesso do estigma da 'era Chris Bangle'* e deixou de nos traumatizar com jóias tecnológias vestidas com algumas das roupagens de pior mau-gosto da moderna história do automóvel**. voltamos a cruzar-nos com 'bêémes bonitos', e este Série 6 Gran Coupe rivaliza em beleza com o seu rival directo Mercedes Benz CLS, (nisso) ganha aos primos germânicos Audi A7 e Porsche Panamera, e chega a tocar o feudo do belíssimo Maserati Quattroporte no título de berlina de luxo 'mais bonita' - o Aston Martin Rapide e o Bentley Flying Spur são casos à parte, que já entram na reservadíssima categoria hiper-luxo. peguem num babete, abram o link e cliquem nas fotos, por favor :-)

* Chris Bangle foi 'Chief Designer' da BMW nos anos 90's do ido. embora tenha saído do cargo por rescisão amigável e sem uso de colete-de-forças, na versão oficial, é sintomáticamente venenoso que na nota à imprensa o CA da BMW tenha-a terminado com um curto parágrafo assassino: 'não foi emitida carta de recomendação'. hoje, "o americano maluco", como era conhecido, tem um obscuro gabinete de design em Itália, onde o imagino muito feliz a desenhar máquinas de cimbalinos parecidas com naves lunares.
** chegaram a circular na net petições pedindo quer a demissão, quer, até, o seu assassinato se ele não saísse voluntariamente. em nome da estética, da arte, da imagem e história da marca. lembro-me duma que chegou a atingir as centenas de milhar de subscritores. eu assinei uma ou duas, mas depois fartei-me e passei "só" a chamar-lhe fdp sempre que via uma das suas "criações". e tanto que elas venderam, meu Deus! como uma tecnologia moderna, fiável e perfomante, associada à imagem duma marca que garante status (e boa recompensa na hora da revenda) por si vendem, menorizando valores como a beleza...

ainda o caro Sir Charles Brenton Walters

2011-12-14T17:14:00.001Z

«...e tantas vezes a Lua é minúscula, e tantas vezes é enorme. Entre uma e outra, a nossa mão; pantógrafo das emoções e redactor assistente, nas suas linhas até cabe o destino. E isso, se realmente é verdade que se prevê espiando a Lua, nunca são linhas que se escrevem: o céu e os astros são as estantes dos Deuses»

Sir Charles B. Walters, filósofo e astrónomo inglês prematuramente falecido (1855-1911)

(do Facebook:) Os Amigos de Alex, 2?

2011-12-09T10:31:00.002Z

vejam, vejam! :-) isto deve ser o que acontece à 'velha guarda' quando se metem a encontrar as velhas amizades pelo Facebook! um "Os amigos de Alex" em versão soft core mas muito álcool, drogas e rock & roll, e bem hard eheheh
cá por mim informo que não vou aceitar pedidos de amizades de malta dos tempos da juventude, não tardava e tava nestas figurinhas! ;-)

1974, 75...

2011-12-09T10:25:00.005Z

o silêncio já se instalou. já passa das horas, e elas fazem-se momentos vividos e ouvidos na memória. recordo.

a noite só quebrava quando o corpo o exigia, e então pelos vidros forrados a celofane colorido entravam as primeiras luzes, na avenida àquele instante mágico em que nada de nada se ouve (todas as noites o têm, todas) um ou outro dizia existir, soava, soavam. alguns.

nós? mergulhados no torpor do brindawn, finalmente silenciados, esvaídos os lipos e os prelos e as metas e tudo tudo, como manequins abandonados nos cantos da sala, a luz pseudo psicadélica, avermelhada, azul, verde, ainda sobrepondo-se à suave luminosidade que entra, lá de fora. lá de fora, mas ainda é cedo: nós. nós, corpos castigados, cansados, mas os olhos brilhando. de entendimento? de vida. seja de cansaço, seja, mas de vida sim. e

um (eu?) levanta-se e vai ao pickup. silêncio. silêncio falso que todos os movimentos são-no, movimentos, e todos os sabemos, todos nos entendemos. a mão tira um lp das capas, acerta a agulha e mao e olhos sentam-se, a luz mais forte, o som lá fora já presnete.

mas soa Melanie. sim, era essa a música do brindawn. o Luís gostava, eu gostava, o Ruca também. o Jonhy, o Hélder. Vasco. Afonso. Chemane. Bebé. Wilson. Joãozinho. nomes, nomes, nomes. Melanie, era Melanie a música do nosso brindawn. e a cidade era silêncio

Sir Charles Brenton Walters

2011-12-09T10:22:00.002Z

«Não há pessoas que nasçam especiais. Constróiem-se. Somos vulgares. Ser-se especial (para outro; para outros) não é qualidade intrínseca, faz-se, constrói-se. Sem esse esforço - que o é, e ou se deseja tê-lo ou nada de 'especial' resulta - somos banais. Alfinetes na massa da humanidade. Com um lado suave ao tacto e outro dolorosamente acerado.»

Sir Charles Brenton Walters, filósofo inglês, 1855-1911

Sir Charles B. Walters

2011-12-09T10:20:00.003Z

«Por muito que a consciência - esse barómetro metereológico do íntimo! - nos avise, a chegada da Era Glacial é um choque térmico que gela os dedos tornando-os inúteis para a sua mais nobre missão: polvilhar os dias escrevendo-os de alegrias. Os meios de comunicação reduzem-se inexoravelmente às ondas rádio que percorrem a memória, tundra onde o branco ameaça invadir recantos que foram conforto, festa, rejuvenescimento. É a vida e ela decai conforme envelhecemos, e a Humanidade tem é de se conformar: quem maculou o planeta na ânsia da felicidade de ilusões perenes foi ela, quem imaginou deuses perfeitos foi ela.»

Sir Charles B. Walters, frustrado mapeador coronário (de acérrimo perfil conservador) mas prematuro filósofo ecológico mais ou menos bem conseguido. 1855-1911. amén a ele

o fim do €uro? quem se previne....

2011-12-09T10:11:00.005Z

uma autarquia previdente: Hellmeirim já se prepara para o fim do €uro!

:-))

(do Facebook:) Pornopopeia

2011-12-09T10:08:00.001Z

acabo de ler no Ípsilon, o suplemento das 6ªs do diário Público, a crítica do romance "Pornopopeia" (saiu na Quetzal), do brasileiro Reinaldo Moraes (e já cusquei a edição online do Ípsilon, onde esta matéria ainda está omissa), e digo-vos que fiquei naquele frenesim de sedução que, noutros tempos, me faria correr para uma livraria e berrar «Eu quero!».

agora quero falar-vos um bocadinho da minha reputação: considero-me incluído no lote dos mais conservadores entre os 1.635 membros desta ami-comunidade com que me honram (mas não sou casto, beato ou diplomata, ó não). isto para avançar recauchutado para a declaração d'o meu interesse só ter explodido a, vá lá, uns meia-por-meia pela descrição do tema da 'conversa' que o bom do Reginaldo desenvolve: droga, sexo, álcool, tudo em desbundas loucas, naquela boa-vida que, hoje, aos cinquenta's, dizemos, frustrados e mentirosos, gostaríamos de a ter gozado nos trinta's. é que parece que o livro está maravilhosamente bem escrito. naquelas escritas em cavalgada de que poucos são mestres a ponto de não nos deixarem saltar da sela antes da última palavra. João Bonifácio, o autor da crítica, empolga-se nos encómios ao ponto de 'menorizar' Henry Miller e Charles Bukowski, os santinhos mais useiros quando se pisca o olho ao género.

penso que em mim é uma estreia, mas, este, recomendo-o sem o ter lido. oxalá não me engane - um dia lá calhará e hei-de tê-lo nas unhas ;-)

2011-12-09T10:06:00.001Z

...pois eu digo, meu caro Bukowski, quem me dera que a coisa fosse mais equilibrada....

Zé-ninguém

2011-11-17T14:42:00.001Z

eu tenho uma vida secreta

na qual converso com ninguém.

umas vezes só, noutras insulado

rodeia-me um mundo vivo:

fantasmas, manias, creio que até fobias

e não há um que não seja irmanado

os que se sentam e me ouvem

são os de sempre, crescidos:

os heróis, as princesas, e o bicho-papão.

- oh, que colóquios travamos!

- oh, o estrépito da solidão!

eu tenho uma vida secreta

na qual converso comigo, eu,

o incrível zé-ninguém.

o medo

2011-10-20T13:33:00.006+01:00

Khadafi foi capturado.

saltei para esta tão previsível notícia feito leão cego sedento de luz. cravei-lhe os olhos do princípio ao fim. porquê?

era previsível mais dia menos dia. as evoluções da Revolução de Jasmim já não são noticiosamente atractivas: entrou numa formatada velocidade de cruzeiro que a lava e institucionaliza há muito tempo. Khadafi já não existia, geopoliticamente falando. nem sou líbio.

sou português. português cansado de notícias más, saturado duma realidade prometida que é indesejável. injusta, injusta sim. receoso da depressão. a individual-colectiva, e que sinto roçar-se nas omnipresentes 'notícias más' que enchem as caixas altas dos jornais e os quotidianos. os d'hoje, já tão duros, mas com estremecimento imaginados num amanhã a serem olhados como aceitáveis, até. farto. com sede de notícias 'normais'.

viva o Khadafi. que se foda o Khadafi. precisava disto.

girassóis, 2011

2011-10-18T12:43:00.020+01:00

Afinal Van Gogh não se suicidou, foi vítima duma bala perdida

Tal como nós.
Daltónicos a um mundo de formatos e regras e logaritmos de domínio e contradomínio financeiro pintámos uma tela maravilhosa, cheia das nossas cores, únicas, brilhante de encantar. Pusémo-la em todas as casas, usámo-la em todas as lapelas, bailamos e éramos felizes. Ou a modos que isso: ninguém nos comprava a nossa arte embora as nossas praias, as nossas cidades, aldeias, as nossas galerias se enchessem de turistas encantados e invejosos com as maravilhosas cores do lusitano 'laissez faire'. Mas porfiámos, seguimos: se não nos compravam nada, vendiam-nos tudo.
Depois disseram-nos que nesta nossa Auvers de girassóis eternos nos suicidávamos. A olhar para eles. A pintá-los.
E afinal é falso, nós não nos suicidamos mas fomos vítimas de votos perdidos. Não cá, ressalvo: votos perdidos lá fora, paredes fora desta tela do nosso mundo. Traíram a arte, mataram o artista.
Hão-de morrer no cinzento, no ocre, nas cores más da vossa paleta, merceeiros do dinheiro, cães marchands de países!

qual é o melhor dia da semana para fazer amor?

2011-10-17T13:31:00.003+01:00

ok, ok. eu desvendo o mistério :-)

QUALQUER GAJO QUE NA SEXTA-FEIRA LIGUE ESTA MERDA ANTES DAS DEZ DA MANHÃ É MARICAS! HUMPF

século XXI, quem diria? mas é

2011-10-17T12:14:00.003+01:00

estes números são sempre tão assustadores que somos levados a crer-lhes algum exagero, provavelmente para nossa própria acalmia e, até, sossego de consciência social mal apaziguada.
mas cruze-se com outras notícias dispersas, tantas. de casos concretos, uns só conhecidos pelas notícias mas outros quase vistos em vizinhanças, porque suspeitados: o cheiro senão da miséria mas do «viver mal» sente-se... em ruas próximas, em portas próximas.
e o número gigantesco transforma-se num fedor global. a crescer. credível, assutadoramente credível. e o desejo de vê-lo reflectivo nos Orçamentos, esses Relatórios e Contas dos Estados, essa magna entidade que gere e trata, a quem confiamos. devia ser assim: gere e trata. mas não o vejo nem sequer suspeito quando leio os índices dos Orçamentos. não, não me enganem. não nos enganem. é que o cheiro sente-se, sente-se, já não só se suspeita!

fanei a imagem aqui.

Morgan Roadster

2011-10-14T01:21:00.005+01:00

já não sei se pus aqui imagens do Morgan três, quatro, ou sei lá quantas vezes. e de vez em quando falo nele: é um caso de amor.

mas o belo repete-se sempre. eis uma fé, e precisamos disso

...e esta melancolia por tempos em que não se temia abrir um jornal, um rádio, uma televisão...

2011-10-14T01:16:00.004+01:00

"É preciso estar sempre embriagado. Apenas isso, mais nada. Para não sentir o horrível fardo do Tempo que vos esmaga os ombros e vos dobra para o chão, é preciso que vos embriagueis sem tréguas. Mas de quê? De vinho, de poesia ou de virtude, à vossa escolha. Mas embriagai-vos.

E se alguma vez, nos salões de um palácio, sobre a erva de uma vala ou na solidão morna do vosso quarto, acordardes de u...ma embriaguez evanescente ou desaparecida, perguntai ao vento, à vaga, ao pássaro, ao relógio, a tudo o que foge, a tudo o que geme, a tudo o que rola, a tudo o que canta, a tudo o que fala, perguntai-lhes que horas são; e o vento, a vaga, a estrela, o pássaro, o relógio, vos responderão:

"São horas de vos embriagardes! Para não serdes os escravos martirizados do Tempo, embriagai-vos; embriagai-vos sem cessar! De vinho, de poesia ou de virtude, à vossa escolha."

Charles Baudelaire, in "O spleen de Paris"
na imagem, "Boulevard Montmartre - Noite", de Camille Pissaro

ai Autor, Autor...*

2011-10-13T00:18:00.006+01:00

arrepia assistir à abutrice que esvoaça no Facebook em volta dos porta-moedas daqueles que, achando que não escrevem mal de todo, têm o sonho de se verem editados.

por causa dum comentário tipo arroto a posta de bacalhau, tive curiosidade em ir ver quem era a bicha da garganta funda. como sempre entrei pelo Notas, quando o há, que é a escrever e a ler que a gente se entende.

afinal nada lavra de si além de palavrinhas melodiosas para lavrar a fazenda alheia: uma "Editora", aleluia! em resumo, a proposta da tipa, e sob chancela chic-pirosa, anda à volta disto:

- imprime e mete capas em 100 ex. (até um máximo de 120 págs.) por 600-seiscentas-600 mocas
- desses 100, entrega ao Exmº Autor 50 e promete tentar vender a demasia (não refere trabalhar com uma distribuidora...), com a tradicional percentagem de 10% para o dito
- elabora uma coisa misteriosa e que presumi ser um «best of» do escrito, loura as palavrinhas com filme(s) e, assim bonitinho, "dá-a" ao Autor.

caraças! mesmo sendo o "logro" que é a Edição de Autor para a maioria das ambições de quem se quer ver editado, é-o pelo próprio ao próprio e contra isso nada a dizer, de placebos ao umbigismo cada um toma ou guarda na despensa os exemplares que entender. e não é explorado, se não tiver o azar de escolher a tipografia errada.

agora isto... mas há mesmo quem caia nesta treta? nesta PURA BANHA-DA-COBRA?

* título semi roubado a David Lodge

(a imagem da simpatiquíssima Jessica Rabbit, fanei-a aqui. thanks)

2011-10-12T15:58:00.002+01:00

2012, o Ano nacional da Mixomatose

figuras sinistras

2011-10-12T13:07:00.010+01:00

a Banca tem levado bordoada de três-em-pipa (ah! grande Céline!) , e alguma até injustificada.

pouca desta, infelizmente. para compensar e nos vingar há muita da outra. é só escolher, para chapar com a folha impressa nas trombas cada dia mais antipáticas dos nossos 'gestores bancários' (de quê, meu Deus? gestores de desgraças? coveiros!) que nos atazanam os dias e enchem as insónias, e até nos ocupam a porcaria do telefone.

até já. vou imprimir esta crónica e já venho ;-)

ps1: como as ligações às edições online dos jornais são muito perecíveis, faço Copy integral da (excelente) crónica de Tiago Mesquita,, no semanário Expresso, "Se o Ronaldo aos 10 anos precisasse de arranjar os dentes o BES financiava?"
ps2: googlei uma imagem sob a chave 'figura sinistra', para ilustrar o texto e o espírito da coisa, e escolhi esta. veio daqui. thanks.

"Se o Ronaldo aos 10 anos precisasse de arranjar os dentes o BES financiava?", por Tiago Mesquita

"Que as instituições bancárias gozam com os portugueses a cada anúncio que passa na televisão não tenho dúvidas. Que se aproveitam descaradamente da ignorância de alguns clientes com publicidade deplorável idem. Agora o que se está a passar neste momento, especialmente numa época em que muitos, pela situação de instabilidade económica e debilidade financeira que vivemos, aos cortes constantes e psicoses orçamentais que temos sofrido, aumentos virais de impostos que se têm sucedido a uma rapidez alucinante e cíclica, se vêem obrigados a ter um relação de vergonha para com a instituição onde têm quase sempre a conta a descoberto, a quem entregam a casa e pedem desesperadamente ajuda para pagar a escola dos filhos, prestações do carro, de tudo. Já quase ninguém entra num banco de cabeça erguida. São poucos.

Estas mesmas pessoas que se arrastam pelos balcões dos bancos a tentar desesperadamente encontrar uma solução milagrosa para os seus problemas têm o Ronaldo a piscar-lhes o olho em cada esquina e o Mourinho a coçar a micose no mapa da Europa. Saem com o rabinho entre as pernas e sem solução para os seus problemas que estrangulam os sonhos, as promessas no passado e o futuro ameaçado da família. A ruina mais do que certa.

No entanto, estes mesmos clientes chegam a casa, ligam a televisão e lá está ele. O tipo que acerta sempre, o que não é indeciso em frente à baliza e só diz baboseiras. E o outro que é o melhor do mundo e mais não sei quê, o que raio é que isso interessa para quem tem três prestações em atraso e está falido e desempregado? O primeiro é um puto a quem o BES não emprestaria um cêntimo que fosse à família caso tivesse continuado a ser mais um triste aos pontapés na bola num dos bairros pobres da Madeira. Agora que ganha milhões foi promovido a conselheiro financeiro da classe média. Se José Mourinho ainda fosse tradutor nem um cêntimo para comprar um pónei (de plástico) ao mais novo lhe emprestavam mas agora bate no peito a dizer que é português com orgulho. Apela as pessoas para usarem uma fitinha. Simplesmente patético. Olha filho dá-me o teu cachet que eu bato no peito quinze dias seguidos, podes chamar-me Tarzan do "Milénio. E encho o corpo de fitinhas, tipo múmia.

Que exemplos são estes? Porque têm dinheiro? Sucesso? Temos de ser todos Mourinhos e Cristianos para que o banco nos considere e ajude. E o senhor João que tem 3 empregos e vendeu todos os móveis que possui para continuar a pagar religiosamente a prestação da arrecadação onde vive, não será este o verdadeiro herói desta treta toda? Ah este não vende? Somos uns provincianos de primeira, até nisto. Não têm vergonha, senhores banqueiros? De destruírem vidas e famílias para dar dinheiro a quem não precisa a troco de uma fabricada?

Mourinhos e quejandos não dão nada, absolutamente nada, aos clientes de um banco e só quem é burro pode acreditar numa coisa destas. Os Banco é que precisam do sucesso por osmose e não o contrário. Quantos milhões são gastos em publicidade? E quantos milhões possuem os bancos neste momento de crédito mal parado e dívidas incobráveis? Quantas casas foram entregues aos Bancos só este ano? Apareceu lá algum São Cristiano ou Mourinho para salvar esta gente, meter-lhe uma fitinha na mão e dizer "olha filho agora vai ali pedir para a baixa que eu já te atendo"? Hipócritas de m...."

2012

2011-10-11T05:06:00.006+01:00

Subsídios de Natal e Férias em risco

«Hoje reparei no sorriso das vacas, que estavam satisfeitíssimas, olhando para o pasto. Fiquei surpreendidíssimo por ver que as vacas avançavam, umas atrás das outras…»

Presidente da República Portuguesa, Professor Doutor Aníbal Cavaco Silva

visita às Trompas de Eustáquio da memória

2011-10-07T01:51:00.002+01:00

querem crer que quando me veio à ideia referir as trompas lembrei-me primeiro das... de falópio? LOL foi por um triz que! vá lá que me tocou um sininho e fui confirmar... ;-)

neblinas, os anos

2011-10-07T01:44:00.004+01:00

aguardo a iluminação dos dias. até lá pasto a insónia em velhos poetas e outras razias nocturnas, enquanto hesito se visto as calças verdes ou as de ganga para ir à procura do primeiro café de muitos. se calhar vou em cuecas, coisa muito pouco poética pois pernas de velho são prosa, escrevem-se em madrugadas de arrepios e por longo e bom extenso

(a foto é de 'ceciliano', e foi obtida aqui.)

Rui de Noronha

2011-10-07T01:40:00.003+01:00

"Pós da História"

Caíu serenamente o bravo Quêto
Os lábios a sorrir, direito o busto
Manhude que o seguiu mostrou ser preto
Morrendo como Quêto a rir sem custo.

Fez-se silêncio lúgubre, completo,
No Kraal do vátua célebre e vetusto.
E o Gungunhanha, em pé, sereno o aspecto,
Fitava os dois, o olhar heróico, augusto.

Então Impincazamo, a mãe do vátua,
Triunfando da altivez humana e fátua,
Aos pés do vencedor caiu chorando.

Oh, dor de mãe, sublime, que se humilha!
Que o crime se não esquece à luz que brilha
Ó mães, nas vossas lágrimas gritando?

Rui de Noronha

cor, cor, cor

2011-10-07T01:20:00.008+01:00

talvez a arte de Cristian Zuzunaga seja extraordinária, ou talvez apenas a expressão dum bom artista. para mim tem um fascínio especial: a selva das cores. e?..., dizem com razão. afinal a arte do man é exactamente essa, o jogo das cores, os contrastes entre elas.
discromatopsia, o palavrão. sou um daltónico ligeiro, algumas (poucas) cores são-me invisíveis e muitas (muitas mesmo) 'misturo-as', troco-lhes os nomes. então os tons, isso... :-)))
por isso artigos como este são-me uma festa! maravilho-me a olhar as combinações cromáticas, tentando adivinhar que cores serão. é que a maioria vejo-as como diferentes entre si, apenas não sei os seus nomes. o que vejo não corresponde às ideias formatadas do que é, será cada uma (ok. a relva é verde, sei-o de pequenino e intuitivamente. e as listas das camisolas do Sporting são o quê? tão diferente? e o 'branco sujo' nos semáforos? lol entendem? entendem-me? :-)
tenho um mundo próprio no festival da cor. uso pincéis personalizados quando olho à volta, seja um quadro, a paisagem urbana, a roupa que usamos... é giro :-)

...alegria de que as meninas estão safas: uma menina daltónica é um fenómeno, mas já nos rapazes...
li que tem a ver com a 'perninha' que nós perdemos, na nada subtil diferença que vai da combinação XY para a XX... ;-)

Anjos

2011-10-06T15:30:00.004+01:00

todos, o narrador, qualquer um, é Steve.

e eu quero acreditar que o sueco que nunca li sabe transmitir emoções e pensamentos assim. em corridinho ou em haikus. mas que não seja mais outro que não chegue aos calcanhares, Steve, Steve, alguém numa janela em Anjos, esta Lisboa longa, longa, viu-te e viu acontecer noutros nomes, o que são nomes, o que são nomes laureados se cada um de nós laureia o que alcança ver nas janelas que abrimos, seja em maçã rilhada ou na folha esvoaçante que viaja, ala, acrónimo de Anjos até cada um de nós

27 de Setembro, 28 de Setembro

2011-09-28T11:18:00.003+01:00

"é tão difícil encontrar pessoas assim bonitas; é tão difícil encontrar pessoas assim pessoas"

previsão metereológica

2011-09-27T22:11:00.003+01:00

os sóis do Toutatis irão estar especialmente luminosos nos próximos dias. como hoje não irradiou um foco especial sobre ninguém, na sexta-feira o projector terá uma voltagem total de 48.000.000 €.
mas, saia ou não saia, na terça-feira seguinte - de hoje a uma semana - dá-lhe a louca e põe o ponteiro nuns estratosféricos 100 milhões: trata-se dum dos sorteios de prémio especial. abençoadas insolações!

"O Amor e o Facebook"

2011-09-26T17:39:00.006+01:00

os semanários não se lêm: vão-se lendo. então se se tratar do gordo Expresso a coisa arrasta-se por todo o fds. isto para dizer que só ontem de manhã peguei na revista Única, e além das receitas do Jamie Oliver - aquela 'pasta', huummm... - dei com a entrevista da psicóloga Cláudia Morais, que li letrinha a letrinha. como não com um título destes? "Não foi a infidelidade que cresceu com o Facebook, mas sim a oportunidade".

ok, tá lido. e matutado. e, finalmente, isto ainda para dizer que a srª publicou o livrinho de que vos trago a capa, e que talvez, talvez, seja uma leitura interessante. talvez.

a arte da corte em boa sela

2011-09-26T17:32:00.004+01:00

eu gostava dum dia fazer uma cena assim.

provavelmente fá-la-ei com um livrito, um magnífico bibelôt comprado no chinês, ou com um quilo de mangas daquelas com cheirinho. mas gostava de oferecer um Ferrari ao meu amor. mas não um qualquer, igual a dúzias e dúzias que amantes esparvoados oferecem constantemente (suponho) a loiras cheias de triques e óptimos airbags. nada. um exclusivo. como este.

'este', é um modelo de exemplar único. uma prenda mais exclusiva que um grosso cachucho de meia centena de quilates para enfiar no dedo. talvez até melhor que convidá-la a partilhar um Happy Meal numas dunas às duas da manhã. este é o Ferrari de design exclusivo que Roberto Rosselini encomendou para oferecer ao seu amor, Ingrid Bergman. a loiríssima Ingrid e o galã italiano, ambos em toda a pompa das pompas.

vá, cliquem nas fotos para apreciá-lo melhor. babem-se - sejam vocês, amigos, 'loiras' ou 'galãs'. imaginem-se por momentos nestes papéis. com o Ferrari de bocarra/grelha aberta, a sorrir.

a sorrir :-)

as Covilhãs

2011-09-23T02:16:00.004+01:00

terminei à minutos a jóia do retrato.

como dizê-lo? que me perturbou pelo retrato duma sociedade que já não é a nossa (mas foi), hierarquicamente masculinizada e onde a mulher 'rebelde' podia ser apodada de louca se se recusasse a cumprir subalternizações ancestrais? a ser ela própria, assim fugindo a cumprir um destino de gerações de submissão, mas expondo a sua fragilidade individual nessa luta, "a louca"? nasci em '55 e venho da Covilhã, e na terra onde cresci a "Covilhã local" era escurinha mas estava viva quer na cidade quer no mato. aos 56 digo que vi "muito mundo" e nem todo foi agradável e educativo.

assim fico-me em que a sedução por este, esta jóia, aconteceu por estar maravilhosamente bem escrito.

"Ema", de Maria Teresa Horta, Edições Rolim, 1984

a alma lusa

2011-09-16T15:52:00.003+01:00

sentado na esplanada acabei de assistir:

cabelo já branco, vem sozinho, estaciona debaixo da placa de paragem proibida, sai, olha em volta e tranca o carro, e entra num gabinete médico mesmo em frente de onde parara. isto a 10 metros à minha frente. eu, olhando para o meu lado esqº vejo um espaço entre dois carros (bem) estacionados onde quase cabe um autocarro. uns minutos depois sai com uns papéis na mão e repete o ritual: olha em volta, destranca, entra e lá vai ele.

matrícula amarela, francesa. não que os bimbos cá residentes não façam igual ou mesmo pior. a minha dúvida incide sobre o que se passará naquele cerebrozinho quando cruza a fronteira nacional. é que se estas são das famosas raízes culturais de que os emigrantes tanta saudade sentem... não completo a frase. até pela parte de não se esquecer de trancar o carro, em simbiose perfeita com a sua consciência cívica.

ai!

2011-09-14T15:12:00.002+01:00

boa tarde.

(em computador 'emprestado', mais lento e maniento que eu serei daqui a dez anos. imaginem!)

esta manhã meti-me no bricolage. comprei dois interruptores todos janotas e fatelas no chinês, fui buscar uma das minhas fabulosas caixas de ferramenta e pus-me a mudar os da cozinha e do corredor que, coitados (e eu, ai!), já eram mote para anedotas de mau tom cá na casa. isto está a correr mal.

na cozinha, o dito tem os intestinos à mostra e não há modo de conseguir fixá-lo ao púdico buraco na parede. (também não trabalha, mas isso até já é secundário pois o fogão e o frigorífico parecem estar saudáveis... ai!). o do corredor está quase na mesma, mas melhor: tripinha à mostra, mas... trabalha! aleluia! (hum. tenho uma bandeira!)

as más notícias vêm mais para o fundo do corredor: do quarto onde tenho o pc vem uma chiadela impossível de aturar, e o que seria o potencial causador da dita, o computador, está mudo e quêdo, não acende nem trabalha, morreu (ai!). não consigo descobrir o que é que está por lá a queixar-se - a luz trabalha!, e fechei a porta à chave. isto está a correr muito mal!

não sei como será a minha vida como "pater familias" digno, responsável e admirado, quando a prole e a cuja derem com os olhos e os ouvidos nisto tudo (ai!). isto está a correr mesmo muito mal, e temo, temo, até pelo meu presente virtual. o futuro? outra incógnita tão temível quanto os buracos das contas públicas que ainda estão por encontrar.

consolo? 'isto' terminado - a fase-bricolage caseira e a lavagem e secagem das nódoas da República - e fica tudo um mimo: a casa, pronta a vender ao primeiro papalvo endinheirado que aparecer; o paízinho, composto, bonitinho, e tão útil e vivo como um manequim duma montra bem composta, que arregala os olhos a quem olha, olha, e sonha um dia ser rico, rico, elegante e bonito e capaz de usar aquilo que a cabrona da realidade lhe diz que está tão longe como o além do vidro que separa a calçada da nossa rua da fôfa alcatifa de nuvens onde mora o mundo dos sonhos, eu, artista do alicate e do papel de engomar.

ai!

"verrückt"

2011-09-13T15:32:00.005+01:00

ao princípio achava piada ao nosso Marcel Marceau que está no lugar do ministro das Finanças, e acreditava que ainda apanharia barrigadas de riso com o Álvaro das Económicas. hoje não. tenho medo deles. mesmo a auréola simpática de ambos terem uma fotogénica cara de malucos esvaiu-se, quando percebi que além do parecerem também o eram. de cada vez que vão à TV vem bordoada. rimas de bordoadas, já dói, e, rir, puto. nem eles nem eu, embora o Álvaro faça uns esgares.

este mês, Setembro, vai ser do caraças. segundo a Agenda, é o de anunciar (mais) 80 medidas de rigor e poupança. e de aumentos. em Junho foram 13, em Julho 11 e em Agosto 3. para Outubro e Novembro serão 8, a meias, e para o final do ano vem outro comboio delas (84). isto a Agenda negociada, duríssima, e que mesmo assim só com a ajuda de Toutatis, Thor, Odin e os restantes colegas deuses teutónicos, cuja nomenclatura desconheço, nos salvará.

e agora leio isto... afinal 2012 não será o ano de "só" apertar mais uns furos ao cinto, mercê dos 'castigos' pré-anunciados e das penitências decretadas, e rezar por chegarmos ao seu fim famélicos mas vivos, mas outro para temer a cara dos dois estarolas na TV. salvo seja, e com o maior respeito e um desgosto que não é menor, agora é que acho que estamos mesmo eurofodidos.

marulhar

2011-09-11T17:36:00.008+01:00

repenso os dias, mexo-lhes e ouço estalinhos como num pé torcido. o azul e o verde das marés lesionam no vai-e-vem, e é bem-vinda uma ligadura que aperte e me bóie, m'emerja do pé-coxinho de sentar na areia a olhar horizontes, ora tão próximos que m'afogam em ilusões, ora tão distantes que à borbulha das ondas junto os íntimos salpicos que se escrevem saudade.

memórias, esse caderno diário escrito com tinta secreta e que a pátine da vida descobre, às vezes terna e complacente, outras tão cruel. memórias, e se deste momento yin-yang amanhã não disser que atirei a minha garrafa à água por ser exagero - e a exposição pública não é um Vidrão, ao menos que dele me lembre e diga qu'o que escrevi fi-lo em cortiça, é uma rolha que soltei, pois tudo que de mim sinta e bóie faz flop! e está escrito o melhor que sei, e é tão mensagem como outro silêncio qualquer.

de todas, recupero a imagem do pé-coxinho. de todos, detesto-me primeiro a mim. homem, português, cinquenta e seis anos, duas mulheres e três filhos, e vários amores. assim m'escondi o mais que pude, NIF, NIB e Cartão de Cidadão, mas se repenso os dias ouço estalinhos como num pé torcido, e duvido (duvido mesmo!) que nesta areia onde me sento e tanto olho veja de novo os caranguejos, pequeninos, a fugirem para as covinhas desenhando-me rastos importantes, tanto que os acredito hoje, cá dentro, escrevendo as linhas antigas. mas é o que sobrou. de mim? estalinhos.

(a foto foi gamada aqui.

thanks!)

Anéis

2011-08-30T09:57:00.004+01:00

…e se me saísse um Toutatis, magrinho que fosse mas que iluminasse os sonhos, esses impossíveis…

Correr a Europa numa auto-caravana, encaixado num Circo. Não um mega circo. Um modesto, mas tinha de ter feras para ouvi-las durante a noite e amedrontar-me na ilusão. Gostava de fazer isso. Como não sei fazer nada que lhes fosse mais útil, além de pagar uma taxa de presença podia vender os bilhetes e depois as pipocas durante o espectáculo. Um ou dois anos disto, correr a França e a Espanha sem nunca pôr os pés em Paris, Lyon ou Barcelona: os circos não usam auto-estradas, que há tanto país qu’elas escondem e (é esse que) quero viver.

Depois vendia a auto-caravana, fazia um curso de viola e comprava uma. De seis cordas, nada de complicações. E conseguir enganar alguém a aceitar-me num pub. Tocava o “Smoke on the water”, ainda me lembro do refrão e ia correr bem: (dessa) lembro o fundamental. Mais uma dezena, das bonitas. Uma hora à noite, talvez às onze. Depois, a boina cheia para me encher as noites no sótão onde moraria (não longe). E durava o que durasse mas no reportório mantinha o “Smoke on the water” (ela vem do meu sempre).

Dar uso às mãos. Saber fazer, ‘criar’ com elas. Não estas confidências cheias de linhas tortas, não um pincel quase daltónico, não (mais) o aperto de mão à ilusão: criar. Usar os dedos para me alimentar do que me falta, anéis que me orgulharia olhar.

São fronteiras por atravessar. Nalgumas (todas?), noto um olhar nostálgico do vivido incipientemente (que palavra) e não terminado. (alguma vez terminará?) Nem esquecido. Sempre o caminho na borda da multidão, que a solidão absoluta é mais pesada qu’este toca-e-foge. Sempre (sempre foi assim) e não me rala se me dizem que adolesço.

…e, no fim, naquele agora em que o espelho confirmará a angústia do ralo da banheira (eu, já em prenúncio de calvo), guardava a boina, abria uma livraria de bairro e uma nova conta no Facebook onde contaria tudo isto tim-tim por tim-tim, exultando com os Likes ao passado, então sim, (eu) completo.

Gostava de fazer isto tudo. (quem quer) Ser milionário? :-)

a esteira ao pé das estantes

2011-08-12T02:10:00.001+01:00

estendo as palavras e deito-me a seu lado, aconchegado. não nelas, que sou meu próprio leitor. aconchego-me ao seu calor como a um corpo que me faça dia e seu diário. dividimo-nos. o autor é um ficcionista endiabrado pela febre da criação, e o personagem em simultâneo o produto e ele próprio: outro leitor e sonhador, mas todos militantes da irracionalidade apócrifa da ficção: o livro é mais do autor qu'o desenhou, ou do leitor que o burila para encaixá-lo nos seus próprios sonhos? as lombadas têm nelas duas estórias e só quem as leu sabe de ambas. a matriz editada e a obra única, personalizada: o prazer do leitor-criador que esteira e estiva as palavras ao seu lado, aconchegando-as ao seu corpo e dando-lhes o único dos seus sonhos e do seu calor.

e gosto disto, do pegar numa ideia inicial e dar-lhe uma vida secreta. mesmo se me leio, então um eu estranho ao que foi autor. rechear o público com o privado, multiplicar as estantes em cada leitura, e quando das minhas mostro estendal deixar um canto amarrotado como se fora um código para iniciados: eu li-me (escrevi-me), sim, mas do que li construí um enredo alternativo, outra solução mágica para as agruras das personagens (eu?), e entre-folhas de carícias tão íntimas como as que todos tivemos e estão nos livros todos, há sempre um beijo que me sorri tanto que não o conto a ninguém. até ao próximo escrito? gosto de pensar numa vida suave onde todos os escritos têm contido um conto de amor, mesmo se no contado não s'o leia: há tantas vidas, tantas estantes, e como me sorri a ideia de que também há nelas tantas histórias de amor...

depois há o momento em que se faz um Reset para alinhar as lombadas e não se perder o fio à meada, acreditando na fidelidade da cópia de segurança. onde páram as memórias? que páginas e páginas as contarão? se se solta a mão para que escreva autónoma do fluxo de ideias, igualmente s'a solta para picotar todas as letras dos nossos alfabetos mais queridos, os tão livres de pontuação que nunca conseguimos dar-lhes mais que parágrafos, pausas, esses sorrisos do recordar. ela voa!... corre enlouquecida e enlouquece-nos ao lê-la, felizes por viver, escrever!

e deito-me na minha esteira, aconchegado nas palavras, nas memórias, em conseguir ler e ler-me sentindo-me autor e personagem, habitante nunca de mim clandestino nestas páginas da extensa estante que é viver sem silêncio, escrevendo-nos. e deito-me na minha esteira

(ela voa)

dezanove, já!

2011-08-10T00:01:00.003+01:00

adoro-te, miúda! <3 :-)

2011-08-05T13:49:00.003+01:00

em homenagem a uma história de amor que teve um mau final. o pior dos finais

linko o último post do blogger Rolando Palma, ele por si contando do Amor. e tão bem contado...

meditabundo

2011-08-05T00:36:00.003+01:00

passeio nos meus passos e paro nas minhas pégadas. fui eu que pisei aquilo e aquilo, assim? o atalho foi minha escolha, ou a lua guiou-me a lagos de claridade onde mal me descalcei arrepiei-me, eu, eu exposto, nu? passeio nos meus passos e nada concluo. nada. infelizmente sou assim, pé quarenta e três meditabundo, coxo, dois passos à frente e sento-me a olhar o passado

a foto foi gamada aqui. gracias :-)

"UM DIA" ou "AMO-TE", de Joaquim Alves

2011-08-02T22:36:00.018+01:00

AMO-TE

Sim um dia terei de dizer

que seja madrugada longa infinita

como nunca houvera em vida

um dia terei

talvez horas alguns minutos

pequeníssimos segundos até

quem sabe

mas um dia terei

terei de dizer-te tudo

o que me vai no coração

na alma infinda

que quase já não controlo

um dia uma noite

uma qualquer hora

preferia que fosse madrugada

para poder ficar ficar ficar

à espera do dia

em que pudesse dizer

baixinho

mui calmamente ao lóbulo

do teu ouvido (mesmo gaguejando)

que que que que

te amo te amo te amo

Joaquim Alves

in "Os Dias do Amor" (Antologia, com org. de Inês Ramos), Ministério dos Livros, 2009

não tenho o livro mas vem-me bem recomendado, embora só por este poema do Joaquim Alves - formidável Poeta com livro a sair brevemente, atenção! - já valesse a aposta.

a nota da editora diz assim: "365 poemas de amor escritos por 365 poetas de todos os tempos e de todos os lugares. 365 vozes que se erguem em 365 poemas de amor em todas as formas, em várias nacionalidades, um para cada dia do ano. Desde Shakespeare, Hölderlin, Edgar Allan Poe, entre outros, a poetas portugueses contemporâneos como Ramos Rosa, Vasco Graça-Moura, Sérgio Godinho, Alice Vieira, entre muitos outros, unidos para celebrar o Amor."

encomenda-se aqui, o livro não é caro e a editora paga os portes.

recordando... :-)

2011-08-02T17:07:00.002+01:00

hoje tá a "bater-me"... :-)

2011-08-02T16:48:00.002+01:00

Há muito que deixei aquela praia
De grandes areais e grandes vagas
Mas sou eu ainda quem na brisa respira
E é por mim que espera cintilando a maré vaza.

Sophia de Mello Breyner Andresen

"Ábaco da vida"

2011-07-20T16:04:00.004+01:00

na intimidade da solidão imagino-te
nua, terna
minha.

em silêncio gemido
ejaculo a minha tristeza.

"matiné de carinho"

2011-07-20T15:48:00.005+01:00

hoje queria ir ver um filme antigo,
tão antigo como nós.
do tempo em que o cinema era-nos especial
e escondíamos as lágrimas que se nos colavam como feitiço.

e ríamos tanto, tanto, antes e depois do filme
que o seu bilhete era a porta íntima do mundo.

hoje queria estar contigo,
e voltar a ver os nossos filmes um por um.
as lágrimas, o riso, a centelha de te tocar no braço
e acreditar que há momentos como o princípio do mundo.

"ode ao desejo"

2011-07-20T15:19:00.002+01:00

acendo o cigarro das palavras difíceis
mas não me lembra nenhuma mais estranha que Mesopotâmia
(ou licor de angustura.)

a coreografia quando te visualizo não se vê,
mas vejo o vértice do desejo:
os caracóis do teu cabelo,
a minha saliva,
e tão perto como distante
a produção literária constante
do sofrido futuro dos impossíveis.

e não consigo pensar em nada mais distante
que Mesopotâmia

para mim e mais alguém

2011-07-13T20:02:00.001+01:00

aqui, MEC. para mim e mais alguém.

13 de Julho

2011-07-13T09:05:00.002+01:00

cruzar a perna às memórias

2011-07-12T13:14:00.021+01:00

Ontem tive o meu jantar "Os Amigos de Alex", já tradicional quando o João Correia, o "João Carapinha", por cá aparece nas férias do hotel londrino onde já há quatro anos verga a mola.

Já o contei mas aqui vai novamente: o Carapinha foi 'o Joãozinho da Casa das Beiras' na adolescência, eu ignorante de todo de onde ficava Almeirim e sequer que existia uma terra com este nome, e o João já esquecido de onde viera além da Beira e do colégio sul-africano de onde fugira, a nunca tê-lo referido. Depois disso lá no longe laurentino, nos primeiros meses de Lisboa, sempre speedados, '76, vivêmo-lo com coisas que se contam mas devagar, algumas a precisar de reconsulta ao Código Penal e à sua múltipla legislação Extravagante

(é o nome técnico da coisas, a miríade de leis anexas, paralelas, sobrepostas, esquecidas até, que se cola a qualquer novo diploma legal codificado até o tornar muitas vezes, ele, o Código, mero material de consulta de suporte pois o que interessa não está lá, curto de vistas que um código penal tem de ser por definição pois não pode criminalizar e avançar com punições para tipos de 'crimes' - sim, aspas nestes que estou a pensar - ainda até mal tipificados. Depois os tais diplomas 'extravagantes' é que os definem mais-ou-menos, mas esforçadamente, e os tipificam assim para, consultado o calhamaço ficar-se com uma noção de quanto vale em perda de liberdade fabricar receitas médicas - mas com esmero! - ou, outro exemplo, tomar quantidades ao dia de comprimidos para emagrecer que, houvesse-o à altura, pareceríamos - quem? - esforçadissímos candidatos a vencedores do tal concurso televisivo dos gordos. fim de devaneio chibatório e regresso ao ramal perdido, o dos cruzamento da vida com o Carapinha)

...e não é que, finda a licenciatura lisboeta àcerca do Novo Mundo, e uma mirada longa ao interior beirão, venho a 'acamar' a vida em Hellmeirim, e cá encontrar o João Carapinha, com raízes paternas em Almeirim e que à altura vivia com a avó? Depois nos 80's desapareceu para o Algarve anos e anos, pelo meio um bar no Bairro Alto e uma cena que durou bons anos como marchand d'art na modalidade de boas (muito boas) réplicas de quadros, quer dos que estão-em-todos-os-álbuns-generalistas até aos desconhecidos que espantam e seduzem e ficam, e assim se governou e muito bem, que além de ter 'feito' Portugal de ponta a ponta e sempre em alta rotação, deu para conhecer um bom bocado da Europa à conta do negócio e, até, quando foi a S.Paulo só nesse mundo gigante ficou um ano em hotel colado à av. Paulista, o que o deixava descansar pouco à noite e aproveitou e curtiu muito Brasil que não se encontra nas rotinas turísticas. Depois veio a invasão das lojas chinesas, e percebeu-se que as pessoas não se ralam muito se o quadro (a réplica) que compram para a sala tem os girassóis desproporcionados e com um brilho esquisito, desde que custe um quarto do preço do tal outro que, se não se olhar para as assinaturas só quem conhece um bom bocado de pintura reparará às primeiras qual o verdadeiro e qual a sua réplica. Bem, abreviando,

o João é o meu único amigo de várias fases da minha vida que hoje seja habitualmente presente. o jantar 'amigos de alex' sempre que cá vem, na noite anterior à partida.

(procurei imagens de Lipoperdur mas não encontrei nenhuma. e 'dos prelos' vem isto... :-) a investigar: na 2ª linha do Google Imagens aparece uma bandeira de Moçambique e a inscrição: 'Os poetas de Moçambique'. link a investigar. a cuscar quem é que andava a speedar e a escrever poesia; e já agora o que é que conta)

hoje fui ter com ele a casa, que ontem à noite estava um bocado despassarado e deixei lá a) os óculos escuros mais a sua caixa; b) uma t-shirt (!); c) um embrulho pequenino com uma prenda dele, e que já está escondido.

no caminho entrei numa papelaria com ambição envergonhada de livraria (os livros na parede mais distante da loja e sem iluminação capaz de pegar-se num e ler-se um bocadito) e mal arrumada ("expõem" ao alto a todo o comprimento das estantes, o que torna uma trabalheira conseguir ler as lombadas, acabando eu por concluir que os mais interessantes até são os que estão "escondidos", qu'o resto qualquer supermercado os tem) e fiz uma compra, o que já não fazia há uns tempos (isto está mesmo difícil, não é só nos jornais). "Apenas Miúdos", da Patti Smith. não escrevo 'de Patti Smith' embora nunca tenha andado com ela na escola, mas "andamos" há anos suficientes para tomar algumas familiariedades. o que ela conta aposto que sei-o noutro andamento: é biográfico, dela e das suas cenas, que igualmente as cenas que foram comuns a uma geração, vividas tão longe e tão perto, tão iguais. e ela a soar, sim, e agora a lê-lo e a encontrar identificações, mais memórias pessoais que surgem quando se lêm outras e faz-se o cruzamento com as nossas, "àquele tempo, àquela idade' - o que ela conta, eu sei-o.

também o senti há coisa dum ano atrás quando li a biografia de Eric Clapton. além de ter amenizado a sensação de burrice relativamente a tanta coisa iconográfica que, concluía quase página a página, só conhecia na rama, aprendi outras interessantíssimas, tal como o pasmo e o ânimo que dão a qualquer disparate do gordinho o relato em como o bom do Eric andou dez anos (!) em volta da mulher dum dos seus melhores amigos (George Harrison) para 'gamar-lha', conquistá-la e seduzi-la a largar o bom do George em prol dum desatino igual ou ainda pior. isto anima! dez anos passam num fósforo desde que o Carapinha vá aparecendo e periodicamente surja este impulso de virar a mesa, mas conservar nas mãos Patti Smith (ou Eric, ok).

antes de ontem encontrei by Facebook uma ligação viva ao passado. duas, aliás. é raro, muito raro. foi bom... e tive lagrimita, tanto que recordei!

2011-07-06T14:25:00.001+01:00

Livros

2011-06-29T13:55:00.072+01:00

Convidado pelo jpt, e posteriormente pela IO, tenho há quase uma semana em mãos um 'inquérito' acerca dos livros que leio, os que mais me impressionaram, aqueles que não li mas acho que gostaria de ler, etc.
Uma pesquisa cá no fundo, indiscreta, apreciados pretextos para (fazerem-me) sair do casulo e contar como estão lá arrumadas as divisões, que bibelots literários herdei à vida e tanto os detesto como os amo, e quais gostava de ver transitar pela janela, numa e noutra direcção. Um tour profundo, isto de falar nos nossos livros... Pronto, é hoje :-)

Ideia prévia: O que lêmos é um único livro, e a mudança de capas são só capítulos que se sucedem. Igual à vida que desfolhamos, molhando o canto das páginas com a saliva do nosso rasto, esta pégada ecológica da nossa personalidade. Essa deles, esta nossa vida. E que lêmos, e que a escrevemos em mudez extasiada quando lêmos nos demais o plágio da nossa reles universalidade.

O questionário:

1 - Existe um livro que leste e releste várias vezes?
2 - E algum que começaste a ler, paraste, recomeçaste, tentaste e tentaste e nunca conseguiste lê-lo até ao fim?
3 - Se escolhesses um livro para ler para o resto da tua vida, qual seria ele?
4 - Qual gostarias de ter lido mas, por algum motivo, nunca leste?
5 - Que livro leste cuja ‘cena final’ jamais conseguiste esquecer?
6 - Tinhas o hábito de ler quando eras criança? Se lias, qual era o tipo de leitura?
7 - Qual o livro que achaste chato mas ainda assim leste até ao fim? Porquê?
8 - Indica alguns dos teus livros preferidos.
9 - Que livro(s) estás a ler neste momento?

...e o inevitável apelo à melguice das correntes, seu combustível:

10 - Indica dez amigos para o Meme Literário

Então, respondendo às golfadas, é:

1- Não, creio que não. Um ou outro várias vezes se ameaçaram tornarem-se bíblias mas felizmente houve sempre algum novo que se interpôs. Há aquela ideia de, "quando tiver tempo", reler alguns. Até porque o que se vai lendo de impressões acerca deles não coincide com a nossa memória, e deveria apurar até que ponto os ídolos se mantêm ídolos conforme a idade nos passeia, ou se a malandra da velhice, ciumenta, nos torna ateus às glórias da juventude.
2 - Eu tenho um exemplo clássico quando penso nisto. Não é um romance, é uma daquelas secas que usei como cilícios cerebrais quando pensava-me beato e acreditava tornar-me monge do então grande templo m-l: A Sagrada Família, de Engels, um calhamaço que recordo com talvez umas quinhentas páginas e que se me revelaram inatingíveis pois, confesso, nunca passei das primeiras cinco ou dez. E palavra que voltei atrás e recomecei vezes e vezes, sem assimilar que não se consegue fazer um espectacular prato à chef sem primeiro saber fazer, exemplito, uns belos refogados. Andava quase sempre pedrado naquela época, como raio ia entender aquilo?
3 - É impossível responder a esta. Impossível! Todos os livros que achei muito bons tive sempre pena de ter-lhes chegado ao fim. Um para o resto da vida? Teria de ser muito muito grande e muito bom. Não conhecendo ainda esse pantagruel, qualquer um dos 50 ou 100 que poderia nomear servia. Mesmo se dos fininhos, como este. ou um bom dicionário, pré AO...
4 - Todos os bons que ainda não li, e de certeza que são muitos. Sempre que termino um de que gosto sinto isso mesmo: «menos um...» ... dos que devia ter lido antes e ainda não o fizera. Uma nota acerca dos 'clássicos' literários: sem tempo para eles. É que escreve-se tão bem, há tanta gente a escrever bem - agora, neste mesmo momento - que, palavra, não tenho tempo para ler mais. Se me calharem em mãos certamente que 'marcharão'. Mas procurá-los, deliberadamente? Não.
5 - Outra que não sei responder facilmente. A 'cena final', portanto o desfecho do romance? Pior ainda se num thriller (e há alguns muito bons) carregado de suspense?... Esta é outra onde estou assim... Talvez (talvez) este, mas a resposta não é totalmente sincera pois recordam-se-me fortes razões laterais a acontecerem enquanto o lia (e tudo ligado, incluindo o motus de lê-lo) e que condicionaram a emoção que senti ao terminá-lo.
6 - Sim, desde muito pequeno. Tenho uma irmã mais velha e o meu pai lia muito (policiais principalmente). Isso tornou acessíveis os livros 'sem bonecos'. Li o calhamaço d'O Conde de Monte Cristo teria dez ou muito pouco mais. É o primeiro 'grande' que me lembra ler. Fiz o périplo completo, acho: a série 'Os cinco', os Ivanhoe, David Crokett, Três Mosqueteiros, Vinte Anos Depois, etc etc, à minha irmã li o 'Mulherzinhas' (e gostei) e mais alguns, e o meu pai ia-me municiando com policiais da colecção Vampiro em que a sua censura prévia achava-os capazes «para a minha idade». Obviamente comecei a rapinar os escondidos no fundo do monte, que lia escondido na casa de banho, entusiasmadíssimo com os beijos e os amassos e o mais que se sugeria, e que eu recreava oniricamente enquanto ia descobrindo as maravilhas sensoriais do meu próprio corpo. Ah! Gostava muito dos James Bond e dos policiais do 'português' Dick Haskins.
7 - Há muitos que abandono, se dando ao autor uma honesta tentativa de me 'agarrar' ele não o consegue em, exemplo, vinte ou trinta ou quarenta páginas. Mas muitos ficam simplesmente adiados e mais tarde, muito mais tarde, até por vezes via uma referência lida, volto a pegar neles e a insistir na leitura. Ás vezes com óptimos resultados, outros com a confirmação de, para mim, aquele livro ser «uma boa merda».
8 - A resposta a esta é transitória: se mo perguntassem há dois meses atrás a resposta era diferente, e provavelmente se daqui a outros dois também não seria igual. Vou pôr a questão doutra forma: se eu alienar a minha biblioteca e tiver o capricho de reservar dois ou três, quais serão os indultados? Um, por razões que não se explicam a não ser por vaidade, é o meu. Depois um de poesia, daquela que se lê e relê e nunca está lida que chegue, tal a necessidade que sentimos dela. Sophia? Júdice? Provavelmente um de entre estes dois. O terceiro é A verdade em 1ª mão, de Joyce Cary, embora nunca relido há dezenas de anos se entranhou no meu espírito como um dos melhores romances que li. Li-o, recordo-me bem, na praia de Vila Nova de Milfontes. Ainda não existiam concertos nem quintas de alemães e holandeses tardo-freaks, a praia da Zambujeira tinha uma barraca que vendia frangos assados e pouco mais, mas já havia por lá praias onde se praticava nudismo (isto é só uma memória paralela: não foi nessas que o li mas na em frente à vila). Este é dos tais que mesmo sem dar com a sua lombada dou por mim a pensar 'n' vezes «tenho de lê-lo outra vez antes de morrer...» Gulley Jimson forever! ;-)
9 - Estou a ler 'A Conspiração contra a América', de Philip Roth, e a gostar, e dois de poesia: à cata dum poema de que me lembrava, e precisava dele, peguei no excelente Cartografia de Emoções, de Nuno Júdice, e já não o largo: afinal preciso dele todo, ao calhas, aberto, lido e saboreado como outro que 'tão bem me conhece que até faz poemas a pensar nos meus conflitos e nas minhas emoções'. E como mo confiaram no fim-de-semana passado, ando com a antologia poética de Eduardo White, 'Nudos', mas muito desiludido com o tratamento gráfico: estou em crer que não teve sequer uma revisão, tantas as gralhas. Além da fraca qualidade de papel (que prejudica muito as gravuras), etc, etc. Sobre o conteúdo: esperava outra coisa. Só lhe lera alguma poesia (gostara) e estava curioso. E pensava-o mais profícuo. Da prosa poética, não lhe conhecia quase nada. Tem momentos de 'excelência' mas outros que defraudam: sabe fazer melhor, vê-se pelo resto.
Aproveito a deixa e incluo um que terminei recentemente e me encantou. Eu sei que me maravilho facilmente, e as últimas impressões são sempre mais fortes. mas neste não me engano: um romance fabuloso, dos tais que findas as setecentas e tal páginas estamos indignados por não ter escrito outras tantas. Trata-se de Liberdade, de Jonathan Franzen. Um escritor e peras, garanto-vos!

10 - Não passo testemunho directo. Quem se agrade que faça. Se leia (se comente), e conte. Dos seus livros.

Ideias finais:

Nem tudo numa biblioteca é a verdade da ficção e pode engomar-se com crismas de "ilusão, imaginação, desejo, esperança" (sic muito restrito, Ernesto Sábato), ou, muito menos, cabe na estante de aforismos inacreditavelmente uga-uga que usa por rótulo «isto é assim e o resto é literatura». Não, não, nunca! Quando se edita deve pensar-se que haverá leitores ao escrito, esvai-se a auréola das fantasias secretas e o livro está ali, ali e não se pode ignorá-lo, mesmo que pela desilusão e a sua leitura seja abandonada. O autor não é escravo do leitor, a sê-lo sê-lo-á da sua personalidade literária. Mas ao mandar para o prelo o que sabe que é um mau título sabe igualmente que está a empurrar o seu leitor para a solidão às suas palavras. O que coloca em causa o que elas valem para si mesmo, autor. A relação entre ambos. Ou deveria colocar.

Qualquer memória escrita é um museu de jóias e nem esses - os maus livros - deito fora, mas nesta benevolência não mexo um acento ou uma letra na ordenação bibliotecária que os autores lhes deram: ficção, ensaio, poesia, ou autobiografia nua e sem temperos. Eles lá sabem das suas palavras e de como se escrevem ou escreveram, eu só os leio e penso. Perdoar a um autor um mau título no meio duma obra rica é tão fácil como é impossível esquecer-lhe o tal lido que nos impressionou, na versão má das impressões; não se esquece, nem que seja ostracizado para as mais distantes estantes e os olhos não se cruzem facilmente com a má lombada. Afinal é um livro, alguém cujo íntimo foi por nós lido, e o arrastar de unhas no nosso peito enquanto se viravam as páginas até à desistência dói por muitos e muitos... outros (livros) que se lhe sucedam e nos sigam, literariamente mais cordatos com a ideia encaquestada por recordações boas do que é uma boa relação com um autor e a sua leitura. Não se apaga mesmo que se lhe perdoe: é um livro, e permanece.

(...e tanta vez a melhor relação com os livros é uma relação de silêncio... até surgir um questionário que nos espicaçe)

Palavras cruzadas, emoções baralhadas

2011-06-25T01:01:00.005+01:00

texto integral da comunicação que fiz ontem no "IV Encontro de Escritores Moçambicanos na Diáspora" , realizado no auditório da junta de freguesia de S.Domingos de Rana, em Carcavelos.

"Palavras cruzadas, emoções baralhadas"

Olá, boa tarde. Sou o Carlos Gil e vou falar-vos de amor. Amor a uma cidade.

É comum explicar o amor a África por aqueles que lá viveram, afirmando que quem foi por ela beijado nunca esquece esse carinho.

Eu não fui beijado, foi mais profundo. Fui seduzido, e desse amar violento a uma cidade guarda a memória carícias de que não me evado nem emigro, é tão envolvente como o é uma paixão.

E que se vive no remanso do silêncio, até um dia em que a caneta se torna insuportavelmente lenta para contar. Em que se pára, o olhar preso na tristeza de tão pouco teclado para tanto que há para exprimir e compreender…

A minha cidade… Pérola do Índico, minha princesa … … Namorei-a, amei-a à exaustão, e emocionalmente ainda me sinto exaurido pela separação.

-/-

Divorciamo-nos há trinta e tal anos atrás. Um amor adolescente, um namoro em que as mãos dadas e as carícias trocadas fizeram-me suspirar por mais, acasalamento e de papel passado uma tarde rabiscado numa avenida que desce a colina e beija-a no ventre, Baixa da cidade, onde o Homem ergueu orgulhosos trinta e tal andares, para dizer à linha da paisagem, em grito de posse para a amante fiel e tolerante que tudo lhe dá e permite, que a sua ambição é grande, alta, excessivamente alta.

Antes do divórcio que desalinhou o nosso entrelaçado de afagos, eu e ela, musa cidade, namoramos sem fim nem jeito nas esquinas que me eram familiarmente sensuais, esquecidas as convenções nas partilhas de amor que trocámos ao seu sol, nesse sopro quente que clamava por quinhões de emoções que não lhe regateámos.

Era um amor doce, beijos sem fim trocados na suavidade da brisa que subia da baía e amenizava fins de tarde tropicais, outras vezes impetuosos no travo de sal das portas do mar onde nos sentávamos, juntos, próximos, amantes, jurando cumplicidades e sorrindo ao viver.

Sim, estávamos apaixonados e o nosso namoro era tão lindo como o amor que líamos nos nossos olhos quando nos encarávamos e sorríamos, enlevados na nossa paixão.

E, cá de longe, do tempo das cãs e das memórias, deixo soar o meu enamoramento eterno e escrevo-lhe cartas de amor e de desejo sem fim.

Mas igualmente me interrogo:

Perdoar-me-á algum dia?

As esquinas recordar-me-ão?

Faremos amor novamente, pois o que tínhamos era tão belo e intenso que não podia ser senão uma posse amorosa, contínua?

-/-

Hoje, os tais trinta e tal anos depois, mais coisa menos arrufo, ainda não gosto de falar no divórcio. Prefiro afagar em mim o enlevo das carícias da memória, as mãos dadas, os suspiros e as juras que trocávamos.

Compreendes-me, querida?

-/-

Como dizem os antigos e que muito conhecem destas coisas dos amores perdidos, não há verdades únicas nas separações, e é difícil arrolar razões e encontrar culpas exclusivas quando os dedos se separam, e deixa de se sentir o conforto da sua carícia. Quando o romance termina e desocupam-se os dias de calores como aqueles em que o nosso namoro foi farto, quando sobrevém às noites quentes o frio da solidão.

Não, nem palavras de traição são alçáveis, excessivas na injustiça de tanta letra dura para contar das lágrimas, o tempo que passa, a separação. Aconteceu, os deuses entenderam que o nosso romance precisava de mais provas, outro fogo que não o que nos aquecia na ânsia dos jovens amantes, e ele soçobrou; o nosso casamento, pueril, reprovou-se a tal prova e chumbou o enlace que se jurara eterno.

Conheci outras cidades e outros leitos, mais amores, e valha a verdade em contar que, neles, também fui feliz. Noutros colos e noutras ruas também amei e o meu sorriso surgiu natural ao acariciar seios-colinas, nas águas doutras praias e na sombra doutras árvores, na crosta urbana doutras terras, também ternas na sua secular carícia, sapiente, amei e fui feliz.

Mas há estes momentos de melancolia em que olho o passado e recordo o primeiro amor, e cai-me uma lágrima de saudade.

-/-

Hoje, vida feita e semi-gasta, com tanto balanço encerrado e de contas ajustadas, há em mim uma janelinha que não se cerra: abro o peito e espreito, e vejo-te a ti minha primeira amada. Vejo-te, minha cidade.

Se me olho ao espelho e tento ler as rugas, decifrar as cãs, desisto de nelas contar as desilusões, e deixo o olhar perder-se no brilho dos olhos quando a memória em ternura te contempla, as avenidas, o caniço, as acácias tão rubras como quente era o nosso enlevo.
Fazes-me falta
neste Outono da vida, meu amor. Sinto a falta do teu bafo quente, o brilho do teu sorriso, da magia que era acordar de mãos em ti enlaçadas e acreditando na eternidade da nossa paixão.

Desculpa-me pelo que errei, pelas minhas culpas na nossa separação. Desculpa-me. Porque ainda te amo. Pelo tempo passam outras que me amam e me tratam bem, mas confesso-te em letra de lei que, em mim, ainda não aconteceu amor como o nosso primeiro. Desculpa-me meu amor, Princesa, minha cidade.

-/-

Termino com um poema porque ninguém é mais universal que um poeta. Nuno Júdice:

Mas eu sabia tudo isso. Um poema faz-se para
dizer o que não se soube evitar, para substituir
confissões e decepções, para transformar em algo
de belo o que poderia conduzir à depressão,
ao fim de um mundo. Na verdade, há
ou não espaço para esta inquietação, para
a censura, a suspeita de que algo poderia ser
de outro modo, como se cada um de nós pudesse
ter o seu próprio caminho? Falo contigo: e
tu ouves-me, não me ouvindo, como eu te ouço
sem saber se é o que eu quero ouvir que vem
das tuas frases, ou se dizes o contrário do que
sentes para que eu sinta a verdade do que nenhum
de nós sente - a indiferença, a brancura da
emoção, um desejo de ruptura... Como se o amor
acabasse no meio do que não começou; ou
a distância pudesse apagar o que não tem fim.

"Te odio", pelos Los Seis Días

2011-05-04T05:25:00.003+01:00

este video mexe comigo. mexe sim...

coisas do Facebook: lagartixas, flores e joelhos perfeitos

2011-05-02T12:40:00.008+01:00

o conto As flores, de Mário Rufino, fez-me viajar por mim. lagartixas, flores, joelhos perfeitos, numa amálgama de recordações.
vou transcrever o comentário onde aconteceu, que na 'partilha' feita no meu Facebbok não está visível: não foi na edição original do conto mas numa das (merecidas) partilhas subsequentes. ao caso, na feita por uma amiga facebookeana:

"pensamentos transversais. lembrou-me quando era miúdo, talvez nos meus 8 a 10, não sei bem, em que apanhava lagartixas e amarrava-as pelo rabo a uma caixa de fósforos sem a tampa, com uma pedrita lá dentro para impedi-las de treparem às paredes. e corriam, corriam até que soltavam o rabo que ficava a espernear. o rabo da lagartixa a espernear, e não procuro a palavra adequada a um rabo espernear. não é o importante. talvez seja importante ter sido mau como fui para as lagartixas, que na altura eu não oferecia flores. suspirava-as, suspirava-as quando via a Marília do prédio em frente andar na bicicleta e lhe espreitava o mais-além dos joelhos e suspirava. sem imaginar que talvez umas flores a levassem a emprestar-me a bicicleta e com ela darmos voltas e voltas aos quarteirões das imaginações, presos pela liana dos sonhos que naquela idade nascem quando se suspiram joelhos, mas é-se parvo suficiente para ter medo de gostar de flores e preferir-se amarrar lagartixas pelo rabo.
hoje gosto de flores - aliás sempre gostei mas não o dizia a ninguém. hoje dou flores e certa vez - não há muito tempo atrás - mandei flores silvestres pelo correio a uma deusa d'então, nesse então ainda também musa, apanhadas enquanto continuava a suspirar joelhos e imaginações e dela suspirava e imaginava. julgo que lhe saquei um sorriso lindo e isso é tão importante como um beijo, tanto como uma volta ao quarteirão dos sonhos. recordo-me que entretanto, no entretanto que vai desde as lagartixas às flores postais, cresci e vagueei entre flores, outras flores. do mal, dirão os detractores de Baudelaire, do bem dirão os cultores de Leary ou de Kerouac. foram as flores de mim e foi um flowerpower onde não me perdi, mas fumei-o de ponta a ponta, fumei-o sim. inalei jardins inteiros, escalei árvores proibidas - e nelas nunca mais vi lagartixas! - e, hoje, a canga das cãs em cima, não enrubesço ao lembrá-lo. não. ainda tenho musas, ainda sonho joelhos perfeitos, e sorrio ao lembrar o tempo das lagartixas, sorrio ao lembrar-me de mim.
Marquez diz que vive para contá-la; o meu minúsculo eu suspira e oferece flores neste tempo em que oferecê-las é tão importante como contar dum sonho. é materializá-los nem que em inócua e ineficaz caixa postal que, aberta, revela bem murcho mas presente que alguém lembrou alguém, que do passeio do outro lado da rua um puto suspira quando entrevê o borboletar dos corações espreitando na brisa que tudo arregaça quando se pedala o crescer."

the end of the story.

pensamento pateta?

2011-04-27T13:28:00.004+01:00

antes, o homem saía da gruta para caçar; e a humanidade cresceu, cresceu. hoje, o homem sai da gruta para despejar o lixo; e a taxa de natalidade veio com ele por aí abaixo.

é melhor não pensar muito nisto.

coincidências?

2011-04-25T18:56:00.003+01:00

terminado Wolf Hall (recebe um Bom interessado: além da aprendizagem histórica, lateralmente encontrei um método de redacção que situa o narrador num plano de distanciamento reflexivo plasmado sem a minúcia de impô-lo ao leitor, mas sempre, sempre bem presente) fui cuscar às estantes por uma nova leitura. veio A educação de um vigarista, do canadiano Will Ferguson, apresentado com pompa pela editora (ASA, 2008) como autor do bestseller "Felicidade" (ano de lançamento 2002) que só cá vendeu 40.000 exemplares. não tenho ideia dele.

a nota nasce pelas coincidências, esse lago que constantemente enchemos mais e mais para ajustá-lo à medida de sonhos, desejos, para justificarmos isto ou aquilo, ou apenas porque somos um bocadinho maluquinhos e não acreditamos nelas, dando-nos gozo encher a banheira só para tirarmos a tampa ao ralo e vê-la esvaziar-se num prazer huno de destruição de grafitis, nuvens, e assim do melhor de nós próprios. enfim, como se usa dizer nestas situações, e acelero o passo para a tal coincidência já apropriada nas primeiras páginas.

embora prometa e à fartazana o que do título se intui, vejo e agrada-me que o décor histórico do romance se situa nas alturas da Grande Depressão (USA, óbvio, mas fica a refª), e absorvem mais a atenção as descrições das vidas e das alterações qu'elas sofrem com a implosão do sistema que as pequenas vigarices do personagem principal e seus parceiros, um trio onde um dos vértices é loirita e tem umas belíssimas pernas que estica preguiçosamente no banco de trás do popó, fazendo os dois machitos do da frente suarem fininho enquanto percorrem cidadezinha a cidadezinha o Grande Sul, a fazerem pela vidinha em burlazitas que, ao que já li, têm tanto de engenhosas como de hilariantes. o tal triângulo amoroso está a compor-se, e isso cai sempre bem e entretém entre uma banhada e outra...

uma Grande Depressão à porta e já com pé dentro temos nós. eu que o diga (eu que o diga, e potencio o dito). porque raio veio cair-me às mãos este livro, agora? não se assustem com uma vertente vigara no pensamento que não é ele o que me inquietou: se, quando e como, sei eu como será e acreditem-me como big sonhador: nada menos que uma banhada gorda, tão gordinha que a correr bem deixo o BCE mailo FMI a nadarem no seu próprio veneno e a conhecerem o sabor do deficit... próprio. eu conto, eu conto tudo: presumindo que entre bancos centrais há uma câmara de compensação tal qual a que existe entre os comerciais e o seu banco central, estou a estudar nas nuvens a forma de fazer meu e só meu o movimento dela, compensação inter-bancária, aquando da transferência da primeira tranche da tal "ajuda" hiper-milionária, e dada com maus modos. cá a malta não se prejudica pois todos estes cliques de milhões e biliões têm o seu equivalente a swaps por trás, segurando e ressegurando tudo e mais alguma coisa, e com a vergonha repõem o dinheirinho num instante. eu, até ser agarrado apanho uma barrigada de riso à rica, e no previsível depois que auguro sem acesso ao Facebook terei tempo para escrever a contar tudo isto, e mais alguma coisa que me tenha esquecido. lá dentro ainda farei consultadoria com honorários em espécie: cigarritos e mais alguma coisita que me dê jeito e haja apetite. violado não devo ser, que tou já quase velhote, e quanto a comidas, como sabem, contento-me com qualquer sopita de cebola. como vêm e disse o outro 'até está escrito nas estrelas', embora eu seja mais bolos, digo, nuvens. como o farei ainda não sei, mas ainda vou nas páginas iniciais e como sabemos duma boa ideia vai-se a outra ainda melhor. até que nas estantes há boas reservas: só quanto à saga Alves dos Reis terei uma boa meia dúzia, e mais modernos também há: Jordan Belfort, ou o sempre actualíssimo A golpada, de Robert Wewerka. e mais avulsos: munição académica não falta.

findo este desavergonhado parêntese volto ao romance em mãos, às possíveis coincidências entrevistas, e ao fascínio das descrições das paisagens e do ambiente social, no antes e no depois da crise lhes cair em cima com a violência duma praga bíblica, que desde searas antes luxuriantes a rostos de normalidade tudo arrasou, enrugando as folhas onde Will Ferguson no-lo escreve, enrugando-nos/-me pensamentos paralelos acerca do porquê nós e do que a providência das coisas força a fazer para sobreviver quando é disso e só disso que se trata.

qualquer estante e lombada está armadilhada, queira-se, ou coincidências assim a façam. a espoleta é invisível e está, queira-se, em tudo que se toque ou olhe. o dinamite é interno, nosso, acumulamo-lo silenciosamente da mesma forma que um banqueiro acumula barras de ouro ou um sem abrigo desperdícios das luzes que não tem e não vive. tudo mora cá, e tudo se entrelinha quando se folheia o pó das estrelas, das nossas estantes.

gostei deste bocadinho, e agora com licença que vou ler mais um bocadinho do livro. a paisagem degrada-se e estou ansioso por ler mais.

a capa 'nacional' do que acabei:

2011-04-25T16:10:00.002+01:00

ontem chamaram-me 'escritor maldito', e... gostei! :-) foi do mais bonito que ouvi em relação aos meus escrevinhanços e postura em relação a eles :-)

Braga, tou contigo!

2011-04-08T15:56:00.006+01:00

o Sporting de Braga conseguir ganhar uma taça europeia seria feito só com equivalência nas duas ganhas pelo Nottingham Forest, no início dos 80's. seria bom não só para o nosso futebol: para toda a Europa, para todo o futebol europeu, tão anafado com tanta adiposidade luxuosa como anda.

insolúvel

2011-04-08T14:46:00.013+01:00

posso utilizar a porta de trás, o que me leva a atravessar 'a garagem' onde tenho a livralhada. nos últimos dias evito-a, assim como não a tenho procurado nos serões onde era uma companhia nada silenciosa e agradável. agora não é.

não consigo encarar a minha biblioteca. ou que ela me encare. há acusações mútuas em excesso, que tanto eu como ela temos cara e não somos totalmente inocentes: formamo-nos, amamo-nos, e neste momento acho que nos odiamos: cada roubou ao outro demais para que isso não se leia em cada lombada cheia de silêncios pesados.

toda a vida construí mitos. eu próprio sou uma construção que fui moldando conforme necessitei. não camaleão, mas carapaça em cima de carapaça até este peso do conjunto m'entaremelar o amor pela mais vistosa e provavelmente a mim próprio a mais querida: a do leitor, a do gajo culto, o intelectual.

a porta da frente é anónima: 1º dtº. vasos nas quinas das escadas, um tapete igual em todos e por escolha e custos do condomínio. óculos, brinco, bigode e barba de-três-dias. é assim. eu julguei que não era assim, e o ódio dos livros é por não tê-lo percebido, e o meu a eles é por não mo terem ensinado. por isso minto-me e fecho os olhos interiores quando insisto, e saio e entro em casa atravessando o passado.

amanhã faço 56 anos. conta a família que até entrar na adolescência eu era "uma casa cheia", e hoje encho qualquer T4 de silêncios. li milhares de livros e ainda não consegui entender porque é que a felicidade só se lê ou se escreve, porque é que para não se ser escritor ou se é mentiroso ou cruza-se em silêncio a armadilhada porta dos fundos...

...e ainda a procissão vai no adro!

2011-04-07T11:50:00.002+01:00

vá lá, confessem... nem tudo é mau na crise! ;-) por este caminho, quando chegarem os Novos Euro-Biliões do FMI vai tudo prás Sexshops que até o chiuaua ladra!

7 de Abril, Dia da Mulher Moçambicana

2011-04-07T11:05:00.008+01:00

"tombazana, mamana, cocuana"

(à memória de Josina Muthemba Machel, falecida em 7 de Abril de 1971)

sete de abril é teu dia
dia da mulher moçambicana

seja esbelta tombazana
ou mamana de airosa capulana,
hajam cãs de cocuana
sete de abril é o teu dia,
dia da mulher moçambicana

todas és Josina, é teu dia
dia da pioneira na emancipação
da Mulher na mata renascida
que foi obreira na libertação

mulher africana, por graça moçambicana
aquela que é dupla grávida, antes e depois de parir:
no antes traz na barriga o Futuro,
carrega-o às costas quando ele aprende a sorrir

sete de abril é teu dia
dia de lembrar ao mundo
que haja vento, sol ou chuva
batas ou não o pilão no campo,
na mata ou na cidade
há um sorriso que baila e cresce
porque sete de abril é teu dia
dia da mulher que fez a revolução

(publicado originalmente sob o pseudónimo/heterónimo "José Alberto Sitoe")

(na imagem cartaz das LAM - Linhas Aéreas Moçambicanas, dedicado à efeméride)

---/---

interrompi o 'ramadão' por boa razão. querendo ainda dizer que é 'dia' de recordar Josina Machel mas também recordar Celina Simango. o meu amigo Sitoe, amante excessivo de vinhos baratos e de paixões igualmente excessivas, por vezes esquece-se que a História nunca está totalmente escrita...

sexta, 25, end of the road

2011-03-25T12:13:00.009Z

...e pronto, termina hoje. sem espalhafato, na certeza de que «fui feliz aqui» e sê-lo-ei noutro tasco que surgirá, calhe assolarado o dia.

obrigado pela companhia. houve momentos (muitos, gigantes) em qu'ela foi importante. mesmo nos hiatos de silêncios as releituras e recordações estiveram cá, nunca foi um abandono. nem agora o é. é um arquivo necessário, uma mudança de caderno porque uma chávena de café entornou-se e borrou-lhe as folhas. mesmo quando secar a mancha não desaparecerá. por isso... cara alegre e... «ala, que se atrasa a mala!»

:-(

em fim de road: a puta da crise

2011-03-25T00:57:00.012Z

após rápida leitura da imprensa, no final do dia D+1: os nossos promitentes novos chefes apresentaram a 1ª cura: subir impostos; lá fora, adiou-se a decisão sobre o reforço do fundo de apoio ao Euro para Junho - mas aposta-se que até Maio nós 'quebramos', a srª Merkel pôs a alguém as orelhas vermelhas e não há quem cale o sr. Trichet, e em Espanha houve milagre: todos - governo, oposição, sindicatos, patrões - juram que não são portugueses e não querem nada connosco e com os nossos remédios. e aquela malta do rating sacou outra vez das tesouras.

acho que já estou a entender. fizemos a merda mal feita e estamos entregues à bicharada. não é novidade mas custa sempre um bocado. desta vez, até palpito que custará um bocado mais que isso.

ouço rir. será que vem da Islândia?

em fim de road: um alfinete na memória

2011-03-24T16:40:00.003Z

não esqueçamos o jasmim. há dois meses atrás era-nos a flor mais importante.

em fim de road: memorabilia aniversariante

2011-03-24T16:13:00.006Z

...porque o Gonzaga Coutinho, o 'nosso Gonzas', fez ontem anos, recupero esta velharia e junto-lhe o seu "Sucedeu Assim", de António Carlos Jobim, aqui em bela parceria com Ivan Lins.

em fim de road: apontamento de geopolítica

2011-03-24T13:27:00.011Z

além do velho conflito com a NATO, tipo "quem tem a pilinha maior" - e como ela é importante quando se trata de domínio global..., a nova-velha Rússia tem presente o mesmo fantasma de sempre: a auto-estrada geológica que se estende das Ardenas até aos montes Urais, ora sem o pára-choques das ex-repúblicas soviéticas da Bielorússia, Ucrânia et al (Polónia, as falecidas vizinhas RDA e Checolosváquia, Hungria), por onde sofreu duas violentas invasões (Napoleão e Hitler), além do novo fantasmão islâmico do Caúcaso aloirado com a emergente força turca a mirar futuros. e o seu importante Mar Negro ameaçado...
mais uns pós amarelos a irritarem os olhos do grande urso e está encontrada a justificação do mega investimento militar projectado. a declaração pública acerca do reforço no nuclear é muito de fait-divers: obviamente qu'ele estaria sempre presente (este é o séc. XXI, não o esqueçamos). porém o resto da parafernália militar vai ser revisto, polido e musculado de fio a pavio.

ou George Friedman os leu bem, ou lá leram-no. e concordaram.

mapa geológico da Europa

mapa do Cáucaso

arquivem-se os autos

2011-03-24T11:16:00.007Z

por inutilidade superveniente da lide, as laudas deste blogue serão em breve levadas à conta e depois arquivadas.
oportunamente e noutra e-comarca será instaurado novo processo, ups!..., digo, blogue.

"Preocupamo-nos sempre com as coisas erradas, não é?"

2011-03-24T11:08:00.005Z

(...)
"Hesitam ambos. Será que ela não ficaria contente por ir já dormir? Um está sempre a beijar, o outro está sempre a ser beijado. Obrigado, Proust. Ele sabe que ela ficaria igualmente contente por prescindir do sexo. Porque se mostra mais fria em relação a ele? Está bem, ele tem uns quilos a mais à volta da cintura, e sim, o rabo dele já não aponta para norte. E se ela está a deixar de o amar? Isso seria trágico ou libertador? Como seria se ela o deixasse?

Seria impensável. Com quem falaria ele, como faria as compras ou veria televisão?

Esta noite, Peter vai ser o que beija. Daí a algum tempo, ela vai ficar feliz. Não vai?

Beija-a. Ela devolve-lhe o beijo de bom grado. Afinal, parece entusiasmada.

Agora já não consegue descrever a sensação de a beijar, o sabor da boca dela, demasiado próximo do sabor dentro da sua própria boca. Toca-lhe no cabelo, pega numa madeixa e puxa-a docemente. Durante os primeiros anos, era um pouco mais rude, até compreender que Rebecca já não gostava disso, que provavelmente nunca tinha gostado. Há ainda estes gestos que restam, repetições suaves de outros antigos, quando estavam juntos havia pouco, quando passavam o tempo a fazer amor, embora já nessa altura Peter soubesse que o desejo que sentia por ela fazia parte dum quadro mais vasto; que ele tinha tido sexo mais intenso (embora menos prodigioso) exactamente com três outras mulheres: uma que estava apaixonada pelo companheiro de quarto dele, outra que estava apaixonada pelos fauvistas e uma terceira que era simplesmente ridícula. O sexo com Rebecca foi extraordinário desde o início por ser sexo com Rebecca; com o seu espírito ávido, a sua ternura sensata e os indícios, à medida que se foram conhecendo um ao outro, daquilo a que ele só podia chamar o seu ser mais profundo.

Ela passa-lhe a mão pela coluna, com suavidade, pousa-a no rabo. Ele larga-lhe o cabelo, rodeia-lhe os ombros com a concavidade do braço, gesto que sabe de que ela gosta - dessa sensação de que a abraçam com força (uma das fantasias dele sobre as fantasias dela: ele segura-a no ar, a cama desapareceu). Com a mão livre, e com a ajuda dela, puxa a T-shirt para cima. Os seios de Rebecca são redondos e pequenos (quando inverteu aquela taça de champanhe sobre um deles para demonstrar que cabia, teria sido na casa de Verão em Truro ou na pensão de Marin?). Talvez os mamilos se tivessem tornado um pouco mais espessos e escuros - agora são precisamente do tamanho da ponta do dedo mindinho dele, e da cor de borrachas de lápis. Em tempos teriam sido um pouco mais pequenos, um pouco mais rosados? É provável que sim. Na realidade, Peter é um dos poucos homens que não ficam obsecados com mulheres mais novas, no que ela recusa acreditar.

Preocupamo-nos sempre com as coisas erradas, não é?

Aperta nos lábios o mamilo esquerdo, brinca com ele com a língua. Ela solta um murmúrio. Tornou-se uma coisa invulgar a boca dele nos seios de Rebecca e a resposta dela a isso, esse murmúrio exalado, o minúsculo estremecimento que ele sente a percorrer o corpo dela, como se ela não pudesse acreditar que aquilo, aquilo, estivesse a acontecer de novo. Agora o sexo dele endureceu. Nem sempre consegue dizer, nem isso lhe importa, quando está excitado por si mesmo, ou por ela também estar. Rebecca aperta-lhe as costas, já não consegue chegar-lhe ao rabo, ele adora o facto de ela gostar do rabo dele. Descreve círculos no mamilo dela com a ponta da língua, bate ligeiramente no outro com o dedo. Esta noite vai ser principalmente o orgasmo dela. As coisas passam-se assim muitas vezes, é assim há anos - assumem a sua forma, em qualquer noite (quando foi a última vez que fizeram amor que não fosse à noite, na cama?), em geral são decididas antecipadamente, por quem beija quem. Então este é para ela. É o que aquilo tem de excitante.

Ela tem uma prega de carne na barriga, as ancas tornaram-se mais pesadas. Mas, Peter, tu também não és propriamente uma estrela porno."
(...)

"Ao cair da noite", Michael Cunningham, Gradiva, 2010

dia D+1

2011-03-24T11:00:00.004Z

‎3 horas, 3 prolongamentos, cento e tal cestos convertidos num total de 276 pontos. ganharam os Lakers.
é irrelevante. desportivamente foi épico, dos tais para um dia contar aos netos.

bom dia

...Portugal está a jogar.
que vamos contar 'amanhã'? eu digo: aguentar sacando prolongamentos que (se nos) respirem, e depois a cavalgada do cesto final.
não há outra maneira. Lakers ou Suns? não (me/nos) interessa, e menos ainda aos que ouvirão quem viu e, assim, também jogou.

superior à morte

2011-03-23T19:29:00.009Z

disseram-me, num comentário no Facebook, que hoje há uma nova estrela no céu com um olhar azul-violeta. acrescentei: ...e ganda desbunda à espera! o Richard já estava sentado nos degraus à espera dela ;-) com uma botelha de mais ainda tudo por encetar.

é... as vidas são espartilhos nalgumas relações, inexplicavelmente densas para (se) suportarem (n)o hálito animal.

releituras

2011-03-23T10:19:00.008Z

...evidentes.

um original impresso em 1670 de que tenho a edição 'moderna' de 1943 ("Arte de Galanteria por D.Francisco de Portugal", Domingos Barreira - Editor), na minha primeira releitura que, quanto a isto, já se leu e julgou ler tudo quando se chega a estas idades e ditosos estados.

afinal não. nunca. folheio-o e pasmo. evidente! tal e qual! mesmo naqueles tempos decanos a Arte do Galanteio, esse sublime rejuvenescimento contínuo e, talvez, às vezes, quiçá quiçá quiçá, deu voltas e aprimoradas maroscas mas assenta nas mesmas pedras: «me Tarzan, you Jane». punhos de renda e bilhetinhos, versos e capa estendida, sim, claro que sim, mas uns olhos castanhos pedem o seu beijo com a veemência do íman e o galã não pode defraudá-los. morre logo ali, perece-lhe o estatuto e caminhará solitário em jardins abandonados pelas damas se a hesitação se prolongar a ponto da fera fêmea apagar o brilho das estrelas, fazendo-se lua distante, onírica, poética mas platónica.

a saliva deve saltar das rimas e mergulhar na sua igual. poesia? linda, bonita, encorajadora. frustrante, quando se chega ao último estremecimento e é um livro numa estante, um jardim onde as flores são bonitas mas com o passeio da solidão perdem a sua graça inspiradora. poesia, retrato de nós? talvez. tantas vezes talvez. mas melhor, bem melhor, é a faísca duns olhos castanhos que salivam por lerem em braille. o resto é literatura, e quanto a eles estou bem servido, obrigado.

abandonei a poesia, 'cansei', e releio materialismo dialéctico.